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AlyssonIl a commencé par le commencement, et le commencement a un nom : les Loups de Provence, l'une des plus anciennes meutes de France, fondée au seizième siècle par un petit groupe de familles traquées qui ont trouvé refuge dans les Alpilles, dans ces collines de garrigue et d'oliviers où j'ai passé la nuit dernière sans savoir que je dormais au sommet de cinq siècles d'histoire.Nous ne sommes pas les plus nombreux, dit-il, adossé à la cheminée, la lumière du feu lui découpant le visage en zones d'ombre et de cuivre. Nous ne sommes plus les plus riches non plus, même si le domaine pourrait le laisser croire. Mais nous sommes les plus anciens de la région, et dans notre monde, l'ancienneté est une monnaie qui ne se dévalue jamais. Les autres meutes du sud, les Sablon, les Corvin, les Vieuxpont, que tu entendras nommer, nous reconnaissent une forme de suzeraineté. Pas une soumission. Une primauté. Quand il y a un conflit entre elles, c'est ici qu'on vi

MariusJe rentre chez moi à une heure du matin, après ma tournée de garde, et Elena est encore debout, comme toujours quand je suis de faction la nuit, assise dans la cuisine de notre petite maison à l'orée du domaine, avec deux tasses de tisane et cette façon qu'elle a de ne pas poser de questions tant que je n'ai pas déposé mon ceinturon sur le buffet.Nous avons soixante ans tous les deux, ce qui, pour des loups, nous place à peine au seuil de la maturité, et nous sommes liés depuis trente-quatre ans, et je peux compter sur les doigts d'une main les choses que je lui ai cachées dans ces trente-quatre années. Cette nuit-là s'ajoutera à la liste si je ne parle pas. Alors je parle.Il lui dit tout, ce soir, dis-je en m'asseyant en face d'elle. Dans la bibliothèque. Le lien, la meute, Mélisandre, Balthazar. Tout.Elena glisse ma tasse vers moi. Elena est une louve discrète, guérisseuse de la meute, pas guerrière, pas politique, une femme

AlyssonIl reste debout devant le feu, le dos presque aux flammes, comme un homme qui a besoin d'avoir chaud dans le dos pour dire des choses froides, et il commence.J'avais vingt-trois ans, dit-il. Mon père venait de mourir, d'une crise cardiaque, brutale, au milieu d'un conseil, entre une phrase et la suivante. Je suis devenu Alpha en une nuit, à un âge où, dans notre espèce, on est encore considéré comme un jeune loup. Et immédiatement, tout le monde autour de moi, les Anciens, les chefs de lignée, ma propre mère, tout le monde a eu la même idée, la même obsession : il faut le lier. Vite. Un Alpha jeune et non lié est un Alpha instable, vulnérable, contestable. Il faut une Louve à côté de lui, une lignée solide, une alliance qui verrouille sa légitimité.Il marque une pause. Il regarde le feu.Mélisandre était la candidate évidente. Je veux que tu comprennes à quel point elle était évidente. Fille aînée des Falaises, la deuxième lign

DorianElle s'éloigne de moi, et je le sens.Ce n'est pas une métaphore. Depuis que ce lien incompréhensible nous relie, je la sens littéralement : sa présence a une texture dans ma poitrine, une chaleur discrète logée sous mon sternum, et depuis trois jours, cette chaleur recule. Pas d'un coup. Par millimètres. Comme une marée qui se retire, et moi je reste sur la plage à regarder l'eau partir.Elle est polie. C'est le pire. Elle me dit bonjour le matin, bonsoir le soir, elle sourit quand nos regards se croisent dans les couloirs du manoir, et ce sourire est un mur. Un mur bien peint, bien entretenu, mais un mur. Elle a décidé quelque chose, je ne sais pas quoi, et elle le fait seule, comme elle fait tout depuis qu'elle est arrivée ici : seule.Ce soir, je la trouve dans la bibliothèque, un atlas d'anatomie ouvert sur les genoux, et elle ne lit pas. Elle regarde par la fenêtre. La lune éclaire son profil, et je reste un moment dans l'encadrement de la porte sans qu'elle m'entende, et

AlyssonJe rêve que je marche dans une forêt.Ce n'est pas une forêt que je connais. Les arbres sont immenses, plus vieux que tout ce que j'ai vu, leurs troncs larges comme des tours, et la lune descend à travers le feuillage en raies d'argent qui se posent sur la mousse comme des flaques de lumière. L'air sent la mousse, la sève, la pluie ancienne. Tout est plus vrai que le vrai. Je sens le sol sous mes pieds nus. J'entends ma respiration.Et puis il y a quelqu'un d'autre.Je me retourne, et Dorian est là, à dix pas, entre deux arbres, en train de regarder ses mains comme s'il ne les avait jamais vues. Il lève les yeux. Il me voit. Et son visage passe par la même stupéfaction que le mien.— Alysson ?— Dorian ? Qu'est-ce que... où sommes-nous ?— Je ne sais pas. Il se retourne, examine la forêt, et je vois ses épaules se tendre, le réflexe de l'Alpha qui évalue un territoire inconnu. Je dormais. Je dormais, et j'étais... dans une plaine, dans mon rêve, et puis il y a eu comme une por