Semua Bab Seine Wärme : Bab 41 - Bab 50

Er setzt sich mir gegenüber, sieht mich an. Seine Augen sind sanft, besorgt, liebevoll. Er sucht meinen Blick, aber ich wende meinen ab. Ich kann ihn nicht ansehen. Ich kann seine Liebe nicht sehen, sein Vertrauen, seine Verletzlichkeit. Ich kann den Mann nicht sehen, den ich gerade zerstöre.— Ich bin da, sage ich mit einer Stimme, die ich nicht wiedererkenne. Ich bin nur müde. Das habe ich dir gesagt.— Du bist mehr als müde, Théo. Du bist woanders. Du bist wie abwesend. Seit gestern, seit du nicht gekommen bist. Was ist passiert? Was sagst du mir nicht?— Nichts. Ich sag dir, nichts. Lass gut sein.Er kommt näher, legt seine Hand auf meine. Seine Hand ist warm, weich, beruhigend. Meine ist kalt, zitternd, schuldig. Unsere Finger verschlingen sich, wie sie es so oft tun, wie sie es vielleicht zum letzten Mal tun werden. Ich möchte weinen. Ich möchte schreien. Ich möchte alles anhalten, die Kamera wegwerfen, das Telefon zerschmettern, m

Und es stimmt. Es ist vielleicht das einzig Wahre in diesem Ozean von Lügen. Ich liebe ihn. Ich liebe ihn trotz allem. Ich liebe ihn mehr als alles. Ich liebe ihn bis in den Tod, bis zum Verrat, bis zur Verdammnis.---Am nächsten Abend stehe ich vor dem Spiegel in seinem Schlafzimmer und erkenne mich nicht wieder.Der Anzug ist perfekt. Maßgeschneidert, nachtblauer Stoff, makelloser Schnitt. Die Jacke schmiegt sich an meine Schultern, betont meine Taille, streckt meine Silhouette. Die Hose fällt genau richtig, ohne eine Falte, ohne einen falschen Knick. Die seidene Krawatte, in einem etwas helleren Blau, bringt meine Augenfarbe zur Geltung. Die Manschettenknöpfe aus Silber, ein Erbe seines Vaters, wie er mir sagte, glänzen dezent an meinen Handgelenken. Die Schuhe sind poliert, glänzend, fast spiegelnd. Man könnte sich darin sehen, sich verlieren, ertrinken.Meine Haare sind frisiert, gekämmt, geglättet. Mein Gesicht ist glatt, ausgeruh

Er kommt näher, legt seine Hand auf meine Schulter. Seine Hand ist kalt, trocken, fast skelettartig. Sein Blick ist leer, abwesend, verloren. Wie der von Alexandre, in den Korridoren, vor Wochen, vor Leben. — Warum erzählen Sie mir das?, frage ich mit erstickter Stimme, den Atem stockend. — Weil ich dich sehe, Théo. Ich sehe dich an seinem Arm, in seinen Augen, in seinem Lächeln. Und ich weiß, was dich erwartet. Dasselbe wie mich. Dasselbe wie Alexandre. Dasselbe wie alle anderen. Eines Tages wird er dich wegwerfen. Und du wirst allein sein, zerbrochen, verloren. Wie wir. — Er hat sich geändert. Er hat mir gesagt, er hätte sich geändert. Er hat die Akten verbrannt. Er hat versprochen, nie wieder... — Das versprechen sie alle, Théo. Sie sagen alle, sie hätten sich geändert. Und dann fangen sie wieder an. Weil sie nicht anders können. Weil es stärker ist als sie. Weil die Macht, der Besitz, die Sammlung... ihre Dro

Théo---Ich gehe auf Vasseurs Büro zu, und jeder Schritt ist ein Messer, das sich ein Stück tiefer in meine Brust bohrt.Der Justizpalast ist zu dieser frühen Morgenstunde leer, die Korridore verlassen, die fahlen Neonröhren summen ihre monotone Musik. Meine Schritte hallen auf dem Marmor wider, zu laut, zu hastig, zu schuldbewusst. In meiner Tasche trage ich einen blauen USB-Stick, winzig, fast unbedeutend. Er enthält stundenlange Aufnahmen, Fotos, Dokumente, die ich in seinem Büro kopiert habe, während er schlief, während er von mir träumte, während er an mich glaubte.Der Stick ist warm an meinem Oberschenkel, wie glühende Kohle, wie ein Vorwurf, wie eine Verurteilung.Ich habe heute Morgen geduscht, lange, brühend heiß, fast gewaltsam. Ich habe meine Haut gerieben, bis sie rot war, fast blutig, als könnte ich den Verrat abwaschen, als könnte ich seinen Geruch von mir tilgen, seinen Geschmack aus meinem Mund, seine Tränen von meinem Gesicht. Aber nichts lässt sich tilgen. Die Narb

Ich gehe nach Hause. Meine Mutter ist nicht da. Mein Vater auch nicht. Meine Schwester ist in der Schule. Das Haus ist leer, still, fast tot. Ich gehe in mein Zimmer, schließe die Tür, setze mich auf mein Bett. Das Poster meiner Lieblingsband sieht mich an, die Regale voller Bücher beobachten mich, die schmutzigen Kleider auf dem Stuhl klagen mich an.Ich hole mein Telefon heraus. Ich sehe seine Nummer an. Édouard. Meine Liebe. Mein Opfer. Mein Henker. Ich möchte ihn anrufen, ihm sagen, dass ich ihn liebe, ihm alles gestehen, ihn um Vergebung bitten, ihn anflehen, mich vor mir selbst zu retten. Aber ich kann nicht. Ich kann nicht, weil Vasseur recht hat. Ich bin ein Verräter. Ein Lügner. Ein Feigling. Ich verdiene seine Liebe nicht. Ich verdiene seine Vergebung nicht. Ich verdiene nichts.Außer vielleicht den Tod. Außer vielleicht das Vergessen. Außer vielleicht das Nichts.Ich lege das Telefon auf den Nachttisch. Ich lege mich aufs Bett. Ich sta