All Chapters of Divorcée Enceinte Des Sextuplés : Le retour de mon Ex-mari : Chapter 1 - Chapter 10

Le salon baigne dans la lumière dorée du crépuscule.Anna Scott dépose le plateau de thé sur la table basse en acajou, ses gestes précis et silencieux comme ils l'ont toujours été pendant vingt-trois années de mariage. Le parfum du jasmin s'élève des tasses en porcelaine fine, celles que sa belle-mère lui a offertes pour ses quarante ans avec un sourire qui n'avait pas atteint ses yeux.Christopher se tient debout près de la baie vitrée. Il n'a pas touché son verre de whisky. Il n'a pas desserré sa cravate. Il n'a pas posé sa mallette dans l'entrée.Quelque chose se tord dans le ventre d'Anna.— Assieds-toi, dit-il sans se retourner.Sa voix est différente. Plus grave. Plus lourde. Elle reconnaît cette voix. C'est celle qu'il utilise pour annoncer les mauvaises nouvelles au conseil d'administration, quand une fusion échoue ou qu'un actionnaire menace de se retirer.Mais ce soir, il n'y a pas de conseil d'administration. Il n'y a qu'elle, lui, et ce salon trop grand où les ombres

La nuit ne passe pas.Anna reste assise sur le bord du lit, les yeux fixés sur la fenêtre. Elle regarde le ciel changer de couleur, passer du noir profond au gris pâle, puis se teinter de rose et d'orange quand l'aube se lève sur la propriété. Elle n'a pas dormi. Elle n'a pas pleuré. Elle s'est contentée d'attendre, immobile, comme un animal blessé qui économise ses forces.Quand les premiers rayons du soleil frappent les rideaux de soie, elle se lève. Son corps est raide, ses articulations douloureuses. Chaque mouvement lui coûte, mais elle les accomplit méthodiquement, avec la précision mécanique d'une automate.Elle entre dans la salle de bains. Elle se douche. Elle se sèche les cheveux. Elle se maquille avec soin, effaçant les cernes sous ses yeux, redessinant le contour de ses lèvres. Son reflet dans le miroir est impeccable. Impeccable et vide, comme une poupée de porcelaine exposée derrière une vitrine.Elle enfile un tailleur sobre, bleu marine, celui qu'elle porte p

Le lendemain matin se lève sur une maison qui ne dort plus.Anna n'a pas fermé l'œil de la nuit. Elle est restée assise dans le fauteuil près de la fenêtre, les yeux fixés sur les étoiles qui pâlissaient lentement dans le ciel. À un moment, elle s'est levée, a ouvert son armoire, et a commencé à remplir la vieille valise en cuir que Christopher lui avait offerte pour leur voyage de noces. Elle ne prend que l'essentiel quelques vêtements, des photos de sa mère, le petit carnet bleu où elle note ses pensées depuis l'adolescence. Rien qui ait de la valeur aux yeux des Cooper. Rien qui appartienne encore à cette maison.Quand elle descend l'escalier, le soleil n'a pas encore fini de se lever. Le salon est vide. Les tasses de thé de la veille sont encore sur la table basse, figées dans une intimité qui n'existe plus. Anna traverse la pièce sans ralentir. Sa valise cogne doucement contre sa jambe à chaque pas.Elle est presque arrivée à la porte d'entrée quand une silhouette émerge

La chambre d’hôtel est un tombeau. Les rideaux, d’un beige défraîchi, filtrent une lumière grise qui écrase les ombres contre les murs. Anna est assise au bord du lit, les mains posées sur ses cuisses, le regard perdu dans les motifs fanés du papier peint. Elle n’a pas bougé depuis des heures. Le temps n’a plus de consistance. Il s’étire, se déchire, se replie sur lui-même. Elle respire à peine, comme si chaque inspiration risquait de faire s’effondrer ce qui reste d’elle. Le silence est si profond qu’elle entend son propre sang battre à ses tempes. Elle a fini par s’allonger, sans se déshabiller. La couverture rêche gratte sa joue. L’oreiller sent la poussière humide et le détergent bon marché. Elle fixe la tache au plafond, une auréole brune aux contours incertains, et se surprend à y chercher une forme, un visage, un signe. Il n’y a rien. Que le vide. Le même vide qui a avalé Christopher, Émilie, la maison, les vingt-trois années de sa vie. Le même vide qui

Le silence qui règne dans la grande demeure des Cooper n'a rien de paisible. Il est lourd, chargé d'une satisfaction amère qui flotte dans l'air comme un parfum entêtant. Bernadette Cooper se tient debout dans le salon aux rideaux de velours, là même où, vingt-quatre heures plus tôt, la vie d'Anna s'est effondrée. Elle contemple la pièce avec une lueur de triomphe dans les yeux, une lueur froide, calculatrice, qui ne laisse aucune place au remords. Le téléphone est déjà dans sa main, ses doigts manucurés composant le numéro avec une précision chirurgicale. Elle n'a pas attendu que la porte d'entrée se referme derrière Anna pour savourer sa victoire. Elle n'a pas attendu que les échos de la petite valise à roulettes s'évanouissent dans l'allée. Non, Bernadette Cooper attend cet instant depuis vingt-trois ans, et elle compte bien le déguster pleinement. La sonnerie retentit une fois, deux fois. Elle trépigne légèrement, un sourire cruel étirant ses lèvres fines. À la troisième