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Adriana Es ist ein Morgen wie jeder andere. Ein Novembermorgen, grau und mild, wo das blasse und melancholische Licht durch das Küchenfenster filtert. Die Bäume des Platzes unten am Gebäude haben ihre Blätter verloren, ihre nackten Zweige zeichnen sich gegen den tiefen Himmel ab. Die Heizung summt leise und hüllt die Wohnung in eine samtige Wärme. Élena steht vor dem Fenster, eine dampfende Kaffeetasse in den Händen. Sie trägt ihren alten Flanellmorgenmantel, den sie sich weigert wegzuwerfen, trotz meiner wiederholten Versuche, ihr einen eleganteren anzubieten. Ihre Haare sind zu einem ungefähren Dutt hochgesteckt, einige wilde Strähnen entweichen um ihr Gesicht. Sie betrachtet die Dächer von Paris, die rauchenden Schornsteine, den gleichmäßig grauen Himmel. Sie ist schön, unglaublich schön, von dieser Morgenfrische, ohne Kunstgriffe, ohne Make-up, die Augen noch vom Schlaf geschwollen, die Wangen vom Kissen gezeichnet. Di

Adriana Ich hätte niemals geglaubt, dass die Organisation einer Hochzeit so kompliziert sein könnte. Ich, die ich Fusionen und Übernahmen im Wert von mehreren Milliarden Euro geleitet, Teams von Hunderten von Menschen geführt und internationale Verhandlungen mit schwierigen, unerbittlichen Gesprächspartnern geführt habe, fühle mich plötzlich von der Auswahl der Blumen, des Caterings, der Musik und der Tischordnung völlig überfordert. Es ist lächerlich klein und gleichzeitig von gewaltiger Bedeutung, denn es ist unsere Hochzeit, und weil es unsere Hochzeit ist, wird jedes noch so winzige Detail zu einem Liebeswort, jede Entscheidung zu einem stillen Versprechen. Schon nach kurzer Zeit kehren meine alten Dämonen zurück, jene Dämonen, von denen ich geglaubt hatte, ich hätte sie endgültig vertrieben, die jedoch nur darauf gewartet haben, wieder aufzuerstehen, sobald ich meine Wachsamkeit verliere. Ich will alles kontrollieren, alles überwachen, jede Entscheidung selbst treffen. Die Loc

ÉlenaDer Tag bricht über Paris an, ein heller, milder Junitag, als hätte selbst der Himmel beschlossen, uns ein Geschenk zu machen. Das Licht ist vollkommen, golden wie flüssiger Honig, und strömt durch die Fenster unseres Hotelzimmers. Ich stehe vor dem großen Standspiegel in der Suite, die wir für die Nacht vor der Zeremonie reserviert haben, und betrachte die Frau, die mir daraus entgegenblickt.Sie trägt ein schlichtes, fließendes weißes Kleid, ohne überflüssige Verzierungen und ohne extravagante Spitze, aus einem leichten Stoff, der ihre Kurven sanft umspielt, ohne sie einzuengen. Um ihren Hals liegt eine dezente Perlenkette, die meiner Großmutter gehört hat, dazu passende Perlenohrringe. Ein leichter Schleier fällt über ihre Schultern und wird von einem antiken Kamm gehalten.Diese Frau bin ich.Élena Martin, die sich darauf vorbereitet, Adriana Vasseur zu heiraten.Léa, meine Trauzeugin, meine beste Freundin und mein Fels inmitten des Sturms, richtet ein letztes Mal meinen Sch

ÉlenaFünf Jahre später.Der Garten unseres Landhauses liegt unter der warmen Junisonne, in demselben Monat, in dem wir vor fünf Jahren geheiratet haben. Es ist ein altes Steinhaus, das wir vor drei Jahren nach monatelanger, geduldiger Suche gekauft haben, ein ehemaliger Bauernhof aus dem achtzehnten Jahrhundert, den wir mit viel Liebe renoviert haben, mit sichtbaren Holzbalken, die von längst vergangenen Zeiten erzählen, einem Gemüsegarten, den ich mit einer Leidenschaft pflege, von der ich selbst nicht wusste, dass sie in mir schlummerte, und einem großen Garten, der sanft zu einem kleinen Bach hinabführt, dessen Wasser über die Steine plätschert.Ein kleines Mädchen läuft durch das hohe Gras.Sie ist fünf Jahre alt, hat braune Locken, die bei jedem Schritt um ihr Gesicht tanzen, und ein Lachen, das kristallklar klingt. Sie heißt Lila.Sie ist vor vier Jahren in unser Leben gekommen, nach achtzehn Monaten des Wartens, zahlloser Behördengänge, Enttäuschungen und Hoffnungen, die immer

Maya— Die erste Klausel, Maya, ist die Schweigeklausel, sagt Victoria, während sie aufsteht und um ihren Schreibtisch herumgeht.Ihre Absätze schlagen auf dem Parkett auf wie Sekunden, die in einem unerbittlichen Countdown verstreichen, und als sie vor mir stehen bleibt, ist sie so nah, dass ich ihr Parfüm riechen kann, eine Mischung aus Vanille und Leder, die eigentlich beruhigend wirken müsste, es aber nicht tut, weil dieser Duft nach Macht, Geld und allem riecht, was ich niemals besitzen werde.— Sie werden niemandem von unserer Vereinbarung erzählen, fährt sie fort und bohrt ihren grauen Blick in meinen. Nicht Ihrer Mutter, nicht Ihren Freundinnen, keinem Therapeuten, keinem Priester, niemandem. Absolut niemandem. In Gegenwart anderer Menschen werden Sie mich „Madame Kane“ nennen. Wenn wir allein sind, nennen Sie mich lediglich „Madame“. Meinen Vornamen verwenden Sie niemals, es sei denn, ich erteile Ihnen ausdrücklich die Erlaubnis dazu, wa