All Chapters of Sœurs de sang, Sœurs de lit: Chapter 171 - Chapter 180

Éléonore était pétrifiée au volant, les mains crispées sur le volant, le regard fixe. Elle venait d’assister à un enlèvement. Un vrai. Avec violence, arme et Taser. Rien de ce qu’elle avait vécu jusqu’à présent ne l’avait préparée à ça.— Éléonore, dit Amir en posant une main sur son épaule. Si tu ne peux pas, arrête-toi. Descends de la voiture. On trouvera une autre solution.Elle tourna la tête vers lui. Son visage était pâle, ses yeux écarquillés, mais il y avait dans son regard une détermination qui ne s’était pas éteinte.— On n’aura pas de seconde chance, dit-elle.— Non. On n’en aura pas.Elle prit une profonde inspiration, tourna la clé de contact, et enclencha la première. La camionnette s’ébranla dans le parking souterrain, remonta la rampe, et déboucha dans la nuit parisienne.— Où est-ce qu’on va ? demanda-t-elle.— À l’entrepôt, répondit Amir. Celui de la rue de Charonne. Il est désaffecté, personne ne viendra nous y chercher.— Et ensuite ?— Ensuite, on lui parle. Vraim

Amir sentit son cœur s’arrêter. Il avait attendu ces mots pendant trois ans. Trois ans de solitude, de culpabilité, de nuits sans sommeil. Et maintenant, ils étaient là, suspendus dans l’air poussiéreux de l’atelier.— Répète, dit-il d’une voix étranglée. Répète ce que tu viens de dire.— J’ai dit que c’était Jacques Servin. C’est lui qui a ordonné la mort de Clara. Moi, j’ai juste obéi aux ordres. J’ai suivi la fille, je l’ai attendue sur le pont de Grenelle, je l’ai forcée à sortir de sa voiture. Et puis... et puis je l’ai jetée dans la Seine.— Elle était vivante ? Quand tu l’as jetée ?Lambert baissa les yeux. Sa voix n’était plus qu’un murmure.— Oui. Elle était vivante.Amir ferma les yeux. Il voyait Clara, ses cheveux bruns, son sourire, ses yeux pleins de vie. Il la voyait debout sur le pont, terrifiée, suppliant peut-être, se débattant contre les mains qui la poussaient vers le vide. Et puis l’eau noire de la Seine, froide, étouffante, qui se refermait sur elle.Quand il rouv

Lambert releva la tête, et pour la première fois depuis le début de l’interrogatoire, il regarda Amir dans les yeux.— Je ne suis pas fier de ce que j’ai fait. J’y pense tous les jours. Tous les jours, je revois son visage, ses yeux, ses mains qui essayaient de s’accrocher au parapet. Mais je ne pouvais pas refuser. Si j’avais refusé, Servin m’aurait tué. Ou pire, il se serait attaqué à ma fille.— Ta fille n’excuse pas tout.— Je sais. Mais c’est la seule chose qui me reste. La seule chose qui compte encore pour moi.Il baissa la tête, et sa voix se fit suppliante.— Protégez-moi. Je témoignerai. Je dirai tout ce que je sais. Sur Servin, sur Delcourt, sur le projet Aurore. Mais ils me tueront si vous me laissez tomber. Ils me tueront, et ils s’en prendront à ma fille.Amir le regarda longuement. Puis il se tourna vers Rebecca.— Coupe l’enregistrement.Rebecca obéit. Le voyant rouge s’éteignit, et le silence retomba dans l’entrepôt.— On ne te laissera pas tomber, dit Amir. On va te

— Et tout ce qu’il a fait, tout ce qu’il a infligé à Clara, à Isaora, à toutes les autres, on l’efface ? On lui donne une remise de peine, une nouvelle identité, une vie paisible quelque part loin d’ici ?— On ne l’efface pas. On le réduit. On le contient. On le met dans une boîte, le temps de s’en servir. Et après, il paiera. Pas autant qu’il le devrait, mais il paiera.Éléonore secoua la tête, les larmes aux yeux.— Ce n’est pas juste. Rien de tout ça n’est juste.— Je sais. Mais c’est la seule voie possible. Et Clara, si elle était là, elle dirait la même chose.— Tu crois ?— Je sais. Clara était pragmatique. Elle voulait la vérité, pas la vengeance. Elle voulait que les coupables soient punis, pas qu’ils souffrent. Si elle avait le choix entre laisser Lambert en liberté et s’en servir pour faire tomber Delcourt et Servin, elle choisirait la deuxième option. Sans hésiter.Éléonore baissa les yeux, pesant chaque mot. Puis, lentement, elle hocha la tête.— D’accord. On protège Lambe

L’appartement des Buttes-Chaumont n’avait jamais abrité autant de monde. Dans le salon aux murs tapissés de livres, trois journalistes étaient assis autour de la table basse, leurs carnets ouverts devant eux, leurs téléphones posés à portée de main. Amir les avait choisis un par un, avec le soin méticuleux d’un orfèvre sélectionnant ses pierres précieuses. Il les connaissait tous les trois – il avait travaillé avec eux, autrefois, quand il était encore journaliste d’investigation respecté plutôt que fantôme reclus dans une cage de verre.Il y avait d’abord Florence Morel – aucun lien de parenté avec le docteur du même nom —, une quadragénaire au regard perçant, spécialiste des affaires politico-financières pour un grand quotidien du soir. Elle avait fait tomber deux ministres et un préfet au cours de sa carrière, et sa réputation d’intransigeance était légendaire. Ensuite, Karim Benzarti, un jeune reporter indépendant qui vendait ses enquêtes aux plus offrants, mais dont l’intégrité n