All Chapters of Frauenkontakte: Chapter 111 - Chapter 120

AdrianaIch habe mein ganzes Leben damit verbracht, zu verbergen, wer ich wirklich war, meine Gefühle zu verschleiern, die scharfen Kanten meiner Wahrheit abzurunden und auszuweichen, sobald mir jemand Fragen stellte, die mir zu persönlich erschienen. Zuerst aus Angst, in meiner Jugend, als es noch ein beschämendes Geheimnis gewesen war, eine Frau zu lieben, als man bei Abendessen leise darüber flüsterte, als man männliche Pronomen benutzte, wenn man von seiner Partnerin sprach, und als man sich imaginäre Verlobte ausdachte, nur um die Eltern zu beruhigen. Später aus Berechnung, in der Geschäftswelt, in dieser Welt der Männer in grauen Anzügen, in der Verletzlichkeit als Schwäche gilt, die gnadenlos gegen einen verwendet wird, und in der die sexuelle Orientierung zu einer Information werden kann, die man beim ersten Verwaltungsratssitzung gegen einen ausspielt.Selbst mit Natalia, während all der Jahre unserer toxischen Ehe, war ich niemals wirklich offen

Élena Ich kann es immer noch nicht glauben. Wirklich nicht. Vor einem Jahr saß ich allein in meinem kleinen Studio im zwanzigsten Arrondissement, weinte, bis keine Tränen mehr übrig waren, zählte die Risse in der Decke und ließ mich langsam innerlich zugrunde gehen. Und heute bin ich hier, in diesem wunderschönen, von gedämpftem Licht erfüllten Wohnzimmer, umgeben von Menschen, die mich anlächeln, mir gratulieren und mich vorbehaltlos und ohne jedes Urteil als eine der Ihren aufnehmen. Ich bin Adriana Vasseurs offizielle Partnerin. Ihr offizieller Arm, ihre offizielle Hand, ihr offizielles Herz. Sophie kommt mit ihrem Champagnerglas in der Hand auf mich zu, ihre Augen noch feucht von der Rührung. Sie nimmt mich spontan in die Arme, und ihre Umarmung ist so aufrichtig und warm, beinahe mütterlich, dass sie mich tief berührt. — Ich bin so unglaublich glücklich für e

Ein Anruf. — Sophie? Besorg mir die Kontaktdaten des Journalisten, der den Artikel von heute Morgen geschrieben hat. Ja, genau den von der Boulevardpresse. Ich möchte mit ihm sprechen. Persönlich. Morgen, wenn möglich. — Wollen Sie Anzeige erstatten?, fragt Sophie besorgt und zugleich professionell. — Noch nicht. Zuerst möchte ich mit ihm sprechen. Ich möchte ihm ruhig erklären, wo die Grenzen liegen, die nicht überschritten werden dürfen. Danach kontaktierst du die Rechtsabteilung. Sie soll diesem Blatt eine formelle Abmahnung beziehungsweise eine rechtliche Aufforderung zukommen lassen. Keine Drohungen, keine Beleidigungen, keine Aggressivität. Nur eine klare Erinnerung an die gesetzlichen Bestimmungen zum Schutz der Privatsphäre, zur Verleumdung und zur medialen Belästigung. Ich will, dass das Ganze sauber und juristisch korrekt geschieht, so, dass eine Wiederholung möglichst verhindert wird.

Dann steht er langsam auf, beinahe wie ein alter Mann, obwohl er noch nicht vierzig ist. — Ich muss gehen. Danke, dass du gekommen bist. Danke, dass du mir zugehört hast. Danke, dass du mich nicht unterbrochen hast. — Danke dir, Thomas. Für alles. Für diese zehn Jahre. Für deine Güte. Für deine Hilfe während des Prozesses. Dafür, dass du der Mann bist, der du bist. Er beugt sich zu mir, und ich stehe ebenfalls auf. Er gibt mir einen Kuss auf die Wange, leicht und sanft, einen Abschiedskuss. Vielleicht den letzten. Seine Lippen verweilen eine Sekunde länger, als wollten sie diesen letzten Kontakt für immer im Gedächtnis bewahren. Dann geht er. Die Hände in den Taschen seines Mantels, den Rücken leicht gekrümmt, eine einsame Gestalt, die langsam in der Pariser Menschenmenge verschwindet.

Dann gehe ich tiefer. Meine Finger spreizen ihre Schenkel, sanft, ehrfürchtig. Meine Lippen legen sich auf ihr feuchtes Fleisch, bereits nass vor Verlangen nach mir. Sie schreit, ein Schrei, der im Schlafzimmer widerhallt, der durch die Wände dringen muss, der die Nachbarn alarmieren muss, aber das ist mir egal. Dieser Schrei, ich habe ihn auswendig gelernt, ich kenne ihn in all seinen Nuancen, und er hört niemals, niemals auf, mich zu erschüttern.Meine Zunge zieht langsame Kreise über ihre Klitoris, variiert den Rhythmus, den Druck, die Intensität. Meine Finger dringen in sie ein, zwei Finger, die sich krümmen, um diesen Punkt in ihr zu finden, diesen Punkt, den nur ich kenne. Und ich spüre, wie sie sich ganz anspannt, ihr Rücken sich wölbt, ihre Hände die Laken packen, ihre Schenkel sich um meinen Kopf schließen.Sie kommt, schreit meinen Namen, ihre Finger graben sich in mein Haar, ziehen mich näher, hindern mich daran, zu entkommen. Und dieser Klang, mein Name