All Chapters of Divorcée Enceinte Des Sextuplés : Le retour de mon Ex-mari : Chapter 11 - Chapter 20

Le soleil matinal caresse les pelouses impeccables du domaine des Cooper. Dans la vaste cuisine, Margarita Vernon se tient devant la baie vitrée, une tasse de café fumante à la main. Elle observe les jardins qu’elle a entretenus pendant seize ans, et un sourire satisfait étire ses lèvres.Elle n’est plus la gouvernante. Plus jamais.La veille, elle est entrée dans cette maison non plus par l’entrée de service, mais par la grande porte, escortée par Bernadette en personne. Elle a dormi dans la chambre d’amis une chambre avec des draps en satin et une salle de bain privée. Ce matin, elle porte une robe de soie bleu nuit, pas un tablier. Ses cheveux, autrefois tirés en un chignon strict, retombent en vagues sombres sur ses épaules.Elle s’avance dans le salon et effleure du bout des doigts le canapé qu’elle époussetait autrefois avec déférence. Aujourd’hui, elle s’y assoit sans hésiter. Elle croise les jambes, pose sa tasse sur la table basse en marbre cette table qu’elle avait i

La pluie frappe les vitres de la maison Cooper avec une violence de fin du monde. Bernadette se tient près de la fenêtre, les bras croisés, le regard perdu dans l’obscurité. Son reflet dans la vitre est celui d’une femme que plus rien n’émeut.— C’est ce soir, annonce-t-elle sans se retourner.Margarita, assise sur une chaise droite, essuie ses mains moites sur son tablier. Elle fixe la nuque de Bernadette comme si elle espérait y lire une faille.— Et s’il ne mord pas à l’hameçon ? demande-t-elle d’une voix trop rapide.— Il mordra. Il est épuisé, rongé par cette stérile qui lui sert des tisanes et des sourires. Il ne demande qu’à être écouté.Bernadette se retourne enfin. Son visage est un masque de certitude.— Vous avez vérifié la voiture ? reprend-elle.— Oui. Le mécanicien a trafiqué le démarreur. Mais pas assez pour qu’on s’en aperçoive tout de suite. La panne aura l’air naturelle.— Bien. Et votre fille ?Margarita se redresse, piquée.— Émilie est prête. Elle a répété chaque

Le thé refroidit depuis longtemps dans la tasse en porcelaine ébréchée, mais Christopher ne le remarque pas. La chaleur du corps d'Émilie contre le sien, la douceur de ses doigts sur son bras, la proximité de son souffle dans son cou : tout cela efface le froid de la pluie qui continue de marteler les fenêtres. Il n’est plus qu’un homme fatigué, brisé par des années de silence et de déceptions, et cette jeune femme lui offre ce qui lui manque depuis si longtemps. De l’attention. De l’écoute. Une présence qui ne juge pas.Émilie sent le moment exact où il bascule. Elle le perçoit dans la façon dont ses épaules s’affaissent, dans la lenteur avec laquelle il tourne la tête vers elle, dans le voile humide qui recouvre ses yeux bruns. Elle connaît ce regard. Elle l’a étudié dans les romans, dans les films, dans les confidences amères de sa mère. C’est le regard d’un homme qui ne se bat plus. Elle pose sa main sur sa joue, doucement, comme pour l’apaiser. Christopher ferme les yeux

Trois semaines se sont écoulées depuis cette nuit que Christopher voudrait effacer de sa mémoire. Trois semaines de silence, de regards fuyants, de mensonges par omission. Il a réussi à éviter Émilie, à ignorer les appels de Margarita, à se convaincre que tout cela n'était qu'un mauvais rêve. Mais les mauvais rêves finissent toujours par vous rattraper.Ce matin-là, le téléphone sonne alors qu'il s'apprête à quitter la maison. Le nom d'Émilie s'affiche sur l'écran. Christopher hésite, le doigt suspendu au-dessus du bouton vert. Son instinct lui hurle de ne pas répondre. Mais une force obscure, faite de culpabilité et de lâcheté, le pousse à accepter l'appel.– Christopher ? dit la voix d'Émilie, douce et hésitante. Il faut qu'on parle. C'est important.Il ferme les yeux, la main crispée sur le téléphone. Il sait que ce moment allait arriver. Il l'a toujours su, au fond de lui.– Je n'ai rien à te dire, répond-il d'une voix qu'il espère ferme mais qui tremble imperceptiblement.–

Le silence de la chambre d'hôtel est si profond qu'Anna entend battre son propre cœur. Un battement sourd, régulier, qui lui rappelle qu'elle est encore en vie, même si tout en elle aspire au néant. Allongée sur le lit défait, les yeux fixés sur le plafond taché, elle se pose les mêmes questions depuis des heures. Des questions qui tournent en boucle, comme des vautours au-dessus d'une proie blessée.Pourquoi n'a-t-elle rien vu venir ?Elle qui connaissait Christopher mieux que quiconque. Elle qui savait déchiffrer ses silences, ses regards, ses hésitations. Comment a-t-elle pu passer à côté de l'évidence ? Comment a-t-elle pu ignorer les signes, les absences répétées, les appels qu'il prenait dans une autre pièce, les sourires entendus entre Bernadette et Margarita ?Elle ferme les yeux, et les souvenirs remontent, implacables.Ces derniers mois, Christopher était plus distant, plus préoccupé. Elle mettait cela sur le compte du travail, du stress, de la pression de sa mère. E