All Chapters of L'INSOLENTE ET SON PATRON : Chapter 101 - Chapter 110

AdamMi-décembre.Il y a des hommes qui, dans le chagrin, se mettent à boire. D'autres qui courent, s'inscrivent à des marathons, transforment leur douleur en performance sportive et en tee-shirts « finisher ». D'autres qui voyagent, qui se coupent les cheveux, qui apprennent le portugais.Moi, je fais ce que j'ai toujours fait : je travaille.Travailler est ma langue maternelle. C'est le premier mot que j'ai vraiment appris, avant même « papa » ou « maman », un mot enseigné à table et corrigé au crayon rouge dans les marges de mes cahiers. Travailler, c'est fournir. Travailler, c'est mériter. Travailler, c'est se rendre juste assez indispensable pour qu'on ne puisse pas vous poser sur une étagère et vous oublier. C'est ma théologie.Alors je travaille.Mais cette fois, je travaille comme un homme qui essaie de creuser un tunnel dans un mur avec ses ongles. Sans logique. Sans stratégie. Sans les hiérarchies fines que j'

AdamFin décembre.Marcus Chen me rappelle le vingt-deux décembre à onze heures du matin.— J'ai tout, dit-il.— Tout ?— Tout ce que tu m'as demandé, plus ce que tu ne m'as pas demandé. On peut se voir ?Je le rejoins dans un petit café de Midtown que personne ne fréquente parce que le café est mauvais, c'est exactement pour ça que Marcus l'aime. Il est déjà à une table du fond, un dossier en carton devant lui, deux thés qui refroidissent.— Assieds-toi, dit-il. Tu vas avoir besoin de t'asseoir.Je m'assois. Il ouvre le dossier.— Un : les photos de Scarlett avec son frère. C'est une agence, la même que Victoria a utilisée deux fois pour d'anciens contrats familiaux, la trace comptable est propre, la facture est passée par la holding Lancaster début octobre, cinq mille dollars, motif « prestations d'observation externe ». J'ai la facture, j'ai le contrat de mission, j'ai le nom du photographe

AdamDernier jour de l'année.Je passe le trente et un décembre à ranger.Pas au sens organisationnel, mon bureau est un bordel végétal irrémédiable, il n'y a rien à faire, mais au sens intime. Je rentre chez moi à midi, chose qui ne m'était pas arrivée depuis deux mois, je monte dans le penthouse silencieux, et je décide, sans savoir pourquoi, sans plan, sans stratégie, que je vais vider les placards.Tous les placards. Ceux du dressing. Ceux du couloir. Ceux du bureau à domicile. Celui, surtout, où j'ai fourré, un jour de novembre où je ne pouvais plus voir ces choses, tout ce qui portait la trace d'elle.J'ouvre ce placard-là en dernier, vers seize heures, quand le jour commence à baisser.À l'intérieur, en vrac, il y a : un pull à elle qu'elle avait laissé un dimanche, une paire de baskets, trois cahiers de croquis, une boîte de pastels, un mug avec un chat qui tire la langue, des dessins pliés en huit, une serviett

AdamPremier janvier, six heures du matin.Je suis debout devant la baie vitrée. Le ciel commence à peine à passer du noir au bleu marine, cette teinte hivernale terrible, sale, magnifique, qui n'existe qu'à New York en janvier à six heures du matin.En bas, la ville dort, enfin, ce qu'elle appelle dormir, un ronronnement bas, avec quelques taxis, quelques éboueurs, quelques ivrognes du réveillon.Derrière moi, la lettre est sur la table basse, à côté de l'homme peint qui me regarde.Il faudrait dormir. Je n'ai pas dormi. J'ai passé la nuit entre la lettre et le mur. J'ai pris six thés. J'ai mangé un yaourt. J'ai regardé lever le jour. J'ai pensé, j'ai enfin pensé, tout court, pas juridiquement, pas défensivement, pas stratégiquement, pensé comme les gens normaux pensent, avec des images, des sensations, des morceaux.J'ai pensé à ceci :Il y a huit mois, une femme a renversé un café sur ma chemise. J'ai perdu

AdamPremier janvier, après-midi.La galerie Morgan tient dans une ancienne boucherie, la devanture carrelée de blanc a été conservée, avec juste le nom en lettres fines au-dessus de la vitrine. C'est petit. C'est modeste. Ce n'est pas Chelsea, ce n'est pas la galerie Klein avec ses murs blancs immaculés et son champagne. C'est une galerie de quartier, le genre d'endroit où l'on expose parce qu'on a quelque chose à dire, pas parce qu'on a quelque chose à vendre.Et dans la vitrine, il y a ses toiles.Je les reconnais immédiatement. Je les reconnaîtrais entre mille, entre un million : cette façon qu'elle a de poser la couleur comme on pose une main sur une épaule, ces bleus qu'aucun tube ne vend, cette lumière qui semble venir de l'intérieur de la toile plutôt que de dessus. Il y en a quatre visibles depuis la rue. Je ne sais pas combien il y en a à l'intérieur.J'approche. Lentement. Mon cœur fait ce truc qu'il fait depuis le premier janvier à six heures du matin, ce battement désorga