All Chapters of Seine Wärme : Chapter 31 - Chapter 40

Théo---Am fünfzehnten Abend, als ich sein Büro betrete, finde ich ihn verändert vor.Er sitzt in seinem Sessel, aber er hat seine Lampe nicht eingeschaltet. Das Zimmer liegt in fast völliger Dunkelheit, nur erhellt von den Lichtern der Stadt, die durch die Jalousien dringen und wandernde Schatten an die Wände, auf die Bücher, auf sein Gesicht zeichnen. Er bewegt sich nicht, spricht nicht, scheint mich nicht hereinkommen gehört zu haben. Er ist da, reglos, in seinen Gedanken verloren, in seinen Erinnerungen, in seinem Schmerz.Ich nähere mich, beunruhigt, das Herz beklommen. Ich lege eine Hand auf seine Schulter, sanft, um ihn nicht zu erschrecken, um diesen Moment der Einkehr nicht zu zerbrechen.— Édouard? Alles in Ordnung?Er hebt langsam die Augen zu mir. Sie sind rot, geschwollen, gezeichnet von Tränen, von Schlaflosigkeit, vom Gewicht dieses besonderen Tages.— Heute ist es, sagt er mit erloschener, kaum

Ich nehme das Glas. Meine Finger streifen seine. Ein Schauer durchläuft mich, aber nicht derselbe wie zuvor. Nicht der Schauer der Angst oder des Verlangens. Der des Wiedererkennens. Der von zwei Seelen, die sich berühren, einfach so, ohne etwas voneinander zu erwarten."Auf was trinken wir?", frage ich."Auf die Wahrheit. Auf die, die wir uns sagen, auf die, die wir voreinander verbergen, auf die, die wir gemeinsam entdecken."Wir trinken. Der Wein ist gut, warm, wohltuend. Er lässt etwas in meiner Kehle hinuntergleiten, etwas, das einem Knoten gleicht, der sich löst, einer Tür, die sich öffnet, einer Mauer, die fällt."Erzähl mir eine Kindheitserinnerung", sagt er. "Die erste, die dir einfällt. Ohne nachzudenken.""Mein Vater, der eines Abends betrunken nach Hause kommt. Meine Mutter, die in der Küche weint. Ich, der sie mit sechs Jahren in die Arme nimmt und ihr sagt, dass alles gut wird, dass ich da bin, dass ich sie niemals verlassen werde. Sie, die mich so fest drückt, dass ich

"Erzähl mir alles. Wort für Wort. Was sie dir gesagt hat. Wie sie es gesagt hat. Lass nichts aus." Ich erzähle. Die kalte Stimme. Die Drohungen. Isabelles Name. Ihr Lycée. Ihre Noten. Ihr Potenzial. Jedes Wort ist ein Messer, das sich in meine Brust bohrt, jeder Satz eine blutende Wunde, jedes Schweigen eine Folter. Als ich fertig bin, kommt er zu mir, nimmt mich in die Arme, drückt mich an sich. Seine Arme sind stark, warm, beruhigend. Sein Herz schlägt schnell, sehr schnell, als würde es hinter etwas herjagen, als hätte es Angst, er auch. "Ich werde nicht zulassen, dass dir jemand wehtut, Théo. Niemand. Weder Weiss, noch du selbst, noch sonst jemand. Du gehörst jetzt mir. Und ich beschütze, was mir gehört." "Ich bin kein Ding." "Nein. Du hast Recht. Du bist kein Ding. Du bist mehr als das. Du bist alles für mich. Und ich werde dich beschützen, was immer geschieht. Was immer es mich kostet."

Théo --- Am achtzehnten Abend komme ich früher als gewöhnlich. Er ist in einer Besprechung, sagte man mir an der Rezeption. Ein Richterrat, eine x-te Verwaltungssitzung, eine x-te Zeitverschwendung. Er hat mir den Schlüssel zu seinem Büro dagelassen, zum ersten Mal. "Warte dort auf mich", sagte er. "Ich werde nicht lange brauchen." Ich setze mich in seinen Sessel, zum ersten Mal. Diesen Sessel, den er seit so vielen Jahren innehat, diesen Sessel, von dem aus er mich auf Knien gesehen hat, diesen Sessel, von dem aus er über mein Schicksal entschieden hat, unser Schicksal, unsere Liebe. Das Leder ist glatt, abgenutzt von der Zeit, von seinem Körper, von seinen Arbeitsnächten. Die rechte Armlehne ist leicht ausgehöhlt, an der Stelle, wo seine Hand ruht, wenn er nachdenkt, wenn er zweifelt, wenn er sich erinnert. Ich schließe die Augen und stelle ihn mir dort vor, stundenlang, wie er Schicksale en

Théo---Am zwanzigsten Tag kippt alles ein drittes Mal.Es ist ein Morgen wie jeder andere. Ich bin in der Küche, trinke meinen Kaffee, höre meiner Mutter zu, wie sie über Einkäufe redet, über den Nachbarn, über das Wetter. Das Licht ist grau, das Licht der Herbstmorgen, an denen man im Bett bleiben möchte, unter der Decke, und von vergangenen Sommern und besseren Zukünften träumen. Das Radio knistert in einer Ecke, eine monotone Stimme zählt die Nachrichten auf, die Unfälle, die fernen Kriege, die uns nicht betreffen. Mein Vater ist da, endlich. Seit drei Tagen frei, versucht er, seinen Platz, seine Stimme, sein Leben wiederzufinden.Er sitzt am Tisch, eine Tasse Kaffee zwischen den Händen, die Finger noch zitternd, die Augen noch umschattet, die Sprache noch zögernd. Drei Tage ist er jetzt draußen, drei Tage versucht er, wieder an uns, an sich selbst, an die Welt der Lebenden anzuknüpfen. Er weiß nicht, was ich für ihn getan habe, was ich gegeben habe, was ich geworden bin. Niemand