All Chapters of أكاديمية المستذئبين: العبدة بلا ذئب: Chapter 11 - Chapter 20

كانت الغرفة التي منحوني إياها أفضل من الزنزانة، لكنها لم تكن سوى قفصٍ أجمل. سريرٌ ضيق بملاءة نظيفة، ونافذة تطل على الفناء الخلفي، حيث كانت أشجار الصنوبر تقف صامتة تحت سماءٍ رمادية. لم يكن هناك قضبان حديدية، لكنني كنت أعرف أن الحراس يقفون خارج الباب. كانوا يستبدلون كل ست ساعات، وأسمع خطاهم تهتز في الممر كأنها دقات ساعة بطيئة.مرت ثلاثة أيام. لا زيارات، لا كلمات، لا حتى صينية طعام تُترك عند الباب. كانوا يطعمونني كالحيوان: وعاءٌ يوضع على الأرض، ويُلتقط بعد ساعة. لم أكن أشتكي. كنت آكل صامتة، وأشرب صامتة، وأعدّ الأيام.في فجر اليوم الرابع، سمعت خطوات تختلف عن خطى الحراس. كانت أثقل، أكثر إيقاعاً، كأن صاحبها يعرف الأرض جيداً. كنت أجلس على حافة السرير، ألملم شعري بيدٍ باردة، حتى فُتح الباب دون طرق.كايل.كان واقفاً في المدخل، مرتدياً قميصاً أسود يلتف حول كتفيه، لم يعد شاحباً كما رأيته حين كان يتلوى في غرفته. كانت عيناه حادتين، ووجهه قد استعاد جزءاً من قسوته، لكن شيئاً ما ظل مختلفاً. كان يقف كأنه يحمل ثقلاً لا يراه أحد غيره.قال، بلا مقد

سقط كايل عند قدمي دون أن يصدر صوتاً.لم يكن سقوطاً درامياً، لم يرافقه صراخٌ أو انفجار. كان جسده ببساطة يخونه بينما كان واقفاً أمامي، كأن عظامه تخلت عنه في لحظة واحدة. سمعتُ ارتطام ركبتيه بالحجر قبل أن أرى وجهه، ثم مال إلى الجانب كغصنٍ مكسور في عاصفة.تجمّدتُ لثانية. ثانية كاملة وقفتُ فيها أحدق في الرجل الذي رفضني، وفي الملك الذي يملك كل شيء، وهو الآن منهار على بلاط غرفة الاجتماعات."كايل!" لم أكن أنوي أن أصرخ باسمه، لكنه خرج مني هكذا. جثوتُ بجانبه ورفعتُ رأسه بيدي. كان وجهه شاحباً كأن كل دمائه تجمعت في مكانٍ آخر. جفناه مغمضان، لكن عينيه تتحركان تحتهما، وشفته السفلى ترتجف. كان يتنفس بسرعة، أنفاساً قصيرة، كأن صدره لا يكفيه."ماذا حدث؟" همستُ، مع أنه لم يكن في الغرفة أحد غيرنا. "من الذي أصابك؟"لم يجب. لكن يده اليمنى أمسكت معصمي فجأة — أصابع باردة، قوية على نحوٍ مخيف. فتح عينيه جزئياً، ونظر إليّ بذهولٍ لا يشبهه، وقال بصوتٍ مبحوح:"لا تدعي أحداً يعلم... أنني سقطت.""أنت تحتاج إلى طبيب""لا." ضغط أصابعه على

كان الطوق لا يزال دافئاً على رقبتي حين منتصف الليل.جلستُ على حافة السرير، وأنا ألمس المعدن الأسود، وأعيد في ذهني ما حدث في القاعة الكبرى. طوقٌ يبدو كسيادة، لكنه يحرس بدل أن يخنق. كلامٌ كان يستطيع أن يجثيني، فلم يفعل. رجلٌ يحمل سراً في كمّه، ويقف خارج بابي في الظلام ولا يدخل.لم أكن أفهم شيئاً. لكنني كنت متأكدة من شيءٍ واحد: أنا لن أنام هذه الليلة.وفجأة، شعرت بألمٍ خفيف في إصبعي السبابة اليمنى. نظرت إلى يدي في ضوء القمر الذي كان يتسرب من النافذة، فرأيت جرحاً صغيراً يفتح نفسه ببطء، نقطةً من الدم تخرج منه، ثم أخرى، ثم ثالثة. كان الدم فضيًّا، يتلألأ كأنه قطرات من معدن مذاب.قبل أن أرفع يدي إلى فمي، لمع ضوءٌ على الجدار.التفتُ.كانت الكلمة مكتوبةً أمامي، كبيرة، تمتد من منتصف الجدار إلى الزاوية. حروفٌ متقنة ترتفع وتنخفض كأنها حية، تجري بدمٍ فضي يتوهج في العتمة:الملكة.جمدتُ. كان قلبي ينبض في أذني، ويدي اليمنى ما زالت تنزف. لم أكتبها. لم ألمس الجدار. لكن الكلمة كانت هناك، وكأنها خرجت من لحمي وحدها.

كانت أول قطرة ماء تلطخ قميصه كأنها تخشى أن تلمسه. وقفتُ في مغسلة القلعة، والغسق يتسرب من نافذة عالية، وبين يدي قطعة قماش سوداء ثقيلة، مبللة بما يشبه الدم القديم. قال الحارس حين رماها أمامي: "القمصان. يجب أن تُغسل يدوياً. أمر الملك. لا أحد غيرك." لم أصدق. لكنه ذهب، وتركني وحدي في الغرفة الحجرية، وعبّ الماء لا يزال خلفه. رائحة الرطوبة والرماد تملأ المكان، وعلى الرفوف كومة من القمصان السوداء، كلها بنفس الطراز، كلها مبعثرة كأنها أُلقيت على عجل. التقطت القميص الأول. كان ثقيلاً، ليس بسبب القماش الفاخر، بل بسبب ما التصق به. كانت البقع داكنة، بنية محمرّة، تمتد من الكتف إلى النصف، وتجف حيث تجعد القماش. وضعت المادة تحت الماء البارد، وشاهدت الماء يتحول إلى لون الشاي الثقيل. رائحة الحديد ملأت المكان، ورائحة شيء آخر خفي: عرق، وخشب الأرز، وصابون باهت. هذا دمه، قلت لنفسي. كان عليّ أن أغسل دم الرجل الذي رفضني. بدأت أفرك النسيج بين أصابعي، وأنا أعرف نسيج الدم جيداً. كان كلما ضغطت على القماش، خرجت خيوط حمراء تسبح في الماء. توقفت. كان هناك نمط: البقع لا تتوزع عشوائياً. كانت خطوطاً، رفيعة ومتقاربة،

كان صوت الطرق على النافذة في منتصف الليل هو آخر ما توقعته. جلستُ في غرفتي، والخنجر بجانبي، والجدار ما زال يهمس بآخر رسالة: "لا تثق بالملك." كان ضوء القمر يتسلل عبر الزجاج، ثم سمعته: طرقة خفيفة، متكررة، كأن أحدهم يضرب بإصبعه على الزجاج بعناية. اقتربتُ بحذر. لم أرَ شيئاً في الظلام؛ فقط ظلام الأشجار البعيدة. ثم طرقة أخرى، أقرب، تحت النافذة مباشرة. انحنيتُ، ورأيتُ وجه رجل يطل من الأسفل، عيناه فوحمتان تتوهجان في الظلام، وشعره الداكن يلامس كتفيه. رفع إصبعه إلى شفتيه، ثم أشار إلى الباب، ثم إلى الطابق السفلي. كنت أعرف المعنى: افتحي الباب، بصمت. ترددت. كان الطوق على رقبتي دافئاً، كأنه يحذرني. لكن الرجل كان وجهه مألوفاً. رأيته قبل ذلك، في ممرات القصر، يحمل ملفات، ويحني رأسه للحراس. كان من مساعدي الألفا المقربين؛ لماذا يطرق نافذتي في منتصف الليل؟ فتحت الباب ببطء. وقف في الظلام، وقد مدّ يده إليّ. قال بصوتٍ شبه مسموع: "تعالي معي. لا تسألي." "من أنت؟" "اسمي داميان. أنا قريبٌ من... من أشخاص يريدون مساعدتك." "أشخاص؟" "المجلس الداخلي. لكن ليس كلهم. اتبعي، وقتي قصير." نظرتُ إلى عينيه، وحاولت