Lahat ng Kabanata ng La couronne du mendiant devenue la couronne de l'empereur : Kabanata 11 - Kabanata 20

Les têtes se tournent. Une par une, comme des coquelicots dans un champ. Les conversations s'interrompent. Les marchands suspendent leurs gestes, les clients oublient leurs emplettes, les enfants cessent de courir. Le silence se fait, un silence étrange, presque religieux, le silence qui précède la curée. Et puis les regards convergent sur moi. Des dizaines d'yeux. Curieux, amusés, cruels. Des yeux de prédateurs. Des yeux de charognards. Des yeux de hyènes qui flairent le sang.Je sens mon cœur s'arrêter. Une fraction de seconde. Puis il repart, plus fort, plus vite, cognant contre mes côtes comme un animal pris au piège. Mes mains se mettent à trembler. Le panier oscille dangereusement. Ma gorge se serre, mes poumons se vident, l'air manque autour de moi. Je connais cette sensation. Je l'ai déjà vécue. La sensation de la proie quand la meute se forme. La sensation de la victime quand les bourreaux s'approchent. J'ai dix ans, je suis au pied de l'escalier, mon poignet est cassé, et Dr

Livia---La nouvelle tombe comme la foudre. Non, pas comme la foudre. La foudre est rapide, brutale, et puis elle passe. La nouvelle, elle, est un poison lent. Un acide qui se répand dans mes veines, goutte après goutte, brûlant tout sur son passage.Je suis dans la cuisine, les mains plongées dans une bassine d'eau grisâtre. L'eau est froide, si froide que mes doigts sont devenus insensibles. Des assiettes, des coupes, des plateaux s'empilent autour de moi, vestiges du banquet d'hier soir. Les reliefs de nourriture flottent à la surface : des os de poulet, des peaux de fruits, des croûtes de fromage, le tout nageant dans une sauce brunâtre qui ressemble à de la boue. L'odeur est écœurante, un mélange de graisse rance et de vin aigre. Mais je ne sens plus rien. Mon nez s'est habitué. Ou peut-être que je suis trop fatiguée pour sentir quoi que ce soit.Mes doigts sont crevassés. L'eau froide et le savon de cendre ont eu raison de ma peau

Je vois son sourire se figer. La commissure de ses lèvres se crispe, un infime tremblement que seul quelqu'un qui la connaît bien peut percevoir. Ses doigts se serrent sur sa coupe, si fort que les jointures blanchissent. Une veine pulse sur sa tempe, sous le fard blanc dont elle s'est couverte. Elle ne dit rien, bien sûr. Elle ne peut rien dire. On ne fait pas une scène de jalousie à un tribun, le jour de ses fiançailles. On ne montre pas ses faiblesses en public. Mais je la connais. Je connais cette expression. C'est l'expression qu'elle avait quand nous étions enfants, quand notre mère me donnait un baiser en premier. L'expression de la rage pure. L'expression de la haine. L'expression d'une vengeance qui se prépare, patiente, méthodique, terrifiante. La soirée se termine enfin. Les convives se retirent un à un, alourdis par le vin et les nourritures. Marcus baise la main de Drusilla, un geste galant, impeccable. Mais au moment de franchir le seuil, il se retourne. Et son regard

Et voilà que Livia, cette moins que rien, cette souillon en tunique de chanvre, cette créature déchue qui lave les sols et vide les pots de chambre, voilà qu'elle lève les yeux sur mon fiancé. Et voilà que lui, le tribun, le sénateur, le descendant des Cassius, pose son regard sur elle. Je l'ai vu. J'ai tout vu. Ce regard qui s'attardait. Cette étincelle dans ses prunelles grises. Cette façon qu'il avait de suivre sa silhouette à travers la salle, comme un chien suit un os, comme un fauve suit sa proie. Il n'a pas regardé Drusilla, sa fiancée, la femme qui sera son épouse dans un mois. Il a regardé Livia. La servante. La souillon. La honte de la famille. Elle m'a volé ça. Elle m'a volé son regard. Elle m'a volé son désir. Elle me vole tout, depuis toujours. L'amour de notre mère — c'est elle que ma mère embrassait en premier, c'est elle que ma mère appelait « ma petite étoile ». La fierté de notre père — c'est elle qui héritait des compliments, des regards approbateurs, des promess

Il y a quelque chose dans sa voix. Une certitude. Une autorité. Une puissance contenue qui n'appartient pas à un homme de la rue. Puis il glisse quelque chose dans ma main. Un petit objet, léger, discret. Un parchemin roulé serré, attaché par un fil de lin. — Qu'est-ce que c'est ? — Lis-le. Quand tu seras seule. Pas maintenant. Pas ici. — Pourquoi ? — Parce que les mots ont besoin de silence pour être entendus. Parce que ce message est pour toi, rien que pour toi. Il recule. Ses doigts quittent ma joue, et le froid s'engouffre immédiatement dans la place vide. L'absence de sa main est une douleur presque physique. — Demain soir ? dis-je, la voix tremblante. — Demain soir. Même endroit. Même heure. Je serai là. Je serai toujours là. Il s'enfonce dans l'ombre de la ruelle. Sa silhouette voûtée se fond dans les ténèbres, avalée par la nuit, et le bruit de ses pas décroît avant de disparaître complètement. Je reste seule, le parchemin serré dans ma paume, le cœur batta