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Kapitel 22Vier Wochen klingen nach viel Zeit, bis man in ihnen lebt.Dann werden sie zur präzisesten, gnadenlosesten Maßeinheit, die man je erlebt hat, jeder Tag kam mit dem besonderen Gewicht eines Countdowns, den niemand laut vereinbart hatte, den wir aber beide trotzdem liefen. Ich wusste es. Marcus wusste es. Wir sprachen nicht direkt darüber, so wie man nicht direkt über ein Unwetter sprach, das man beide kommen sah, man beobachtete einfach den Himmel und bewegte sich weiter und machte das Beste aus dem Wetter, solange es hielt.Das Wetter war in dieser Woche außergewöhnlich.Er kam am Freitagmorgen in die Bäckerei.Keine vorherige Nachricht. Kein Vorwand eines beruflichen Grundes. Nur die Glocke über der Tür um 9:58 Uhr und Marcus in seinem dunklen Mantel mit zwei Kaffees von dem Laden an der Atlantic Avenue, nicht Bäckereikaffee, Außenkaffee, was bedeutete, dass er geplant hatte zu kommen, bevor er ankam, statt es unterwegs zu entscheiden.Ich sah auf die Becher in seinen Händ

Kapitel 24Er war früh dran.8:47 Uhr, was bedeutete, dass er dort, wo er herkam, vor neun Uhr losgegangen war, was bedeutete, er war bereit gewesen, vor neun zu gehen, was bedeutete, der Dienstagmorgen hatte in ihm gesteckt, genauso wie er in mir gesteckt hatte, nicht als Termin, sondern als etwas Druckvolleres als das. Ein Ziel. Der Ort, auf den die ganze Woche zugesteuert hatte, ob einer von uns beiden bereit gewesen war, das zu sagen oder nicht.Ich hörte das Klopfen an der Hintertür.Nicht vorne, hinten, was bedeutete, er hatte vorher geschrieben, und ich hatte ihm gesagt, er solle hintenherum kommen, was bedeutete, wir hatten beide stillschweigend zugestimmt, dass, was auch immer dieser Dienstag war, es nicht die Art für den Fenstertisch war.Ich öffnete die Tür.Er stand im Dezembermorgen in seinem dunklen Mantel, sein Atem sichtbar in der kalten Luft, und sah mich so an, wie er angefangen hatte, mich anzusehen, seit er aufgehört hatte, so zu tun als ob, direkt, vollständig, mi

Kapitel 26Die Weihnachtsfeier der Calloways war Patricias Meisterwerk.Sie veranstaltete sie seit dreiundzwanzig Jahren mit der konzentrierten Hingabe einer Frau, die verstand, dass Traditionen nicht zufällig entstanden, sie wurden bewusst und jährlich aus denselben Zutaten aufgebaut: dieselbe Tannengirlande am Treppengeländer, dasselbe Glühweinrezept, das Gerald seit 1998 vorgab zu beaufsichtigen, dieselben Ornamente an demselben Baum in derselben Ecke des Wohnzimmers, in der seit Marcus' und Jades Kindheit ein Baum gestanden hatte.Ich war seit acht Jahren dabei.Ich war in acht Jahren noch nie mit so viel Gewicht auf der Brust durch die Haustür des Calloway-Stadthauses gegangen.Ich kam um sieben mit den Honig-schwarzer-Pfeffer-Schokoladentörtchen an, zwei Dutzend, Patricias spezielle Bitte, an diesem Nachmittag in der Küche in Cobble Hill gemacht, mit der konzentrierten Präzision von jemandem, der etwas Konkretes brauchte, um sich mit den fünf Tagen zu beschäftigen, die wie ein S

Kapitel 28 Isabelle würde morgen um zwei Uhr landen. Ich wusste es genauso genau, wie ich alles über den Zeitplan wusste, mit dem präzisen, leicht beklemmenden Bewusstsein eines Menschen, der auf etwas zählte, das gleichzeitig alles war, was er sich wünschte, und alles, was jemand anderen einen enormen Preis kosten würde. Sonntagmorgen. Neujahrstag. Ich war um fünf Uhr in der Bäckerei, weil ich nicht geschlafen hatte und die Bäckerei der einzige Ort war, der Sinn ergab, wenn Schlaf keine Option war. Ich machte Dinge. Ich machte eine Menge Dinge. Bis acht Uhr hatte ich genug Gebäck für zwei normale Geschäftstage hergestellt, das Trockenlager zweimal neu organisiert und im Grunde nichts gegen das Gefühl in meiner Brust unternommen, das sich dort wie ein angehaltener Atemzug festgesetzt hatte, der schon viel zu lange angehalten wurde. Mein Handy blieb still. Marcus war irgendwo. Wahrscheinlich zu Hause. Wahrscheinlich dachte er nach. Er tat vermutlich dasselbe wie ich und fand eben

Kapitel 30Ich wachte um fünf Uhr in einer leeren Wohnung auf.Es war nicht unerwartet. Ein Teil von mir hatte es gewusst, der Teil, der Marcus Calloway vier Jahre lang aufmerksam beobachtet und das Muster eines Mannes verstanden hatte, dessen Gewissen nach einem festen Zeitplan funktionierte. Er war gekommen. Er war geblieben. Und irgendwann in den frühen Morgenstunden hatte ihn das Gewicht dessen, was gestern gewesen war, wieder hinaus in die Dunkelheit des Januars getrieben, bevor ich es mit eigenen Augen sehen konnte.Die Decke auf seiner Seite war zusammengefaltet.Nicht achtlos zu einem Haufen geworfen, sondern ordentlich zusammengelegt, die ganz besondere Sauberkeit eines Menschen, der gut erzogen worden war und selbst mitten in einer persönlichen Katastrophe nicht aufhören konnte, sich entsprechend zu verhalten. Ich betrachtete die gefaltete Decke lange.Dann leuchtete mein Handy auf dem Nachttisch auf.Marcus: Es tut mir leid. Ich hätte nicht bleiben sollen.Ich las es zweima