All Chapters of رغبات خام: حكايات الشغف القذر: Chapter 91 - Chapter 100

أحدثت سفينة الرحلات الفاخرة «سايرن» ضجيجاً عالياً عبر الأطلسي. وقفت إلينا عند البار على سطح المراقبة العلوي. في الثانية والثلاثين، جاءت في هذه الرحلة المنفردة لتهرب من رتابة حياتها المؤسسية.الليلة ارتدت فستاناً أسود لامعاً يلتصق بمنحنياتها كجلد ثانٍ، الحافة تعلو على فخذيها، وخط العنق ينخفض بما يكفي ليدعو المتاعب.لم تتوقع أن تصل المتاعب في هيئة هو. انزلق على الكرسي بجانبها، كلّه أكتاف عريضة وجلد من أيام في البحر. طويل، ربما ستة أقدام وثلاث إنشات، بشعر داكن. قميصه الأبيض مفتوح عند الياقة، يكشف صدره، وابتسامته خطيئة خالصة.«أول مرة في رحلة بحرية؟» سأل، صوته منخفض.نظرت إلينا، نبضها يتسارع مسبقاً. «بهذا الوضوح؟»«أبداً»، همس وهو يميل بما يكفي لتلتقط رائحته. «تبدين فقط كامرأة تعرف تماماً ما تريد… لكنها لم تأخذه بعد.»اسمه ماركوس. بلا لقب مقدّم، لا حاجة. كان غريباً، جذاباً وخطراً بتلك الطريقة التي جعلت فخذيها تضغطان معاً تحت البار. تحدثا لما بدا ساعات.«احذر»، همست، شفتاها تنحنيان. «استمر تحدق هكذا وقد أظن أنك تريد أن تفعل أكثر من الكلام.»لمست يد ماركوس ركبتها تحت البار. «أوه، أريد أن أف

لاحظت صوفي إيزابيلا في اليوم الذي انتقلت فيه قبل ستة أسابيع. كان البيت المجاور فارغاً بعد رحيل المالكين السابقين، لكنه الآن ينبض بطاقة جديدة. كانت إيزابيلا في الحادية والأربعين، مطلقة حديثاً، وتحمل نفسها كامرأة وُلدت من جديد. شعر طويل يلتقط ضوء الشمس، منحنيات تملأ فساتين الشمس بأكثر الطرق خطيئة، وابتسامة واثقة تقلب معدة صوفي في كل مرة يلوحان عبر السياج.في الرابعة والثلاثين، كانت صوفي ما زالت تتنقل في استيائها الهادئ الخاص، سلسلة مواعيد سيئة وحياة جنسية صارت باهتة قبل أن تنتهي علاقتها الأخيرة بزمن. حين راسلتها إيزابيلا ذلك المساء الجمعة: «نبيذ على فنائِي؟ أحتاج أن أفرّغ عن طليقي الوغد وأحتاج صحبة جيدة» لم تتردد صوفي.وصلت بقميص أبيض بسيط وشورت تحمل زجاجة روزيه مبرّدة. استقبلتها إيزابيلا عند الباب بروب بالكاد يصل منتصف الفخذ، مربوطاً بفضفضة، يلمّح إلى لا شيء تحته. نهداها الكاملان ضغطا ضد القماش، الحلمتان ظاهرتان بخفوت.«أنتِ منقذة»، قالت إيزابيلا وهي تسحب صوفي إلى عناق دافئ بقي ثانية أطول مما ينبغي. التفّت رائحة الفانيليا وشيء أكثر مسكاً حولها. «تعالي. لديّ كؤوس جاهزة.»استقرتا على الف

توهّج الحي التاريخي للمدينة تحت قمر مكتمل، لطالما أحبت ليلا الليل. في السادسة والعشرين، عملت نوبات متأخرة في المكتبة القديمة. الليلة، حين أقفلت وخطت إلى الهواء البارد، شعرت بأنها مراقبة.ظهر خلفها، بعظام وجنتين حادة وعينين تبدوان كأنهما تخترقان روحها. داميان. قدّم نفسه وعرض أن يوصلها إلى البيت بعد أن لاحظها وحدها. شيء فيه كان مغناطيسياً، منوّماً.«تحملين رائحة الكتب القديمة والشوق»، همس وهما يتمشيان، يده تمس يدها. «مزيج نادر. معظم الأرواح تخبو مع الوقت. روحكِ… تحترق.»ضحكت ليلا بعصبية، لكن الحرارة تجمعت أسفل بطنها. التف حضوره حولها كعباءة. انتهى بهما الأمر في شقتها، حيث قبل دعوتها لمشروب بابتسامة عارفة. لم يجلس. بدلاً من ذلك دار حولها ببطء، أصابعه تمر على رفوف كتبها.«تشعرين به أيضاً، أليس كذلك؟» همس وهو يتوقف خلفها. «هذا الجذب. راقبتكِ لأسابيع، ليلا. أنتِ هوسِي الجديد.»ركض قلبها. كان ينبغي أن تخاف، لكن الجذب الخارق جعل المقاومة مستحيلة. حين أدارها لتواجهه واستولى على شفتيها، كانت القبلة بطيئة، منوّمة.رفع داميان إياها بسهولة على جزيرة المطبخ، يقف بين فخذيها. استكشفت يداه جسدها فوق م

قبضت إلينا على مقود سيارتها السوداء، فستانها الأسود القصير يرتفع على فخذيها من النوبة الطويلة في البار وسط المدينة. في الرابعة والعشرين، اعتادت الليالي المتأخرة، لكن الليلة تاه عقلها، حتى ملأت أضواء حمراء وزرقاء وامضة مرآتها الخلفية.«اللعنة»، تمتمت، قلبها يقفز. لم تكن مسرعة. أشارت وتوقفت، سيارة الدورية تركن خلفها.اقترب قوام طويل عريض الكتفين. الضابط ماركوس كين، زيه ممدود على صدر قوي وعضلتين تتحدثان عن قوة منضبطة. فك حاد، عينان رماديتان ثاقبتان، وشارة تلمع تحت الأضواء.«الرخصة والتسجيل، سيدتي»، قال، صوته عميق وآمر. حتى في الطلب البسيط كان هناك حد جعل نبضها يتسارع.ناولتهما إلينا، تحاول إبقاء صوتها ثابتاً. «هل كنت مسرعة، ضابط؟»مسح وثائقها ببطء، قبل أن يعود نظره إليها. «مخالفة بسيطة. ضوء خلفي مكسور.» انحنت شفتاه إلى ابتسامة خافتة عارفة. «لكن أظن أننا نعرف كلاهما أن هذا ليس الشيء الوحيد الذي يحتاج فحصاً الليلة.»شيء في نبرته غيّر الهواء بينهما. انقطع نفس إلينا. لطالما حملت إثارة سرية للرجال بالزي. بدا أن الضابط كين يشعر بذلك فوراً.«انزلي من المركبة»، أمر.علا فوقها، بسهولة ستة أقدام و

انهارت آفا على أريكتها بعد أسبوع شاق آخر في شركة التسويق، كتفاها معقودتان بالتوتر وأسفل ظهرها يؤلم من ساعات لا نهاية لها على مكتبها. في السابعة والعشرين، كانت ناجحة لكنها منهكة. بنزوة، حجزت مساجاً خاصاً في المنزل عبر تطبيق حصري وأوصى به زميل من أجل «ارتياح تام.»جاء التأكيد بسرعة: ماركوس ريد، معالج معتمد، يصل الساعة الثامنة مساءً.حين رن جرس الباب، فتحته آفا بروبها الناعم، شعرها محلول. وقف ماركوس على عتبتها كخيال صار حقيقياً. طويل، على الأقل ستة أقدام وإنشان، بأكتاف عريضة، ذراعين منحوتتين، وعينين دافئتين تبدوان كأنهما تخترقانها. شعره الداكن مُصفف بعناية، وقميصه البولو الأسود البسيط وبنطاله احتضنا إطاراً مبنياً بقوة.«الآنسة آفا؟ أنا ماركوس. جاهزة لأذوب تلك العقد؟»كان صوته ناعماً، عميقاً، وواثقاً. شعرت آفا بخفقان أسفل بطنها وهي تقوده إلى غرفة نومها، حيث أعدت طاولة المساج بملاءات طازجة وإضاءة خافتة.انزلقت من روبها، ترتدي منشفة رقيقة فقط، واستلقت على وجهها. سخّن ماركوس يديه بالزيت قبل أن يبدأ.كان لمسه سحراً خالصاً من البداية. أصابع قوية ماهرة عملت كتفيها، تحفر في عقد عميقة بضغط مثالي.