All Chapters of L'ÉPOUSE INTERDITE DU PRINCE ENNEMI : Chapter 41 - Chapter 50

LyraLe soir, une fois les portes de nos appartements refermées sur le tumulte de la journée, je reste un long moment debout au milieu de la chambre nuptiale, sans allumer de bougie, à regarder Rovan qui dégrafe son pourpoint devant la cheminée éteinte. Le paravent est toujours là, replié contre le mur, inutile désormais, relique d'une guerre qui s'est déplacée. Je ne sais pas pourquoi je le regarde. Peut-être parce que je ne l'ai jamais vu ainsi, pas tout à fait vainqueur, pas tout à fait vaincu, mais quelque chose entre les deux, quelque chose qui ressemble à un homme qui vient de sauver une vie sans savoir si c'était la sienne ou celle d'une autre. Ses gestes sont lents, précis, et je vois ses mains qui tremblent presque, ses doigts qui s'attardent sur les lacets comme s'ils cherchaient un appui. Il ne parle pas. Il attend. Peut-être attend-il que je parle, que je dise quelque chose, que je le remercie ou que je l'insulte, que je le repousse ou que je l'attire.

LyraLe corps du mercenaire disparaît avant l'aube, confié aux hommes de confiance de Rovan, et l'affaire est étouffée : un accident, une chute, n'importe quoi. Le palais se réveille, insouciant, affairé, et personne ne sait que la mort est passée cette nuit, qu'elle s'est glissée par une fenêtre, qu'elle a frappé et qu'elle a été repoussée. Personne ne sait que j'ai tué un homme, que j'ai tenu un chandelier de bronze entre mes mains et que je l'ai abattu sur une tempe. Personne ne sait que Rovan et moi, dans la pénombre de ses appartements, avons veillé côte à côte jusqu'à l'aube, sans parler, sans dormir, sans nous quitter des yeux. Et c'est peut-être cela, cette nuit partagée, qui a plus changé les choses que toutes les paroles échangées depuis notre mariage.C'est Rovan qui pose les mots, le lendemain soir, dans ses appartements, la porte verrouillée et la tapisserie rabattue. Il se tient debout, les bras croisés, et son visage est grave, déterminé, c

LyraRovan obtient au bout d'une semaine ce que je n'aurais jamais obtenu seule : un accès aux archives du palais, limité, surveillé, mais réel. Il plaide auprès du grand archiviste un intérêt soudain pour les annales du règne de son père, et l'homme, flatté que le prince s'intéresse enfin à autre chose qu'à la guerre, nous ouvre les portes de la grande salle voûtée où dorment deux siècles de Kaelthorn. C'est une pièce immense, froide, silencieuse, percée de fenêtres étroites qui laissent tomber des rais de lumière poussiéreuse sur des rayonnages chargés de registres, de rouleaux, de cartes, de liasses. L'air sent le vieux papier, la cire, le bois sec, et chaque pas que nous faisons soulève un nuage de poussière qui danse dans la lumière.Officiellement, je suis là comme épouse attentive, feuilletant des généalogies pour me distraire. Officiellement, nous cherchons la même chose, chacun de notre côté des longues tables : la guerre d'Astravale. Les ordres.

LyraLe passage secret a encore des choses à m'apprendre. Je le savais, je l'ai toujours su : un labyrinthe pareil ne livre pas tous ses secrets en quelques semaines, et chaque fois que je descends dans ses entrailles, je pousse mon exploration un peu plus loin, une bifurcation de plus, une marche de plus, une porte de plus.Cette nuit-là, je prends la ramification que je n'ai jamais prise, celle qui s'enfonce vers l'ouest, sous l'aile abandonnée du palais, celle que les fidèles disent murée depuis des décennies. Elle n'est pas murée. Elle est simplement oubliée, ce qui est mieux. Le couloir s'y rétrécit jusqu'à me racler les épaules, l'air y sent la pierre morte et le bois pourri, et il débouche enfin sur une petite pièce circulaire dont la porte cède sous ma main avec un gémissement de gonds rouillés.Un bureau. Un vieux bureau oublié de tous. Une table, une chaise dépaillée, une étagère vide, et sur les murs, des traces rectangulaires plus claires où des tableaux ont pendu autrefoi

LyraJe le savais. Et je n'ai rien dit.Six mots. Six mots qui mettent le feu à huit semaines de trêve, de travail, de main posée sur un bras, de regards retenus un peu trop longtemps. La colère monte en moi comme une marée noire, instantanée, totale, et elle balaie tout ce qui avait poussé à sa place.— Vous le saviez.Ma voix est basse. Trop basse. Je la reconnais à peine.— Vous saviez que mon père était innocent, que ma maison avait été sacrifiée pour cacher la honte de votre père, que mon frère était mort pour protéger le secret d'un bâtard royal, et vous n'avez rien dit. Pas un mot. Pendant huit ans. Pas un mot.— Lyra…— Et moi, continue-je sans l'entendre, moi je vous ai cru quand vous disiez je n'ai rien fait, je n'ai rien empêché. Je vous ai même plaint. Je me suis dit : il a obéi, il était jeune, c'est sa dette. Mais ce n'était pas seulement de l'obéissance. C'était un mensonge. Un silence actif, quotidien, confortable. Chaque matin où vous vous êtes tu, vous avez choisi. C