Tous les chapitres de : Chapitre 11 - Chapitre 20

Aber die Worte kommen nicht heraus. Sie bleiben in meiner Kehle stecken, gefangen in dem Kloß aus Angst, der mich seit Wochen würgt. Sie würden mir sowieso nicht glauben. Die Wahrheit ist zu unglaubwürdig, zu verrückt, zu schrecklich. Niemand will die Wahrheit hören. Sie wollen Blut, Skandal, eine schlüpfrige Geschichte, die man sich zwischen zwei Vorlesungen erzählt. Sie wollen eine Schuldige, die sie auf dem öffentlichen Platz steinigen können.Ich hole Luft. Ich presse meine Bücher so fest an meine Brust, dass mir der Plastikeinband des Lehrbuchs in die Rippen schneidet. Und ich betrete den Hörsaal.Der Lärm erlischt schlagartig. Nicht vollständig, aber er sinkt, er zieht sich zusammen, wird zu einem gespannten, elektrischen Murmeln, wie die Stille vor dem Sturm. Alle Blicke richten sich auf mich. Ich spüre sie auf meiner Haut, auf meinem Gesicht, auf meinem Bauch. Mein Bauch. Diese kleine Wölbung, die mein Kleid nicht mehr ganz verbirgt, diese neue Ru

Ich öffne die Haustür. Der Geruch des Hauses umfängt mich, dieser Geruch nach Sauberkeit und Abgestandenem, nach Bienenwachs und Staub, den ich seit Jahren atme und der mich nie getröstet hat. Die Stille ist schwer, dick, eine Stille, die nur auf einen Funken wartet, um zu explodieren. Marthe ist in der Küche. Ich höre sie hantieren, Schränke öffnen, Wasser laufen lassen. Mein Vater ist noch nicht zurück. Chloé ist bei einer Freundin oder vielleicht noch auf dem Campus, um ihre Galle zu verspritzen. Ich lege meine Bücher im Eingang ab, auf der kleinen Konsole aus gewachstem Holz, und gehe zur Treppe. — Héloïse. Marthes Stimme, trocken, schneidend, ein Fallbeil, das niedergeht, noch bevor ich den Fuß auf die erste Stufe gesetzt habe. Ich bleibe stehen. Ich drehe mich nicht um. Ich bleibe so, eine Hand am Geländer, mit dem Rücken zu ihr, das Herz rast. — Ich habe einen Anruf von Madame Durand bekommen, Camilles Mutt

Héloïse Am nächsten Tag nach den Vorlesungen gehe ich nach Hause. Nicht wirklich ein Zuhause. Ein ziviles Schlachtfeld. Ein vom Feind besetztes Gebiet, in dem jeder Raum vermint ist, jedes Wort eine Waffe, jedes Schweigen ein Vorwurf. Ich stoße die Tür auf und weiß sofort, dass sich etwas verändert hat. Die Luft ist anders. Schwerer. Elektrischer. Wie vor einem Sturm. Das Wohnzimmer ist leer. Die Küche ist leer. Das Arbeitszimmer meines Vaters ist angelehnt, und ich erblicke Licht darin, eine brennende Lampe auf dem Schreibtisch, einen Sessel, der verrückt wurde. Marthe ist ausgegangen. Chloé ist bei einer Freundin. Einmal sind wir allein, mein Vater und ich. Allein in diesem großen, stillen Haus, das knackt und seufzt wie ein altes Schiff auf dem Meer. Es ist vielleicht meine letzte Chance. Die letzte Gelegenheit, mit ihm zu sprechen, ihm zu erklären, ihm verständlich zu machen, dass ich nicht das bin, was sie sagen, dass

Mein Vater ist schon weg. Er geht immer früh, in letzter Zeit immer früher. Er flieht das Haus, wie man einen Brand flieht, ohne sich umzudrehen, ohne zurückzublicken. Er hat mich im Stich gelassen. Er hat mich auf dem Altar seines Komforts geopfert, und er wird nicht zurückkommen. Ich weiß es jetzt. Ich habe es gestern Abend verstanden, in seinem Arbeitszimmer, als er mit den Schultern zuckte, als er vom Baby sprach. Ich setze mich an den Küchentisch. Ich nehme nichts zu essen – ich könnte ohnehin nichts hinunterbekommen, mein Magen ist zu verkrampft, meine Kehle zu zugeschnürt. Ich warte. Ich weiß nicht, worauf. Vielleicht auf ein Wort, einen Blick, ein Zeichen, dass noch nicht alles verloren ist. Aber nichts kommt. Marthe trinkt weiter ihren Kaffee, den Rücken zugewandt, als existierte ich nicht. Und dann kommt Chloé die Treppe herunter. Sie erscheint im Türrahmen, frisch und adrett in ihrer geblümten Bluse, ihr

Die Gitter tauchen am Ende der Allee auf, hoch und schwarz, von scharfen Spitzen gekrönt, die sich gegen den anthrazitfarbenen Himmel abzeichnen. Sie sind geschlossen. Natürlich. Es ist fast Mitternacht, der Campus ist verlassen, die Studenten sind zu Hause, im Warmen, in ihren gemütlichen Zimmern, mit ihren liebenden Familien und ihren warmen Mahlzeiten und ihren bequemen Betten. Ich nähere mich dem Haupttor. Ein riesiges Vorhängeschloss, glänzend vom Regen, verriegelt die beiden Flügel. Eine dicke Kette, stellenweise verrostet, windet sich um die Gitterstäbe. Ich rüttele am Tor, einmal, zweimal, aber es bewegt sich nicht, es ist stabil, massiv, undurchdringlich. Der Pförtnerposten neben dem Eingang liegt im Dunkeln. Kein Licht in den Fenstern, keine Bewegung hinter den Scheiben. Der Pförtner ist gegangen, oder er schläft, oder es gibt ihn nicht. Ich klingle trotzdem, drücke den kalten Metallknopf, höre das elektrische Summen, das ir