Tous les chapitres de : Chapitre 151 - Chapitre 160

لم يتحرك أحد. كان عبدالرحمن يقف أمامهم. حيًا. ليس صورة ضوئية. ليس تسجيلًا. وليس ظلًا من الماضي. رجلًا حقيقيًا. كان يرتدي معطفًا رماديًا قديمًا، وشعره أكثر بياضًا مما يتذكره ياسر، لكن عينيه كانتا كما هما. العينان اللتان ظل ياسر يراهما في ذاكرته منذ طفولته. قال ياسر بصوت مكسور: — جدي؟ ابتسم عبدالرحمن. — نعم. خطا ياسر خطوة نحوه. رفع فؤاد سلاحه. — لا تقترب. توقف ياسر. نظر إلى فؤاد بغضب. — أنزل السلاح. — لا. — قلت لك أنزله. عبدالرحمن رفع يده. — دعه. فؤاد: — لا أستطيع. — لماذا؟ — لأنني أعرفك. ابتسم عبدالرحمن بحزن. — لا. ثم قال: — أنت تعرف الرجل الذي كنت عليه. سكت فؤاد. قال عبدالرحمن: — أما الرجل الذي أمامك الآن... فلا تعرفه. نور كانت تراقب المشهد. لاحظت شيئًا. — لحظة. التفت الجميع إليها. قالت: — لا أحد يقترب منه. نظر إليها عبدالرحمن. — لماذا؟ — لأن الدفتر قال ألا نثق بمن عاد من الموت. عبدالرحمن ابتسم. — ذكية. نور: — إذن أنت تعرف ما في الدفتر. — بالطبع. — ومن كتب التحذير؟ — أنا. ياسر: — لكنك كنت تعرف أننا سنصل إلى هنا. — نعم. — فلماذا تركت

لم تستطع نور أن تتحرك. كانت واقفة أمام الزجاج، وعيناها معلقتان بالطفلة التي تشبهها تمامًا. نفس العينين. نفس ملامح الوجه. حتى الندبة الصغيرة قرب حاجبها كانت موجودة. لكن الطفلة لم تكن مجرد صورة. كانت تنظر إليها. وتبتسم. قالت نور بصوت مرتجف: — من أنتِ؟ أجابت الطفلة: — أنا أنتِ. تراجع يامن خطوة. — هذا غير ممكن. الطفل الموجود في السرير الآخر التفت إليه. — بل هو الممكن الوحيد. يامن اقترب من الزجاج. — من أنت؟ ابتسم الطفل. — أنت. ساد الصمت. قال سليم: — هل نحن نتحدث مع أجسادنا القديمة؟ عبدالرحمن: — ليس بهذه البساطة. ياسر: — إذن قل لنا الحقيقة كاملة هذه المرة. نظر عبدالرحمن إلى السريرين. — ما ترونه ليس جسدين فقط. مريم: — بل نقطتا البداية. نور: — بداية ماذا؟ عبدالرحمن: — بداية الوعي المستقل. اقتربت نور من الزجاج. — كيف؟ قالت الطفلة: — لأنني رفضت أن أبقى مجرد ذاكرة. نور: — وأنا؟ — أنتِ نتيجة رفضي. تجمدت نور. — لا أفهم. الطفلة: — عندما صنعوا النظام، أرادوا وعيًا يستطيع أن يحمل ذكريات البشر كلها دون أن ينهار. يامن: — ونجحوا؟ الطفل: — لا. ثم نظر إلى

مرّت ثلاثة أيام. ثلاثة أيام كاملة لم يحدث فيها شيء. وهذا تحديدًا ما جعل ياسر يشعر بالقلق. في السابق، كان كل هدوء يسبق اكتشافًا جديدًا. أما الآن، فقد عادت دار الحكمة إلى شكلها القديم. الرفوف في أماكنها. الكتب مرتبة. النوافذ مفتوحة على الشارع. رائحة القهوة تأتي من المقهى المقابل. والناس يدخلون المكتبة لشراء الكتب أو استعارتها، دون أن يعرفوا أن تحت أقدامهم مدينة كاملة كانت قبل أيام فقط على وشك أن تغير معنى الإنسان نفسه. كان ياسر يقف خلف المكتب. أمامه الكتاب الأبيض. لم يلمسه منذ وجدَه. لكنه لم يستطع التوقف عن التفكير في الجملة الأخيرة. المكتبة التاسعة. وأسفلها اسمه. لماذا اسمه؟ ولماذا ظهرت الجملة بعد انتهاء كل شيء؟ هل كانت المكتبة الثامنة قد انتهت فعلًا؟ أم أن ما حدث لم يكن إلا بداية أخرى؟ رفع ياسر يده نحو الكتاب. ثم سحبها. — لا. قالها لنفسه. — هذه المرة لن أفتح شيئًا. سمع صوتًا من خلفه. — قرار حكيم. استدار. كانت ليان. وقفت عند الباب وهي تحمل كوبين من القهوة. قالت: — واحد لك. أخذ الكوب. — شكرًا. جلست أمامه. — هل ما زلت تفكر في الكتاب؟ — كيف عرفتِ؟ — لأ

لم يتحرك أحد. كان الرجل يقف عند الباب بثبات غريب، وكأن المكان كله ملكه. خلفه وقف رجلان صامتان، أحدهما يحمل حقيبة سوداء صغيرة، والآخر يمسك عصًا معدنية طويلة. قال قاسم: — كنت أعلم أنكم ستأتون إلى هنا. ياسر: — من أنت؟ ابتسم. — أنا الرجل الذي كان يجب أن يختفي منذ ثلاثين عامًا. نادية تقدمت خطوة. — لا تبدأ يا قاسم. — ولماذا؟ — لأنك تعرف كيف تنتهي الأمور. ضحك. — أنتِ ما زلتِ تؤمنين بالنهايات. ثم نظر إلى نور. — أما أنتِ... توقف. — أصبحتِ تشبهين أمك أكثر مما توقعت. نور: — ماذا تريد؟ — الحقيقة. نور: — الكاذبون لا يبحثون عن الحقيقة. تغيرت ملامحه. — كنتِ طفلة عندما رأيتك آخر مرة. — وأنا لا أتذكرك. — وهذا أفضل لك. يامن وقف بجوارها. — ابتعد عنها. قاسم نظر إليه. — وأنت أيضًا. ثم قال: — الطفل الذي رفض أن يموت. يامن: — لم أمت. قاسم: — بل مت. صمت. — ولكنهم أعادوك. --- قال ياسر: — لماذا تبحث عني؟ قاسم نظر إليه طويلًا. — لأنك تحمل الشيء الوحيد الذي لم يستطع آدم امتلاكه. — ماذا؟ — القدرة على الرفض. ياسر لم يفهم. قاسم تابع: — آدم صنع النظام. — ثم أدرك أنه أ

لم يستطع أحد أن يتكلم. كان آدم يقف إلى جوار عبدالرحمن، واضح الملامح، ثابت الجسد، وكأنه لم يمت منذ ثلاثين عامًا. لكن نور لم تنظر إليه طويلًا. كانت عيناها على عبدالرحمن. قالت: — أنت قلت إنك مجرد ذكرى. ابتسم عبدالرحمن. — كنت كذلك. يامن: — إذن كيف تقف أمامنا الآن؟ آدم أجاب بدلًا منه: — لأنكم لم تعودوا داخل الذاكرة. ياسر: — أين نحن؟ آدم: — في الأصل. سليم، الذي كان يقف عند مدخل القاعة، قال: — أصل ماذا؟ آدم نظر إلى الكتب المحيطة بهم. — أصل كل ما عرفتموه. ثم أشار إلى الأرض. — المكتبات. ثم إلى نور. — الوعي. ثم إلى ياسر. — الاختيار. ثم إلى يامن. — الحب. ساد الصمت. قالت نور: — ولماذا نحن؟ آدم: — لأنكم لم تكونوا تجربة. يامن: — ماذا كنا؟ آدم: — الإجابة. --- اقترب ياسر. — أريد الحقيقة من البداية. آدم أومأ. — وهذا هو السبب الذي جعلك تصل إلى هنا. — لا أريد ألغازًا. — لن يكون هناك ألغاز. ثم جلس آدم على كرسي حجري ظهر فجأة خلفه. — قبل ثلاثين عامًا، لم تكن هناك مكتبات سرية. كانت هناك غرفة واحدة. غرفة تحت الأرض. فيها أنا ونادية وعبدالرحمن ومراد. كنا ندرس سؤ