All Chapters of MARQUÉE PAR L'ALPHA : Chapter 11 - Chapter 20

Sa voix est calme, mais je perçois la colère qui couve en elle, l'indignation d'une femme qui a déjà trop perdu et qui refuse de perdre davantage. — Vous avez raison, concédé-je. Ce n'est pas juste. Et je suis désolé de vous imposer cela. Mais c'est la seule solution pour l'instant. Elle détourne le regard, serrant la couverture autour de ses épaules. Le vent se lève, chargé de l'odeur de la pluie, et je sens qu'elle frissonne. — Entrons, dit-elle soudainement. J'ai froid. Je me lève et la suis à l'intérieur. L'appartement est silencieux, baigné d'une lumière grise et pâle. Alysson s'installe sur le canapé, les jambes repliées sous elle, et je vais préparer du café dans la cuisine. Quand je reviens avec deux tasses fumantes, elle a sorti le pendentif de sa poche et l'observe attentivement, les sourcils froncés. — Vous avez dit que ce pendentif est imprégné de votre énergie, dit-elle sans lever les yeux. Comment est-ce possible ? — C'est un artefact ancien, transmis de générati

Je ne suis pas quelqu'un de superstitieux. Je crois aux artères, aux veines, aux ventricules, aux synapses. Je crois à ce que je peux mesurer, palper, ausculter. Je crois au corps humain comme à une machine merveilleusement compliquée dont on peut, à force de patience, comprendre les rouages. Je ne crois pas aux coups de foudre, ni aux âmes, ni aux destins tracés dans les étoiles. Je n'y ai jamais cru.Mais quand cet homme ouvre les yeux et que son regard se plante dans le mien, quelque chose en moi se déchire.Ses iris sont dorés. Pas bruns, pas noisette, pas cette teinte ambrée que l'on trouve parfois chez les gens à la peau claire. Dorés. Comme du métal fondu, comme la lumière d'une bougie prise dans un verre de miel, avec une pupille qui n'est pas tout à fait ronde, qui a quelque chose d'oblong, d'animal. Je devrais reculer. Je devrais avoir peur. Mais je ne peux pas bouger, je ne peux pas respirer, je ne peux pas détacher mon regard du sien, et pendant ce qui doit être une fracti

Je ne me reconnais pas.Ou plutôt si, je me reconnais, c'est bien mon visage, avec ce nez que j'ai toujours trouvé trop long, ces pommettes hautes, cette bouche un peu trop pleine que je serre trop souvent. C'est mon visage. Mais mes yeux…Je m'approche. Je me penche vers le miroir jusqu'à ce que mon souffle vienne embuer le tain. Mes yeux sont verts. Ils l'ont toujours été. Mais ce vert-là, ce n'est pas le mien. Le mien est olive, presque terne, avec des taches brunes autour de la pupille. Ce vert-là est vif, lumineux, presque phosphorescent, comme si quelqu'un avait allumé une lampe derrière ma rétine.Je me redresse. Je ferme les paupières. Je les rouvre.C'est toujours là.— La fatigue, dis-je à voix haute, à ma propre image, la fatigue, Alysson, tu es épuisée, tu as passé la nuit à courir, tu as vu un homme mourir, ou presque mourir, ton cerveau te joue des tours, va dormir.Je me déshabille. Je me glisse sous les

Alysson Les jours qui suivent ne ressemblent à aucun jour que j'ai vécu. Le premier signe apparaît le lundi matin. Je suis dans le métro, coincée entre un vieux monsieur qui sent la lotion après-rasage et une jeune femme au parfum de vanille, et sans aucune raison, sans le moindre déclencheur, une colère noire monte en moi comme une marée. Une colère brutale, injustifiée, une envie de frapper le siège, la vitre, n'importe quoi. Je serre les poings. Je serre les mâchoires. J'ai la certitude absurde que quelqu'un, quelque part, vient de me trahir, et je n'arrive pas à me défaire de cette certitude alors même que la partie rationnelle de mon cerveau me hurle que je n'ai aucun ennemi, aucune raison d'être en colère, aucune raison d'être quoi que ce soit d'autre qu'une étudiante en médecine coincée dans le métro à sept heures cinquante-deux. La marée redescend aussi vite qu'elle est montée. Il me reste dans la bouche un goût mé

Elle hausse les épaules avec cet air fataliste que finissent par adopter les infirmières qui en ont trop vu. Je la remercie. Je fais mine de partir. Sur le seuil du bureau, je me retourne comme si l'idée venait de me traverser. — Il paraît qu'il y avait des anomalies sur ses constantes ? Elle me regarde. Une seconde. Elle hésite. Puis, comme si elle avait besoin d'en parler à quelqu'un, elle rapproche sa voix. — C'est la chirurgienne qui l'a ouvert qui n'en revient pas. Elle m'a raconté que pendant qu'elle suturait, les tissus se reformaient sous ses doigts. Reformaient. Comme si elle regardait un film en avance rapide. Et sa température. Quarante-deux à l'admission. Quarante-deux, Aly. Il aurait dû être en arrêt. Quarante-deux. Je sors du service comme dans un rêve. Dans le couloir, je marche lentement, la tête un peu penchée, le médaillon dans ma poche. Quarante-deux degrés. Aucune espè