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El interior de la limusina estaba cargado de una electricidad tan densa que parecía a punto de materializarse.Cuando la puerta se cerró y el vehículo blindado comenzó a avanzar por el camino de grava, alejándolos de la finca del gobernador, Isabella se dejó caer contra el respaldo de cuero. El pecho le subía y bajaba rítmicamente. Sus labios aún ardían, palpitando con el eco fantasma de la boca de Dante.Miró el teléfono plateado de Camila, que yacía abandonado en el centro del asiento como un botín de guerra. Lo habían logrado. Tenían la llave para destruir a Emilio. Sin embargo, el triunfo se sentía ensombrecido por la confusión que le nublaba la mente.Giró el rostro hacia Dante. Su esposo estaba sentado en el rincón opuesto de la cabina. Se aflojó la pajarita con un tirón seco y se desabrochó el primer botón de la camisa. Su respiración también era agitada, y en sus ojos de plata aún danzaba la oscuridad salvaje del beso. Pero, a medida que los segundos pasaban, Isabella vio cómo

El salón privado del Club de los Cien olía a tabaco añejo, coñac y poder antiguo. Era el terreno neutral más exclusivo de la ciudad, un refugio insonorizado de paneles de roble donde las crisis nacionales se resolvían en susurros y los imperios cambiaban de manos.A las tres de la tarde, Don Salvador Valcázar tomó asiento frente a Dante e Isabella. El patriarca apoyó ambas manos sobre la empuñadura de plata de su bastón. Su traje a medida gris oscuro era impecable. No había un solo rastro del pánico que consumía a su hijo; solo irradiaba la frialdad de un depredador veterano evaluando a sus rivales.—Tienen diez minutos, Ferrara —dijo Salvador, su voz grave resonando en la acústica perfecta del salón. Ignoró deliberadamente a Isabella, clavando sus ojos en el CEO de Sterling—. Supongo que pediste esta reunión para negociar un cese al fuego antes de que mis abogados te demanden por el lamentable espectáculo que montaste anoche en la fiesta del gobernador.Dante se reclinó en su sillón

La biblioteca de la residencia Montenegro olía a madera de cedro, tabaco de pipa y tradición. Aunque la familia de Isabella no poseía el capital obsceno de los Valcázar o de los Ferrara, el apellido Montenegro tenía algo que el dinero nuevo no podía comprar: un linaje impecable y un orgullo inquebrantable.Isabella estaba de pie junto a la ventana, observando los jardines de su infancia. Hacía más un mes que no visitaba a su padre. Las noticias del colapso de Emilio y de la asunción de Don Salvador ya ocupaban las portadas financieras de la tarde.A sus espaldas, la puerta doble se abrió. Arturo Montenegro entró con paso firme. A sus sesenta años, mantenía la postura erguida de un militar y la mirada severa que Isabella había heredado.—Emilio fue expulsado de la empresa familiar. Lo vi en las noticias —dijo Arturo, sin molestarse en saludar, sirviéndose dos copas de jerez—. Siempre supe que ese muchacho era un fraude con traje caro. Deberías haberlo dejado hace años.Isabella se giró,

El reloj del penthouse de Industrias Sterling marcaba las nueve de la noche. El enorme salón de cristal se había convertido en una sala de guerra improvisada.Julián Castillo estaba sentado en la cabecera de la mesa del comedor, rodeado de carpetas digitales, tabletas y tazas de café vacías. Se había quitado la corbata y tenía las mangas de la camisa arremangadas. A pesar de la hostilidad evidente hacia Dante, cuando Isabella lo llamó pidiendo ayuda, Julián no dudó ni un segundo en cruzar la ciudad.Isabella estaba de pie a su lado, revisando el expediente en una de las pantallas. Al otro extremo del salón, apoyado en la barra del bar con un vaso de whisky en la mano, Dante los observaba en un silencio sepulcral, evaluando cada movimiento del abogado como si fuera un francotirador calculando el viento.—El juez Aranda es un viejo amigo de caza de Don Salvador —explicó Julián, frotándose los ojos cansados—. La orden cautelar que emitió está blindada a nivel estatal. Alegan que los sist

A las nueve de la mañana, el piso cincuenta y cinco de Industrias Sterling era una zona de guerra.Los teléfonos no dejaban de sonar. A través de las paredes de cristal de los despachos, se veía a los analistas de relaciones públicas corriendo con tabletas en la mano y a los ejecutivos gritando por los auriculares. Las pantallas de la bolsa de valores mostraban el símbolo de Sterling parpadeando en rojo, perdiendo puntos por minuto debido al pánico generado por la demanda de Don Salvador Valcázar.La sala de juntas principal estaba sumida en un silencio denso y hostil.Isabella estaba sentada a la derecha de Dante, manteniendo una postura rígidamente perfecta, aunque el cansancio le pesaba en los hombros. Frente a ellos, los doce miembros de la junta directiva, encabezados por el Director Financiero Víctor Thorne, los miraban como si fueran material radiactivo.—Esto es un desastre sin precedentes —comenzó Víctor, arrojando una gruesa carpeta sobre la mesa—. La Comisión de Bolsa y Val