บททั้งหมดของ L'INSOLENTE ET SON PATRON : บทที่ 111 - บทที่ 120

AdamDeuxième jour.Le lendemain, à neuf heures, je suis devant la galerie. Elle ouvre à dix. J'ai une heure d'avance. Je m'en fiche. J'ai pris un café au seul endroit ouvert du quartier, je l'ai bu lentement, et maintenant j'attends devant la porte fermée comme un spectateur avant l'ouverture des portes d'un concert.Ce matin, j'entre.C'est décidé. Dormi quatre heures, repensé à tout, pesé, non, pas pesé, plus jamais pesé, senti. Senti que c'était le moment. Elle m'a vu hier, je le sais. J'ai vu son corps se figer à travers la vitre, ce petit arrêt que fait un corps quand il voit quelque chose qu'il n'attendait pas. Elle m'a vu, et elle s'est détournée, et elle est partie sans me regarder. C'est son droit. C'était même prévisible. Mais elle sait que je suis là, maintenant. Entrer aujourd'hui n'est plus une embuscade. C'est une suite.David, le jeune homme aux cafés, j'ai déduit son nom en entendant une passante le saluer hier, arrive à neuf heures cinquante avec ses trois écharpes e

AdamQuatrième jour.Le soir même de la scène des toiles, parce que le quatrième jour est aussi le jour de cette scène, les jours se chevauchent maintenant, ils refusent la chronologie propre dont j'ai l'habitude, c'est peut-être ça, la vie sans tour de verre : des jours qui débordent, le soir même, donc, à l'heure de la fermeture, je fais quelque chose que je n'ai pas encore fait.Je l'attends dehors. Pas contre le mur d'en face, comme un fantôme. Devant la porte. Visible. Assumé. Un homme qui attend, et qui ne s'en cache plus.Elle sort à dix-huit heures quinze. Elle me voit. Elle s'arrête. Elle soupire, ce soupir qui veut dire je savais que tu serais là et je ne sais pas si ça m'agace ou si ça m'arrange.— Adam.— Scarlett.— Tu vas faire ça tous les soirs ?— Oui.— Tu vas attendre devant la porte tous les soirs comme un... comme un...— Comme un homme qui attend ? Oui. C'est exac

Adam Une semaine plus tard. L'idée me vient un mardi soir, en regardant l'homme peint sur mon mur. Cela fait dix jours que je vais à la galerie. Dix jours de cafés corrects, de trois mètres respectés, de conversations qui s'allongent millimètre par millimètre. Hier, elle m'a parlé de sa toile en cours, pas de ce qu'il y aurait dessus, mais de la couleur du ciel qu'elle hésitait à poser. Avant-hier, elle a ri de ma blague sur le notaire. Le progrès est réel, mesurable, vertigineusement lent. Je ne me plains pas. Je ne me plaindrai plus jamais de la lenteur. La lenteur, c'est la vie qui prend son temps. Mais ce mardi soir, face à l'homme peint, je comprends qu'il y a une chose que je n'ai pas encore faite. Une chose que je n'avais même pas identifiée. Toutes mes excuses ont été privées. À elle. Dans une cage d'escalier, dans une galerie, dans des silences. Des excuses à deux. Et elles étaient né

Adam Le lendemain. À dix heures vingt-cinq, je suis devant la galerie Morgan, et je tiens deux choses : un porte-gobelet avec deux flat white, et, dans la poche intérieure de mon manteau, contre ma poitrine, là où les vieux militaires mettent les lettres importantes pour qu'elles arrêtent les balles, une enveloppe. La lettre. Celle de la nuit du Nouvel An. Celle que j'ai écrite à minuit trente-quatre, déchirée deux fois, gardée la troisième, relue cent fois. Elle voyage avec moi depuis vingt-cinq jours. Elle a fait le trajet du penthouse à la galerie chaque matin, et le trajet retour chaque soir, sans jamais être remise. Elle a attendu. Elle a été patiente, cette lettre, plus patiente que moi, et ce matin, pour une raison que je ne saurais pas expliquer devant un tribunal, je sais que c'est aujourd'hui. Peut-être à cause du message d'hier soir. Le lait changé à dix heures trente. Une information laitière qui valait invitation. Peut-être à cause de la conférence de presse, de l

J'entre. Et là, je vois la cuisine. Comment décrire la scène avec la précision qu'elle mérite. Il y a des ustensiles partout, je veux dire partout, sur le plan de travail, sur la table, sur le sol pour une raison qui échappe à la physique. Il y a une casserole dont le contenu fume encore légèrement, avec la dignité résignée d'un champ de bataille après l'armistice. Il y a un livre de recettes ouvert, couvert de post-it, des post-it annotés, des post-it avec des flèches et des corrections, comme si quelqu'un avait plaidé auprès de la recette et perdu. Et il y a, au centre du plan de travail, quelque chose qui fut, selon toute probabilité, un poisson. — C'était quoi ? dis-je en montrant le poisson. — Un bar. Grillé au fenouil. Le chef disait que c'était inratable. — Le chef mentait. — Le chef ne connaissait pas mon four. Mon four a des opinions. — Ton four a des opinions. — Il a une sonde de température qui ment. Je l'ai confrontée. Elle a persisté. La relation est rompue. Je r