Semua Bab Von den Meinen verstoßen, vom Wolfs-König geliebt.: Bab 31 - Bab 40

Héloïse Der Geruch der Angst hat eine Textur. Das wusste ich vorher nicht. Jetzt spüre ich ihn auf meiner Haut wie einen Film aus eiskaltem Schweiß, in meinem Mund wie einen Nachgeschmack von rostigem Metall, in meiner Kehle wie einen Kloß, der sich niemals auflöst. Die Angst ist mein Kleidungsstück geworden, meine zweite Haut, der unsichtbare Stoff, in den ich mich jeden Morgen hülle, wenn ich aus meinem Versteck komme. Aber seit meinem Gespräch mit Milo hat die Angst ihre Natur verändert. Sie ist nicht mehr dieses panische, viszerale Entsetzen, das mich zu den Toiletten im Untergeschoss rennen ließ, sobald jemand hinter meinem Rücken zu laut lachte. Nein. Jetzt ist die Angst dumpfer, tiefer, älter. Eine existenzielle Angst, fast metaphysisch, die kaum noch etwas mit Camille und ihrer Bande zu tun hat. Camille und ihre Bande. Ich fürchte sie nicht mehr wie zuvor. Sie haben mich gedemütigt, lächerlich gemacht, in eine Kuriosität verwandel

HéloïseEs beginnt mit einem Brennen.Es ist kein gewöhnlicher Schmerz, nicht jener, den man lokalisieren, benennen, heilen kann. Es ist ein Brennen, das von innen kommt, aus den Knochen, aus dem Mark, aus dem tiefsten Kern meines Seins. Es strahlt in mein Skelett aus, breitet sich in meinen Muskeln aus, sickert in meine Haut wie eine Armee entflammter Ameisen. Es hat keine genaue Quelle, es ist überall zugleich und nirgends im Besonderen.Das erste Mal ist drei Nächte nach Milos Schutz. Ich schlafe auf dem durchgesessenen Sofa in Büro 312, eingemummelt in meine Fleecedecke, das Baby bewegt sich sanft in meinem Bauch. Der Mond ist fast voll – morgen wird er es ganz sein – und sein silbernes Licht sickert durch die Jalousien des Büros und zeichnet Streifen auf den Boden und die Wand.Ich träume. Ich träume vom Wald, wie immer. Ich träume vom Teich, vom Mond, von den goldenen Augen, die in der Dunkelheit leuchten. Doch diesmal ist der Trau

Sein Blick kreuzt meinen. Gelbe Augen. Vertraute gelbe Augen, fast identisch mit denen Milos, aber älter, tiefer, wilder. Augen, die Dinge gesehen haben, die ich mir nicht vorstellen kann, Nächte, die ich nicht zählen kann, Monde, die ich nicht benennen kann.Es ist der Wolfsfürst. Ich weiß es. Nicht, weil man es mir gesagt hat, nicht, weil ich es erraten habe. Ich weiß es, weil mein Körper ihn erkennt, weil meine Knochen es wissen, weil mein Fleisch sich an eine uralte, fast mythologische Umarmung erinnert.Er macht einen Schritt auf mich zu.Ich weiche einen Schritt zurück. Mein Rücken stößt gegen einen Baumstamm, hindert mich an der Flucht. Nicht, dass ich fliehen wollte – meine Beine weigern sich, sich zu bewegen, meine Füße sind an den Boden genagelt von einer Kraft, die stärker ist als mein Wille, älter als meine Angst.„Sieh mich nicht so an", murmelt er mit tiefer, rauer Stimme, die in seiner Brust rollt wie ein ferner Donner. „I

Das Biest kommt noch näher, so nah, dass ich die Hitze seines Körpers spüre, dass ich den Geruch seines Fells einatme – einen Geruch nach Erde, nach Moos, nach Wald, nach Wolf. Seine Schnauze streift meinen Bauch, beschnuppert ihn, riecht an ihm mit einer Intensität, die mich erschauern lässt.Und plötzlich hält es inne.Sein Körper erstarrt. Seine Augen weiten sich. Ein seltsamer Ton entfährt seiner Kehle – ein Wimmern, fast ein Schluchzen, etwas zwischen Geheul und Röcheln.„Das Junge", murmelt es, und seine Stimme ist nicht mehr die des Biests. Es ist fast die des Wolfsfürsten, jene, die ich vorhin gehört habe. „Mein Junges. Unseres."Eine ungeheure Pranke – eine Hand vielmehr, aber eine mit dichtem Haar bedeckte Hand, die in obsidianschwarzen Klauen endet – legt sich mit überraschender Sanftheit auf meinen Bauch. Widersprüchlich. Die Sanftheit eines Mannes, trotz der Erscheinung eines Biests.Das Baby reagiert sofort. Es tri

Héloïse Der Wald schloss sich hinter mir wie ein Kiefer. Ich weiß nicht mehr, wie lange ich schon gehe. Die Stunden haben unter diesem Gewölbe aus kahlen Ästen, die wie Leichenfinger in den Himmel kratzen, jede Bedeutung verloren. Der Mond ist fast voll, rund und weiß, und sein Licht durchdringt das skelettartige Laubwerk, um auf den Boden bewegte Muster zu zeichnen, silberne Spitzen, die bei jedem meiner Schritte tanzen. Ich bin hierhergekommen, ohne nachzudenken. Etwas hat mich gerufen, etwas, das ich nicht verstehe, das ich nicht kontrolliere, das ich nicht ignorieren kann. Es ist stärker als der Hunger, stärker als die Müdigkeit, stärker als die Angst. Es ist ein Instinkt, der aus meinen Knochen kommt, aus meinem Blut, aus meinen Genen, geweckt von der Schwangerschaft und vom Mond. Ein Instinkt einer Wölfin. Meine nackten Füße sinken in die feuchte Erde, in die toten Blätter, in das von der Novemberkälte gefrorene Moos. Ich spüre die Kälte nicht. Ich spüre den Schmerz nicht.