บททั้งหมดของ L'INSOLENTE ET SON PATRON : บทที่ 91 - บทที่ 100

ScarlettLe même jour, fin de journée.Je ne rentre pas chez moi. Non. Je fais le tour du pâté de maisons, deux fois, je marche dans le froid d'octobre jusqu'à ce que ma colère soit plus chaude que ma peur, et puis je reviens. Parce que j'ai passé ma vie à regarder des gens partir sans explication, et que j'ai juré, juré, que ça ne recommencerait pas. Pas avec lui. Pas sans un combat.Il est encore là. Évidemment qu'il est encore là. Il fuit vers le travail comme d'autres fuient vers l'alcool.J'entre. Je referme la porte. Je tourne le petit verrou que je n'ai jamais tourné.— On va parler, dis-je. Maintenant.Il est debout devant la baie vitrée, la ville derrière lui, et il ne se retourne pas.— Je t'ai dit de rentrer.— Et moi je t'ai dit non. Adam. Qu'est-ce qui s'est passé ? Une réunion ? Un coup de fil ? Quelqu'un t'a dit quelque chose sur moi ?Silence.— Parce que c'est ça, hei

AdamLa nuit même.Je reste assis par terre une heure. Peut-être deux. Le temps a cessé de fonctionner correctement, il avance par à-coups, comme un ascenseur en panne. La ville brille derrière moi, indifférente, magnifique, et moi je suis au sol, et il y a du mascara pleuré sur la quatrième photo, et ce mascara-là, c'est le mien.Non. Attends. Respire. Ce n'est pas le moment.Il faut vérifier. Elle l'a dit elle-même, avec ce mépris déchirant, vérifie, si tu veux, c'est ce que tu fais de mieux. Alors je vais vérifier. Pas parce que je doute d'elle, plus jamais, plus jamais de ma vie je ne douterai d'elle, mais parce que je dois savoir exactement ce que j'ai fait. Mesurer la catastrophe. Chiffrer les dégâts. C'est mon réflexe d'homme brisé, quand tout s'effondre, faire l'inventaire.J'appelle Marcus Chen. Détective privé, le meilleur de New York, celui que le cabinet utilise pour les dossiers sensibles. Il décroche à la troisième

AdamMi-novembre.Le gala de la Fondation Meridien est exactement le genre de soirée que je supportais autrefois par discipline et que je supporte désormais par inertie. Smoking, champagne, sourires calibrés, quatre cents personnes qui se connaissent toutes et ne s'aiment pas. J'y vais parce que la fondation porte le nom de ma famille et que fuir serait un sujet de conversation, et j'ai déjà assez de conversations dans ma vie.Scarlett n'y est pas. Elle a décliné, à juste titre, nous ne sommes plus « ensemble » au sens où ce monde l'entend, et de toute façon elle déteste ces soirées. Elle dit que les gens y sourient avec les dents de devant uniquement. Elle a raison. Elle a toujours raison.Je suis donc là, seul, un verre à la main que je ne bois pas, à écouter un sénateur m'expliquer quelque chose sur les régulations, quand Victoria apparaît à mes côtés comme si elle avait poussé dans le parquet.Robe rouge. Cheveux relevés. So

AdamLe même jour.Je remonte au trente-huitième vingt minutes après elle. Pas tout de suite, je lui dois au moins ça, la décence d'un intervalle, le temps qu'elle atteigne son bureau, qu'elle range son visage, qu'elle refasse ses défenses. Vingt minutes assis sur du béton froid à essayer de recomposer un homme à partir des morceaux qui traînent. Ça ne marche pas très bien. J'arrive en haut avec une cravate toujours de travers, un pantalon sale sur les fesses, et cette impression d'avoir vieilli de dix ans entre deux étages.Sophie me voit sortir de la cage d'escalier. Elle ouvre la bouche. Elle la referme. Elle n'a pas besoin de mots pour me dire ce qu'elle pense de moi, ses sourcils font tout le travail. Je lui adresse un signe de tête que j'espère professionnel et qui ressemble sans doute à un signe d'excuse, et je pousse la porte de mon bureau, et je m'assois dans mon fauteuil, et je regarde la ville sans la voir.À quatorze heures,

AdamDébut décembre.Le silence a plusieurs sortes.Il y a le silence du sommeil, qu'on ne remarque pas parce qu'on n'est plus là pour le remarquer. Il y a le silence des bibliothèques, poli, respectueux, un silence collectif, un silence qui a des règles. Il y a le silence de la nature, plein, un silence de forêt, de neige, de mer avant l'orage. Aucun de ces silences n'a rien à voir avec ce que j'ai maintenant dans mon bureau.Ce que j'ai dans mon bureau, c'est un silence qui a la forme d'une personne.Un silence en creux. Un silence qui dit très précisément où elle devrait être et n'est pas. Un silence de la marche entre son bureau et le mien, trois mètres, huit pas, elle mettait dix parce qu'elle traînait, qu'on n'entend plus. Un silence de la porte qui ne s'ouvre plus à seize heures trente avec cette phrase inévitable « je te ramène un café ou tu es toujours en mode je-fais-semblant-de-ne-pas-en-vouloir ? ». Un silence des ri