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An diesem Morgen wache ich in unserer Wohnung im neunten Arrondissement auf, und das Erste, was ich sehe, ist der leere Platz neben mir. Die Laken sind noch zerknittert, das Kissen trägt noch den Abdruck seines Kopfes, aber Thomas ist bereits gegangen. Wie immer.Ich strecke meine Hand zu seiner Seite des Bettes hin. Lauwarm. Nicht kalt, nur lauwarm. Genau wie unsere Beziehung, wird mir plötzlich klar. Lauwarm. Nicht kalt, nicht brennend heiß. Einfach... angenehm lauwarm.Ich stehe auf, schlüpfe in meinen Morgenmantel, schleife meine nackten Füße über das knarrende Parkett. Die Küche riecht nach Kaffee, und seine Tasse steht noch auf dem Tisch, halb voll. Ich berühre sie. Sie ist auch lauwarm. Lauwarm, immer lauwarm.Vier Jahre sind wir jetzt zusammen. Vier Jahre, in denen sich unser Leben in diese gemütliche Routine eingefügt hat, wie ein altes Sofa, in das man sich versinken lässt, ohne auch nur darüber nachzudenken. Wir sagen uns ich liebe dich im Vorbeigehen, mechanisch, wie man h

— Sie ist da.Irina kommt herein, ohne anzuklopfen, wie immer. Ich hebe den Blick von meinem Computer.— Und?— Schüchtern. Schlecht gekleidet. Nervös.Ich nicke. Nichts Außergewöhnliches also.— Aber da ist etwas.Ich runzle die Stirn. Irina ist nicht der Typ für überflüssige Kommentare.— Was?— Ich weiß nicht. Ihre Augen. Sie hat solche ... hellen Augen. Sie sieht die Dinge wirklich an, nicht durch sie hindurch.Ich überlege einen Moment. Was soll das heißen, helle Augen zu haben, die wirklich hinsehen?— Lassen Sie sie herein.Irina geht hinaus. Ich stehe auf, gehe zum Fenster, schaue auf Paris, ohne es zu sehen. Warum bin ich nervös? Ich bin nie nervös. Ich führe jeden Monat Vorstellungsgespräche, empfange jede Woche Kandidaten, beurteile, bewerte, entscheide, und ich habe nie Zweifel.Warum heute?Die Tür öffnet sich.Ich drehe mich um.Und sehe sie.Sie steht da, im Türrahmen, und sie ist genau wie auf dem Foto, aber gleichzeitig völlig anders. Auf dem Foto lächelte sie schücht

Am Abend öffnet Thomas eine Flasche Wein, die er für einen besonderen Anlass aufgehoben hatte. Einen Pomerol von 2015, den er zu unserem dritten Jahrestag gekauft und nie geöffnet hat. Er ist stolz auf mich, sagt er, wiederholt er. Er küsst meine Stirn, meine Wangen, meine Lippen, und ich antworte mechanisch.— Meine Freundin bei Volkov Industries! Meine Freundin, die für die heißeste Milliardärin von Paris arbeitet!— Heiß? Ich dachte, du hättest sie nie gesehen.— Die Fotos, in den Zeitschriften. Sie ist schön, findest du nicht?Ich überlege. Schön. Das Wort ist zu schwach. Adriana Volkov ist nicht schön, sie ist etwas anderes. Magnetisch. Hypnotisch. Furchteinflößend.— Ja, sie ist schön.Thomas lacht.— Vorsicht, ich werde eifersüchtig!Er lacht weiter, er meint kein Wort davon. Warum sollte er eifersüchtig sein? Ich bin seit vier Jahren mit ihm zusammen. Ich bin normal. Ich schaue keine Frauen an.Wir bestellen Sushi, schauen einen Film auf Netflix, trinken den Pomerol bis zum le

Élena Eine Woche ist seit meinem ersten Tag vergangen. Eine Woche, seit ich diese Tür durchschritten habe, seit ich ihrem Blick begegnet bin, seit mein Leben gekippt ist, ohne dass es jemand weiß. Heute Morgen stehe ich vor dem Spiegel in meinem Badezimmer und erkenne mich nicht wieder. Nicht körperlich – ich bin immer noch dieselbe, mit meinen kastanienbraunen Haaren, meinen braunen Augen, meinem gewöhnlichen Gesicht. Aber in meinem Inneren hat sich etwas verändert. Etwas, das ich nicht benennen kann. Ich wähle meine Kleidung mit mehr Sorgfalt als sonst. Eine weiße Bluse, schlicht, aber gut geschnitten. Ein schwarzer Rock, gerade über dem Knie. Pumps, die ich seit Monaten nicht mehr getragen habe. Ich lege etwas mehr Make-up auf als sonst. Für wen mache ich mich hübsch? Für sie. Die Antwort ist da, offensichtlich, erschreckend. Ich mache mich für sie hübsch. Thomas ist schon weg. Er geht immer als Erster. Er hat mich heute Morgen auf die Stirn geküsst, geistesabwesend, und

AdrianaIch war da, in meinem Sessel, und dachte an sie.Es ist jetzt eine Gewohnheit. Jeden Abend, wenn sie gegangen ist, denke ich an sie. Ich denke an ihre Augen, an ihren Mund, an ihre Stimme. Ich denke daran, wie es wäre, sie zu berühren, sie zu küssen, sie zu der Meinen zu machen.Heute Abend habe ich nachgegeben. Ich habe die Tür abgeschlossen, mich in meinen Sessel gesetzt und meine Hände wandern lassen. Ich dachte an sie. An ihre Hände auf mir. An ihren Mund auf mir. An ihr Stöhnen.Ich war fast am Höhepunkt, die Augen geschlossen, als ich hörte, wie die Tür aufging.Ich öffnete die Augen und sah sie.Sie stand da, im Türrahmen, den Vertrag in der Hand. Ihre Augen weit aufgerissen, ihr Mund offen, ihr Körper erstarrt. Sie hatte alles gesehen. Meinen hochgeschobenen Rock, meine Hand zwischen meinen Schenkeln, mein zurückgelehntes Gesicht. Alles.Für den Bruchteil einer Sekunde trafen sich unsere Blicke. Ich sah die Überraschung, den Schock, und etwas anderes. Etwas, das ich gu