บททั้งหมดของ Seine Wärme : บทที่ 1 - บทที่ 10

Théo---Der Gerichtssaal hält den Atem an. Ich atme nicht mehr.Der Saal ist überfüllt, erstickend, erdrückend, Körper dicht an dicht auf den Holzbänken, kurze Atemzüge, Flüstern, das wie Gebete klingt. Doch ich höre nur das Hämmern meines Herzens, das in meinen Schläfen widerhallt, eine dumpfe Trommel, die schneller wird, die hämmert, die droht, meine Brust zu zersprengen. Meine Hände umklammern das Holz der Schranke so fest, dass meine Knöchel weiß hervortreten, dass meine Nägel sich in die Handflächen graben, ohne dass ich den Schmerz spüre. Vor mir steht die Gestalt meines Vaters aufrecht, zu aufrecht, als weigere er sich nachzugeben, selbst jetzt, da alles um ihn herum zusammenbricht, selbst jetzt, da ihm der Boden unter den Füßen wegbricht, selbst jetzt, da die Welt, die er in zweiundfünfzig Jahren aufgebaut hat, nur noch Staub ist.Jacques Delmas. Mein Vater. Seit dreißig Jahren ein tadelloser Finanzmanager. Treuer Ehemann. Liebender Vater. Und heute: Angeklagter.Der Vorsitze

Er sieht mich weiter an.Ich senke den Blick, hebe ihn wieder, senke ihn erneut, wie ein Tier, gefangen in zu grellem Licht. Er ist reglos, vollkommen reglos, wie eine Statue, wie ein lauerndes Raubtier. Nur seine Augen bewegen sich, wandern mit methodischer Langsamkeit über mein Gesicht, verweilen auf meinen Lippen, meinen Augen, meinem Hals, meinen Schultern, meinen Händen, kehren unablässig zu meinem Mund zurück.Fünf Minuten. Zehn Minuten. Ich verliere das Zeitgefühl. Mein Nacken beginnt zu schmerzen vom starren Verharren. Meine Hände sind feucht auf meinen Oberschenkeln, ich spüre den Schweiß an meinen Schläfen perlen, langsam meinen Rücken hinunterlaufen, ein Tropfen, der eine brennende Spur entlang meiner Wirbelsäule zieht.Endlich spricht er.— Sie haben einen sehr schönen Mund, Théo.Seine Stimme ist neutral, unverbindlich, als kommentiere er das Wetter oder meine Haarfarbe. Ich zucke zusammen, falle beinahe vom Stuhl.— Wie bitte?— Ihr Mund. Er ist ausdrucksstark. Er sagt a

Ich trete näher, schaue. Beweise für die Unschuld meines Vaters. Aussagen seiner reuigen Kollegen, überprüfte Alibis, graphologische Gutachten, die belegen, dass die Unterschriften gefälscht sind, Kontoauszüge, die zeigen, wohin das Geld wirklich geflossen ist. Genug, um ihn sofort freizulassen und vollständig, endgültig zu entlasten.— Diese Dokumente existieren also, sage ich.— Von Anfang an. Ich habe sie gleichzeitig mit den falschen vorbereitet. Ich wollte beide Möglichkeiten haben. Zuckerbrot und Peitsche. Schlüssel und Schloss.Ich verstehe plötzlich, mit blendender Klarheit. Der Handel.— Sie wollen, dass ich wähle. Mein Vater oder...— Ich will, dass Sie jeden Abend kommen, Théo. In dieses Büro. Auf Knien. Und dass Sie diesen Mund, der mich verfolgt, der mich quält, der mich besessen macht, benutzen. Um zu flehen. Um anzuflehen. Um mir zu danken. Um mir zu dienen. Um mir Vergnügen zu bereiten.Die Stille legt sich zwischen uns, dicht wie Nebel, schwer wie eine Bleidecke. Ich

Ich gehe nach Hause, esse mit meiner Mutter und meiner Schwester zu Abend und tue so, als wäre alles in Ordnung. Ich lache über ihre Scherze, kommentiere das Essen, sage, dass ich Arbeit habe, dass ich ausgehen muss. Meine Mutter sieht mich seltsam an, sagt aber nichts. Isabelle ist zu sehr mit ihrem Telefon beschäftigt, um meinen Zustand zu bemerken.Um 19:45 Uhr stehe ich vor dem Justizpalast. Es ist Nacht, die Büros sind leer, die Korridore verlassen. Ich steige die Treppe in den dritten Stock hinauf, jede Stufe eine Prüfung, jeder Absatz ein Kampf. Der Korridor ist menschenleer, beleuchtet von denselben summenden Neonröhren, demselben fahlen Licht. Vor der Tür 312 halte ich inne. Mein Herz schlägt so heftig, dass ich es in meinen Ohren höre, dass ich es in meiner Kehle spüre.Ich trete ein.Er ist da, sitzt in seinem Sessel, ein Glas Whisky in der Hand. Die Schreibtischlampe brennt und schafft eine Insel des Lichts im Halbdunkel, der ganze Rest des Raumes ertrinkt im Schatten. Das

Théo---Am dritten Abend weiß ich, dass das Ritual sich einrichtet, dass mein Leben sich fortan in zwei getrennte und doch eng verbundene Gebiete teilt: auf der einen Seite die hohlen Stunden des Tages, diese endlosen Zeitspannen, in denen ich so tue, als wäre ich normal, in denen ich wie ein Geist unter den Lebenden wandle, die Fragen meiner Mutter mit sorgfältig gewobenen Lügen beantworte, meine Schwester mit Versprechungen tröste, die ich vielleicht nicht halten kann, dem Blick der Freunde ausweiche, die sich über mein Schweigen wundern, über meine neue Blässe, über diese Distanz, die sich zwischen mich und den Rest der Welt gelegt hat. Auf der anderen Seite diese schwebenden Momente, diese nächtlichen Stunden, in denen alles verblasst, in denen nichts mehr existiert außer ihm und mir, außer seiner Gegenwart und meiner Unterwerfung, außer diesem dunklen Büro, das zum Gravitationszentrum meiner Existenz geworden ist.Ich komme pünktlich um 20 Uhr, wie immer jetzt, als hätte mein Kö