جميع فصول : الفصل -الفصل 40

Le soleil entre à flots dans le grand salon des Cooper, illuminant les meubles cirés et les rideaux de soie. Émilie Vernon est assise sur le canapé, les jambes repliées sous elle. Elle feuillette un magazine de mode, l'air distrait. Sa robe de grossesse, d'un rose pâle coûteux, est légèrement froissée. Elle bâille sans retenue.Bernadette entre dans la pièce, un plateau de fruits frais à la main.– Ma chère Émilie, vous devez manger. Pensez au bébé.Émilie lève à peine les yeux.– Je n'ai pas faim. Ces fruits ne sont pas assez frais. J'en veux des bio, du marché.Bernadette serre les lèvres, mais ne dit rien. Elle pose le plateau sur la table basse. Depuis qu'Émilie s'est installée, la maison a changé. Les ordres fusent, les désirs se multiplient. L'air est lourd, chargé d'une tension que personne n'ose nommer.Christopher entre, cravate dénouée, les traits tirés par une longue journée de travail. Il cherche un instant de paix, mais Émilie l'aperçoit et se redresse aussitôt.–

Le salon des Cooper est plongé dans une pénombre dorée par les lourds rideaux de velours. Émilie est étendue sur le canapé, une main délicatement posée sur son front. Sa respiration est lente, superficielle. Bernadette s’agite autour d’elle, lui tend un verre d’eau, lui éponge le front avec un mouchoir brodé. Margarita, debout près de la fenêtre, observe la scène avec un mélange de fierté et d’inquiétude.Christopher entre dans la pièce, les épaules lourdes. Il revient du bureau, la cravate desserrée, le regard éteint. Il s’arrête en voyant le tableau qui s’offre à lui. Émilie pousse un faible gémissement et tourne la tête vers lui. Ses yeux sont humides, suppliants.— Enfin, te voilà, mon chéri, murmure-t-elle d’une voix mourante. J’ai cru que j’allais m’évanouir pour de bon, cette fois.— Elle a eu un malaise terrible, renchérit Bernadette en se redressant. Tu n’étais pas là, évidemment. Tu n’es jamais là quand on a besoin de toi.Christopher pose sa mallette près de la porte, s

Le bruit de la porte du bureau claque comme une détonation dans le silence de la grande maison. Christopher s'y est réfugié, fuyant un nouvel éclat de voix dans le salon. Un énième conflit entre sa mère et Margarita, une dispute pour une histoire de place à table. Son crâne est une caisse de résonance, chaque cri une aiguille qui s'enfonce.Il s'assoit lourdement dans son fauteuil en cuir, ce fauteuil où il a conclu des contrats, où il a bâti son empire. Aujourd'hui, cet empire lui semble être un château de cartes bâti sur du sable. Il desserre sa cravate d'un geste las, la faisant glisser de son cou comme un nœud coulant dont il aimerait se libérer. L'air lui-même semble lourd, saturé de l'odeur entêtante du parfum d'Émilie et du remugle aigre de la haine de sa mère.Ses doigts tremblent légèrement lorsqu'il ouvre le tiroir central de son bureau. Il en sort une photographie, celle qu'il a gardée là, glissée sous un sous-main en cuir. Il la regarde rarement, mais aujourd'hui, il

La chambre d'hôtel est silencieuse, seulement troublée par le froissement des vêtements qu'Anna plie avec une lenteur presque rituelle. Chaque geste est mesuré, comme si elle craignait de briser quelque chose d'invisible. Elle s'est réveillée très tôt, le corps las, l'esprit embrumé par une nuit sans sommeil. Mais elle sait qu'elle doit avancer. Trier, jeter, garder. Décider de ce qui mérite encore une place dans sa vie.La valise est ouverte sur le lit, béante, comme une gueule avide qui attend d'être nourrie. Anna la regarde un instant, puis détourne les yeux. Elle ne veut pas penser à tout ce qu'elle laisse derrière elle. Pourtant, chaque objet qu'elle touche porte une histoire, un souvenir, une cicatrice.Elle commence par les vêtements. Quelques pulls doux, deux pantalons confortables, des sous-vêtements simples. Rien de luxueux, rien qui rappelle la femme de Christopher Cooper. Elle choisit des couleurs sobres : du gris, du beige, du bleu marine.Les robes élégantes, les t

Le car est là, garé le long du quai numéro sept. Sa carrosserie bleue est ternie par la poussière des routes parcourues, ses vitres légèrement opaques. Anna le regarde sans le voir vraiment.Elle est là, debout sur le trottoir, sa valise à la main, le cœur battant trop vite dans sa poitrine.Le ciel est gris, chargé de nuages lourds. Un vent frais soulève quelques feuilles mortes sur le bitume. Les autres voyageurs s'activent autour d'elle : un homme presse sa femme, une mère gronde son enfant, un vieil homme cherche son billet dans ses poches. La vie continue, bruyante, indifférente.Anna, elle, se sent ailleurs. Comme si elle flottait au-dessus de la scène, spectatrice de sa propre existence. Elle a du mal à croire qu'elle est vraiment là, sur le point de tout quitter. Vingt-trois ans de mariage, et elle s'apprête à monter dans un car comme une inconnue, sans se retourner.Elle inspire profondément. L'air sent le gasoil et la pluie à venir. Elle serre la poignée de sa valise, c