رسائل لم تُكتب بعد의 모든 챕터: 챕터 111 - 챕터 120

لم تكن نور تعرف أين تقف. كل شيء حولها كان غريبًا، ومع ذلك كان يحمل إحساسًا مألوفًا بصورة مخيفة. الشارع القديم. المنازل الحجرية. رائحة الخبز القادمة من مكان بعيد. أصوات الناس في الأزقة. والسماء التي بدت أقرب مما ينبغي. كان عمر يقف أمامها، شابًا في الثامنة والعشرين، يحمل الكتاب القديم بين يديه. قال: — لا تنظري إلى المكان، انظري إلى اللحظة. نور: — أي لحظة؟ — اللحظة التي بدأت فيها الحكاية. فتح الكتاب. لم تكن الصفحات تحتوي على كلمات. كانت تحتوي على صور. ظهرت الصورة الأولى لامرأة شابة تحمل طفلة. عرفت نور المرأة فورًا. أمها. لكنها كانت أصغر بكثير. ثم ظهرت صورة عمر بجانبها. قالت نور: — هذه ليلة ولادتي. — نعم. — إذن لماذا قلت إنني لم أولد بالطريقة التي أعرفها؟ — لأن الولادة كانت بداية جسدك فقط. قلب الصفحة. ظهرت غرفة صغيرة. امرأة تصرخ. طبيب يقف بجوارها. وعمر ينتظر خارج الباب. ثم خرج الطبيب. حمل طفلة صغيرة. كانت نور. لكن شيئًا غريبًا حدث. أطفأ الطبيب النور. ووضع الطفلة أمام صندوق زجاجي صغير. داخل الصندوق كان هناك ضوء يتحرك. نور شهقت. — ما هذا؟ عمر: — الذا

لم يكن الصباح قد اكتمل حين فتحت نور عينيها. كان وادي الملوك الأول ساكنًا بصورة غير طبيعية. لا أصوات. لا حركة. حتى الريح بدت وكأنها تتجنب المكان. جلست ببطء، ونظرت حولها. كان آدم مستندًا إلى صخرة قريبة، بينما جلس سليم ونادين بجوار النار التي أشعلاها خلال الليل. أما فارس فكان واقفًا وحده أمام مدخل الوادي. قالت نور: — منذ متى ونحن هنا؟ آدم: — منذ ليلة كاملة. — ولماذا لم توقظني؟ — كنتِ بحاجة إلى النوم. — هل حدث شيء؟ نظر إليها طويلًا. — نعم. — ماذا؟ — كنتِ تتكلمين أثناء نومك. تجمدت. — ماذا قلت؟ — اسمًا واحدًا. — من؟ — أمك. نور أطرقت رأسها. لم تشعر بالحزن هذه المرة. كان في داخلها شيء يشبه السلام. قالت: — ماذا قالت؟ — لا أعرف. — كنت أسمعها. — ماذا قالت لك؟ نور نظرت إلى الوادي. — قالت إنني اخترت الحياة. --- اقترب سليم. كان يحمل شيئًا صغيرًا. قال: — وجدته عند مدخل القاعة. ناول نور قطعة حجرية. كان عليها نقش غريب. قلبتها بين يديها. — ماذا يعني؟ سليم: — لا أعرف. نادين: — هل هو جزء من الخريطة؟ — لا. نور: — إذن ما هو؟ سليم: — أعتقد أنه مفتاح. آدم:

ظلّت نور تحدّق في الصورة. لم يكن في الغرفة صوت سوى أنفاسهم المتقطعة. الصورة بين يديها كانت قديمة، لكن تفاصيلها واضحة بصورة مؤلمة. أمها. عمر. فارس. سامح. يوسف. ورجل لم ترَ وجهه من قبل. الرجل الذي يحمل طفلة صغيرة بين ذراعيه. نور. لكن الشيء الذي جعل قلبها يتوقف لم يكن وجودها في الصورة. بل اسم آدم المكتوب أسفلها. رفعت عينيها ببطء. كان آدم واقفًا أمامها، شاحب الوجه. قال: — هذا مستحيل. يوسف لم يتحرك من مكانه. — أتمنى لو كان كذلك. آدم: — أنت تعرف شيئًا. — أعرف أكثر مما ينبغي. نور: — إذن تكلم. نظر يوسف إليها. — قبل أن أتكلم، أريد منك أن تفهمي شيئًا. — ماذا؟ — الحقيقة التي تبحثين عنها ليست حقيقة واحدة. — كيف؟ — كلما فتحتِ بابًا، ستجدين خلفه بابًا آخر. نور: — لقد تعبت من الأبواب. يوسف ابتسم بحزن. — وأنا أيضًا. ثم دخل الغرفة وأغلق الباب خلفه. --- جلس يوسف على الكرسي القديم. قال: — منذ أكثر من ثلاثين عامًا، كان هناك خمسة أشخاص يعملون معًا. سليم: — عمر، فارس، سامح، مراد، وأنت. — نعم. نادين: — ومراد؟ — لم يكن موجودًا في البداية. نور: — لكنه ظهر في كل شي

لم يكن أحد منهم يتوقع أن يكون البيت القديم مجرد واجهة لشيء أكبر. وقفوا في الغرفة التي اكتشفوا فيها الصندوق، بينما كان صوت الطفلة يتردد من أسفل الأرض: — أبي... نور وصلت. نظر آدم إلى نور. — هل سمعتِ؟ — نعم. — صوت طفلة. نور أومأت. — أعرف صوتها. سليم: — كيف؟ نور: — لأنها أنا. ساد الصمت. قالت نادين: — لكنك قلتِ إنك كنتِ وحدك في ذلك الوقت. — كنت أعتقد ذلك. اقتربت نور من الأرض. وضعت قطعة الحجر عليها. فصدر صوت خافت. ثم انشق جزء من الأرض، وظهر درج حجري ينزل إلى الأسفل. قال يوسف: — وجدناه. آدم: — ماذا؟ — المختبر الأول. --- نزلوا الدرج. كل درجة كانت تحمل نقشًا مختلفًا. الأولى: «الذاكرة لا تموت.» الثانية: «الإنسان ينسى ما يؤلمه.» الثالثة: «لكن النسيان لا يغير الحقيقة.» أما الدرجة الأخيرة فكان عليها اسم واحد: نور. توقفت نور. قال آدم: — ماذا؟ — لا شيء. — أنت خائفة. — نعم. — لأول مرة؟ — لا. — إذن؟ نظرت إلى الاسم. — لأول مرة أخاف مما سأعرفه. أمسك آدم يدها. — سأكون معك. ابتسمت. — أعرف. --- وصلوا إلى باب حجري. كان الباب بلا مقبض. في منتصفه تجويفان

لم تتحرك نور. ظلت واقفة أمام الممر، وعيناها معلقتان بالظلام الممتد أمامها. كانت جملة نادر تتردد في رأسها: «وهذا بالضبط ما كنت أريده.» قال آدم: — نور؟ لم تجبه. اقترب منها. — ماذا حدث؟ قالت بهدوء: — لقد وقعنا في الفخ. يوسف: — كنت أخشى ذلك. عادل رفع رأسه. — أي فخ؟ نور التفتت إليه. — نادر لم يكن يريد مني أن أختار بينك وبين آدم. عادل: — ماذا تقصدين؟ — كان يريدني أن أختار نفسي. يوسف: — لماذا؟ نور: — لا أعرف. ثم نظرت إلى الكتاب الأبيض. كانت الصفحة الأخيرة تتحرك وحدها. ظهر سطر جديد: «الاختيار الأول يحررك من الذاكرة.» ثم ظهر سطر آخر: «الاختيار الثاني يمنح الذاكرة جسدًا.» تجمد يوسف. — لا... نور: — ماذا؟ — هذا هو الهدف. آدم: — هدف ماذا؟ يوسف: — نادر لم يكن يريد السيطرة على الذاكرة. نور: — إذن ماذا يريد؟ يوسف نظر إلى الكتاب. — يريد أن يجعل الذاكرة إنسانًا. --- قال عادل: — هذا مستحيل. يوسف: — كنت أقول الشيء نفسه منذ ثلاثين عامًا. نور: — إذا كانت الذاكرة ستأخذ جسدًا... يوسف: — فستصبح قادرة على العيش دون صاحبها. آدم: — وما علاقة نور؟ يوسف: — لأن