Semua Bab رسائل لم تُكتب بعد: Bab 131 - Bab 140

لم يتحرك أحد. كانت الورقة فوق الطاولة، والجملة المكتوبة عليها تبدو كأنها خرجت لتوها من يد شخص يقف بينهم. «إذا أردتم معرفة من تكون نور حقًا، ابحثوا عن ليان قبل أن تجدكم.» قرأ ياسر الجملة مرة ثانية. ثم رفع عينيه نحو سامح. — من ليان؟ سامح لم يجب. قال آدم: — سألتك سؤالًا. سامح: — أعرف. — إذن أجب. نظر سامح إلى نور. — المشكلة ليست في من تكون ليان. نور: — بل في من أكون أنا. — نعم. — ولماذا ترتبط بي؟ سامح: — لأنها تحمل النصف الآخر من الإجابة. سليم اقترب من الطاولة. — أنت تعرفها. سامح: — نعم. — أين؟ — في مكان لا يمكنكم الوصول إليه بسهولة. سليم: — هل هي حية؟ سامح: — نعم. نور: — هل تعرف أنني موجودة؟ صمت سامح. ثم قال: — أكثر مما تتخيلين. --- قال يامن: — لماذا لم تخبرنا عنها من البداية؟ سامح: — لأن الوقت لم يكن مناسبًا. آدم: — أنت دائمًا تقول ذلك. سامح: — لأن الحقيقة إذا ظهرت قبل أوانها قد تكون أخطر من الكذب. نور: — أنا سئمت من هذه الجملة. سامح نظر إليها. — أعرف. — إذن توقف عن إخفاء الأشياء. — لا أستطيع. — لماذا؟ — لأنني وعدت مراد. تجمدت نور. —

لم يتحرك أحد. كان الظل الصغير يقف خلف الباب الدائري، ساكنًا تمامًا، لكن صوته كان واضحًا كأنه يقف بينهم. — وأخيرًا عدتم إليّ. تقدمت نور خطوة. — من أنت؟ لم يجب. بدلًا من ذلك، خرج الطفل من الظلام. كان في السابعة تقريبًا. شعره أسود، وملامحه هادئة بصورة غريبة، وفي عنقه العلامة نفسها التي رأتها نور في ذاكرتها. لكن الشيء الأكثر رعبًا لم يكن العلامة. كان وجهه. نور شعرت بأنها رأته من قبل. ليس في الواقع. بل في أحلامها. قال يامن: — نور، لا تقتربي. لكنها لم تسمعه. اقتربت أكثر. الطفل رفع عينيه إليها. ثم ابتسم. — كنت أعرف أنك ستأتين. قالت نور: — كيف تعرفني؟ — لأنني عشت معك. تجمدت. — ماذا؟ — في رأسك. --- قال سليم: — ابتعدي عنه. الطفل نظر إليه. — لماذا تخاف مني؟ سليم: — لا أعرف. — بل تعرف. — ماذا تقصد؟ — أنت تتذكرني. سليم تراجع. — مستحيل. ابتسم الطفل. — كنت أول من حملني. نور التفتت إلى سليم. — ماذا يعني؟ سليم لم يجب. اقترب الطفل منه. — هل تذكر الغرفة البيضاء؟ سليم بدأ يرتجف. — توقف. — هل تذكر الرجل الذي قال لك إنك أخي؟ — توقف! — هل تذكر أنك كنت تبكي ل

135 لم تتحرك نور. كانت تحدق في القلب المفتوح أمامها، وفي داخله صورة الطفلة التي تشبهها إلى حد جعل الهواء يختفي من حولها. نفس العينين. نفس الشعر. نفس الملامح. لكنها لم تكن نور. كانت أختها. قالت الطفلة مرة أخرى: — الآن حان وقت أن نعود إلى بعضنا. شعرت نور بيد يامن تضغط على يدها. — لا تقتربي. لكنها سحبت يدها برفق. — يجب أن أعرف. قالت مريم من خلفها: — نور، لا. التفتت إليها. — كم مرة ستطلبين مني ألا أعرف؟ لم تستطع مريم الرد. — طوال حياتي وأنا أعيش وسط أسراركم. كلما اقتربت من حقيقة، اكتشفت أن هناك حقيقة أخرى خلفها. هذه المرة لن أتراجع. قالت ليان: — وأنا معك. نظرت إليها نور. — حتى لو كانت أختي؟ — حتى لو كانت أختك. ثم اقتربت منها. — لأنني قضيت نصف عمري أبحث عن عائلتي، ولن أتركك تبحثين عن عائلتك وحدك. ابتسمت نور بحزن. — شكرًا. --- اقترب سليم من القلب. قال: — لا أعتقد أن علينا لمسها. نور: — لماذا؟ — لأنها ليست مجرد ذكرى. مريم: — صحيح. التفت الجميع إليها. قالت: — ابنتي لم تمت بالطريقة التي أخبرتكم بها. نور: — ماذا حدث؟ جلست مريم على الأرض. وبدا أنها لم

137 لم يستطع أحد أن يتكلم. كانت المرأتان تقفان أمامهما، متطابقتين في الملامح تقريبًا، لكن الاختلاف الوحيد كان في العينين. مريم التي عرفتها نور طوال حياتها كانت تبكي. أما المرأة الأخرى فكانت هادئة. هادئة بشكل مخيف. قالت ليان: — أمي... نظرت إلى المرأة التي ربّتها. — أي واحدة منكما أمي؟ لم تجب أي منهما. اقتربت المرأة الجديدة خطوة. — أنا. هزت مريم رأسها. — لا تصدقيها. ابتسمت المرأة. — كنت أعرف أنك ستقولين ذلك. قالت نور: — كفى. التفتت المرأتان إليها. — أريد الحقيقة. قالت المرأة الجديدة: — الحقيقة بسيطة. وأشارت إلى مريم. — هذه المرأة لم تلد ليان. ثم أشارت إلى نفسها. — أنا والدتها. ليان شعرت بأن الأرض تميد تحت قدميها. — إذن من أنتِ؟ — اسمي مريم. — وهي؟ — اسمها الحقيقي ليس مريم. نظرت ليان إلى المرأة التي عاشت معها طوال عمرها. — ما اسمك؟ صمتت. قالت نور: — أخبرينا. رفعت المرأة رأسها. — اسمي سارة. --- شهقت ليان. — سارة؟ قالت المرأة الأخرى: — نعم. — لماذا أخبرتِني طوال حياتي أنك مريم؟ قالت سارة: — لأن أمك الحقيقية كانت ميتة. ضحكت المرأة الأخرى بمرارة

كان الظلام كاملًا. لم تعد نور ترى شيئًا. لكنها سمعت أنفاس من حولها. يامن كان إلى جوارها. سليم أمامها. ليان في الجهة الأخرى. أما إبراهيم، فلم يكن هناك صوت لخطواته. قالت نور: — لا تتحركوا. جاء صوت يامن: — أنا هنا. ثم صوت سليم: — وأنا. ليان: — وأنا أيضًا. شعرت نور براحة قصيرة. لكنها انتهت عندما سمعت صوت إبراهيم خلفها مباشرة: — وأنا هنا أيضًا. استدارت. لم تر شيئًا. ثم شعرت بيد تمسك كتفها. صرخت. لكن قبل أن تفعل شيئًا، أضاء المكان فجأة. كان إبراهيم يقف أمامها. لكن وجهه لم يعد كما كان. كان يشبه نور. نفس العينين. نفس الملامح. كأن شخصًا حاول أن يصنع نسخة منها ولم يكتمل. قال: — هل تعرفين لماذا اخترتك؟ نور: — لأنك جبان. ابتسم. — لا. — لأنك لا تستطيع العيش وحدك. اختفت ابتسامته. — لأنك تحملين الشيء الوحيد الذي أحتاجه. — ذاكرتي. — أكثر من ذلك. ثم وضع يده على صدره. — بدايتي. --- قال يامن: — ابتعد عنها. إبراهيم: — أنت لا تفهم. — ماذا؟ — نور ليست مجرد حاملة للذاكرة. ثم نظر إلى نور. — أنتِ أول شخص استطاع أن يحمل أكثر من وعي دون أن يفقد نفسه. نور: — لأ