All Chapters of Je pensais qu'il m'aimait: Chapter 1 - Chapter 9

Chapitre 1 — L’homme qui murmurait son nomLe champagne n’était qu’un prétexte. Sarly Vauvert tenait la flûte comme on s’accroche à une branche au bord d’un gouffre : avec l’élégance nerveuse de ceux qui savent que la chute est possible à chaque instant. Autour d’elle, le gala déroulait son luxe clinquant — lustres en cristal, rires trop aigus, parfums entremêlés, visages lissés par l’argent. Elle n’avait rien à faire là. Enfin, si. Sa mère l’avait suppliée de représenter la famille Vauvert auprès des mécènes du fonds pour la musique. « Ton frère aurait voulu… » La phrase n’avait jamais eu besoin d’être finie. Sarly l’avait finie elle-même, comme on appuie sur une plaie.Elle fit glisser son regard sur la salle pour se donner une contenance. Des hommes en smoking parlaient de marchés et de tableaux, des femmes en robes longues souriaient avec l’application des statues. Personne ne la regardait. Personne, jusqu’à ce que la peau de sa nuque la brûle.Il y avait une présence derrière ell

Chapitre 3 — Le baiser voléLe hall s'était vidé de toute chaleur. Sarly sentait le marbre froid à travers la semelle fine de ses escarpins, mais c'était une sensation lointaine, presque théorique, comme tout le reste. Les battements de son cœur résonnaient dans ses tempes. Adrian Valtor s'avançait vers elle avec la lenteur d'un homme qui n'a jamais eu besoin de courir pour rattraper qui que ce soit.— Tu ne peux pas me retenir ici, dit-elle d'une voix qu'elle aurait voulue plus ferme.Il s'arrêta à deux pas, inclina légèrement la tête.— Je ne te retiens pas, Sarly. Je te propose de te raccompagner. La soirée est finie pour toi, non ?— Je peux rentrer seule.— Tu le pourrais, en effet. Si les rues étaient sûres à cette heure, si la pluie n'avait pas rendu les trottoirs glissants, si tu n'avais pas bu trois coupes de champagne. Mais tu as bu, il pleut, et il est presque minuit.Elle ouvrit la bouche pour protester, mais il leva une main apaisante.— Je n'insiste jamais. Je constate,

Chapitre 5 — La fuite impossibleSarly ne dormit pas cette nuit-là.Elle resta assise sur son canapé, l’album fermé sur les genoux, les yeux fixés sur la fenêtre ruisselante de pluie. Chaque craquement de l’immeuble la faisait sursauter. Chaque reflet dans le verre prenait la forme d’un visage aux yeux gris. Elle avait verrouillé la porte, poussé une chaise sous la poignée, fermé les rideaux. Pourtant, l’intrusion ne venait pas de l’extérieur. Elle venait de l’intérieur, de cet album posé chez elle, de ces photos qui remontaient à l’enfance, de cette phrase écrite à l’encre rouge : Premier contact.Qui avait photographié son frère en fauteuil roulant ? Qui avait suivi son enterrement à travers les arbres ? Qui avait une clé de son appartement ?Adrian Valtor. Forcément lui. Il l’avait dit lui-même : il l’attendait depuis trois ans. Peut-être plus. Peut-être toute une vie.Sarly se leva à l’aube, les jambes cotonneuses. Elle savait ce qu’elle devait faire. Pas appeler la police — elle

Chapitre 7 — La proposition indécenteLa berline noire roulait depuis une heure. Sarly avait cessé de regarder défiler la ville par la vitre teintée. Les images ne lui parvenaient plus : des façades, des platanes, des ronds-points, des parkings. Elle s’était recroquevillée contre la portière, les bras serrés autour de son sac, le visage tourné vers le cuir froid. Personne ne parlait. Adrian, assis à sa droite, feuilletait des documents sur une tablette, indifférent à sa présence. Le chauffeur ne posait pas de questions. La voiture sentait le cuir et le silence.Sarly savait qu’elle aurait dû crier, griffer, tenter d’ouvrir la portière à un feu rouge. Mais ses forces l’avaient quittée. La peur n’était plus une émotion ; c’était une camisole. Elle s’était laissé prendre sans résistance, et cette passivité lui faisait honte. Pourtant, une part d’elle, plus lucide, comprenait qu’il était trop tard. S’enfuir maintenant serait pire que de rester. Adrian Valtor ne l’avait pas enlevée : il l’

Chapitre 9 — La corde au couLe lendemain matin, la lumière grise filtra par les persiennes du salon où Sarly avait fini par s’effondrer sur le canapé, le rapport d’accident ouvert sur la poitrine. Elle n’avait pas dormi. Elle avait sombré dans un demi-sommeil hanté par des images de Jason, de routes mouillées, de phares dans la nuit. Chaque fois qu’elle fermait les yeux, elle revoyait la photo écornée au dos de laquelle on avait écrit « Dernier soir ».Quand elle ouvrit les paupières, le feu était éteint depuis longtemps. La pièce sentait la cendre froide et le renfermé. Elle se redressa, la nuque raide, le goût du fiel dans la gorge. Le rapport avait glissé au sol. Les feuilles officielles, tamponnées, indéniables, s’étalaient sur le tapis comme une condamnation déjà prononcée.Une domestique entra sans frapper, déposa un plateau de thé et de viennoiseries sur la table basse, puis ressortit sans un mot. Sarly n’y toucha pas. Elle se leva, marcha jusqu’à la fenêtre, tenta de soulever