MARQUÉE PAR L'ALPHA のすべてのチャプター: チャプター 41 - チャプター 50

AlyssonLa douleur commence le cinquième matin comme un marteau qui frappe à l'intérieur de mon crâne, rythmique, implacable, chaque coup plus fort que le précédent, et je m'effondre sur le carrelage de la salle de bains en tenant ma tête entre mes mains, en essayant de respirer, en essayant de ne pas vomir, en essayant de comprendre ce qui m'arrive.C'est pire que tout ce que j'ai connu. Ce n'est pas une migraine, j'en ai eu, je sais ce que c'est, je sais que cela n'a rien à voir. C'est comme si quelque chose à l'intérieur de moi tirait, tirait, tirait vers un point que je ne peux pas localiser, comme si un fil invisible était tendu entre moi et quelque chose de lointain et que ce fil, maintenant, était en train de se rompre, et que la rupture me déchirait de l'intérieur.Inès me trouve ainsi, recroquevillée, tremblante, la peau moite, les yeux fermés. Elle crie mon nom. Elle me secoue. Elle veut appeler le SAMU. Je dis non. Je dis non avec la d

Marius hoche la tête. Il sort. Je reste seul avec le dossier, avec les photos, avec la certitude que la menace que je craignais depuis le début vient de devenir réelle, tangible, imminente.Je vais la voir ce soir-là. Je vais à son appartement, et je frappe, et elle ouvre, et elle voit mon visage, et elle sait immédiatement que quelque chose ne va pas.— Qu'est-ce qui se passe ? demande-t-elle.— On peut parler ?Elle me laisse entrer. Inès n'est pas là. Nous sommes seuls. Je m'assois sur le canapé. Elle reste debout, les bras croisés, dans cette posture défensive que je connais maintenant, cette posture qui dit : je suis prête à me battre, même si je ne sais pas contre quoi.— Des membres d'une meute rivale sont dans la région, dis-je. Ils te surveillent. Ils savent qui tu es. Ils savent ce que tu représentes pour moi.Elle ne bouge pas. Elle ne cille pas. Elle me regarde, et dans ses yeux verts je vois la peur, oui, m

Je pense à Mélisandre.Je pense à cette nuit, il y a onze ans, où je l'ai rejetée devant le Conseil. Nous étions dans la grande salle, celle où nous accueillons les hôtes, celle où nous célébrons les unions, celle où nous jugeons les traîtres. Il y avait là les Anciens, les chefs de lignée, les représentants des meutes alliées. Il y avait là Mélisandre, debout au centre de la salle, dans une robe sombre, les cheveux relevés, le visage grave, les yeux brillants. Elle savait ce qui allait se passer. Elle le savait depuis des semaines, depuis que j'avais découvert les lettres, les messages, les preuves. Elle savait, et elle était venue quand même. Parce qu'elle était courageuse. Parce qu'elle était fière. Parce qu'elle voulait me regarder dans les yeux quand je prononcerais les mots qui la briseraient.Je pense à son visage, à ses yeux, à la façon dont elle m'a regardé, pas avec de la tristesse, pas avec de la douleur, mais avec quelque chose de plus froid,

Il parle du lien. Ce qu'il sait. Ce qu'il ne sait pas. Les cas anciens, les archives, les légendes. Il me dit que le lien entre nous est plus fort que la normale, plus profond, plus dangereux. Il me dit qu'il ne sait pas où cela nous mènera. Il me dit qu'il a peur, peur pour moi, peur de ce que je deviens, peur de ce que je pourrais devenir. Il me dit qu'il ne veut pas me perdre. Il me dit qu'il ne veut pas me faire de mal. Il me dit qu'il ne sait pas comment faire autrement.Il parle longtemps. Des heures. La nuit s'étire, les bougies brûlent, le whisky diminue dans la bouteille. Je l'écoute. Je ne l'interromps pas. Je pose parfois une question, pour préciser, pour comprendre, pour creuser. Il répond. Il ne se dérobe pas. Il ne ment pas. Il ne cache rien. Pour la première fois depuis que je le connais, il s'ouvre complètement, sans armure, sans masque, sans protection. Il se met à nu devant moi, et c'est plus intimidant, plus bouleversant, plus intime que n'importe qu

AlyssonLa bibliothèque du manoir est une pièce qui impose le silence rien que par son existence, trois murs entiers couverts de livres du sol au plafond, une échelle de bibliothécaire en chêne patiné, une longue table de lecture sous une verrière, et au fond, une cheminée monumentale où brûle un feu bas qui fait danser des ombres rousses sur les tranches des volumes. J'y entre à la nuit tombée, et Dorian est déjà là, debout près de la cheminée, une main sur le manteau de pierre, dans une pose qui voudrait paraître décontractée et qui ne l'est pas du tout.Je m'assois dans le fauteuil de cuir qu'on a disposé face au feu. Je croise les bras. Je me donne une contenance, parce que j'ai besoin d'une contenance pour ce qui vient, parce que si je m'affale dans ce fauteuil moelleux avec ce feu doux et cette lumière ambrée, je vais m'attendrir, et je n'ai pas le droit de m'attendrir avant d'avoir entendu ce que j'ai exigé d'entendre.Je veux tout savoir, dis-je, e