Chapitre 7: La proposition indécente

Chapitre 7 — La proposition indécente

La berline noire roulait depuis une heure. Sarly avait cessé de regarder défiler la ville par la vitre teintée. Les images ne lui parvenaient plus : des façades, des platanes, des ronds-points, des parkings. Elle s’était recroquevillée contre la portière, les bras serrés autour de son sac, le visage tourné vers le cuir froid. Personne ne parlait. Adrian, assis à sa droite, feuilletait des documents sur une tablette, indifférent à sa présence. Le chauffeur ne posait pas de questions. La voiture sentait le cuir et le silence.

Sarly savait qu’elle aurait dû crier, griffer, tenter d’ouvrir la portière à un feu rouge. Mais ses forces l’avaient quittée. La peur n’était plus une émotion ; c’était une camisole. Elle s’était laissé prendre sans résistance, et cette passivité lui faisait honte. Pourtant, une part d’elle, plus lucide, comprenait qu’il était trop tard. S’enfuir maintenant serait pire que de rester. Adrian Valtor ne l’avait pas enlevée : il l’avait récupérée. Et elle n’avait nulle part où aller.

La voiture s’arrêta enfin. Sarly leva les yeux. Devant elle se dressait une villa massive, blanche et noire, posée sur une corniche. La mer grondait en contrebas, invisible dans la brume. Des cyprès bordaient une allée de gravier. Des caméras pivotaient lentement sur leurs bras d’acier. Adrian descendit le premier, contourna la voiture, lui ouvrit la portière. Il attendit, main tendue, patient, comme s’il avait toute la vie.

Sarly ne prit pas sa main. Elle sortit seule, les jambes flageolantes, et le suivit à l’intérieur.

Le hall était immense, glacé, d’une élégance mortuaire. Marbre noir, miroirs, lustres géométriques. Aucune chaleur, aucune vie. Adrian la guida à travers des couloirs silencieux jusqu’à un salon vaste comme une galerie d’art. Des baies vitrées donnaient sur la mer grise. Un feu de cheminée crépitait dans l’ombre. Adrian lui désigna un canapé.

— Assieds-toi.

Elle obéit. Elle n’avait plus la force de défier. Adrian s’installa en face, dans un fauteuil de cuir sombre. Il posa sa tablette sur la table basse, croisa les jambes, l’observa longuement.

— Tu as peur, dit-il. C’est normal. Tu as été imprudente.

— Je n’ai rien fait, murmura Sarly.

— Tu as fui. Tu as ignoré mon message. Tu as accepté une clé USB d’un inconnu. Tu as mis ma patience à l’épreuve.

— Je ne vous appartiens pas.

— Pas encore.

Ce mot la glaça. Elle releva la tête, le regard brûlant de défi malgré tout.

— Qu’est-ce que vous voulez de moi, Adrian ? Pourquoi moi ? Pourquoi tant de manigances ?

Il sourit doucement, presque avec tendresse, et cette tendresse était plus terrifiante qu’une menace.

— Parce que tu es en danger, Sarly. Ce journaliste, ce fouilleur d’ordures, ne veut pas t’aider. Il veut t’utiliser pour m’atteindre. Et si tu tombes entre ses mains, il te détruira sans même s’en rendre compte.

— En quoi ma vie intéresse-t-elle un journaliste ?

— Elle ne l’intéresse pas. Moi, si. Et toi, tu es en train de devenir le point faible qu’il cherche.

Sarly secoua la tête. Les mensonges d’Adrian avaient la texture de la vérité, et c’était là son talent le plus redoutable.

— Je ne suis le point faible de personne. Je ne vous connais pas. Je ne veux rien avoir à faire avec vous. Laissez-moi partir.

— Impossible.

— Pourquoi ?

— Parce que si tu sors d’ici, tu es morte d’ici trois jours. Ou pire.

— Pire que la mort ?

— Il y a des choses pires que la mort, Sarly. Des choses que tu n’imagines même pas. Des choses que j’ai vues, que j’ai commises, et que je peux t’éviter. Mais seulement si tu restes près de moi.

Sa voix était basse, hypnotique. Sarly dut lutter pour ne pas s’y noyer. Elle planta ses ongles dans ses paumes, cherchant la douleur pour rester éveillée.

— Je ne vous crois pas.

— Tu n’as pas besoin de me croire. Tu as besoin de me faire confiance. Nuance.

— La confiance ne se décrète pas.

— Non, elle se gagne. Et je suis prêt à te prouver que je peux te protéger.

Adrian se leva, se dirigea vers un secrétaire en acajou, en sortit un dossier de cuir. Il revint s’asseoir, posa le dossier sur la table basse, l’ouvrit.

— Voici ma proposition.

Sarly jeta un coup d’œil. Des papiers, des clauses, des signatures. Un contrat.

— Je ne signerai rien, dit-elle.

— Écoute-moi d’abord.

Il se pencha en avant, les coudes sur les genoux, les yeux rivés sur elle.

— Je veux que tu deviennes ma compagne officielle. Pas une maîtresse cachée. Pas un secret. Une femme qui apparaît à mon bras, qui sourit, qui joue le jeu devant le monde. En échange, je te protège. Je te loge. Je t’offre une couverture juridique, financière, médiatique. Tu ne seras plus jamais seule face à ceux qui te traquent.

— Je ne suis traquée par personne, sauf par vous.

— Tu te trompes. Tu es surveillée depuis des années. Des photos, des filatures, des écoutes. Je ne suis pas le seul à te connaître, Sarly. Je suis le seul à pouvoir t’en protéger.

Elle éclata d’un rire amer.

— Et si je refuse ?

Le visage d’Adrian se ferma. L’air sembla se raréfier. Il la regarda longuement, sans ciller, puis il se leva, contourna la table, s’approcha d’elle. Il posa une main sur le dossier du canapé, l’autre sur l’accoudoir, l’enfermant sans la toucher.

— Refuse, dit-il d’une voix sourde, et je dévoile à ta famille ce que tu as fait il y a six ans.

Sarly cessa de respirer.

Son cœur s’arrêta, puis repartit dans un galop affolé. Le sang bourdonna à ses oreilles. Elle ouvrit la bouche, mais aucun son ne sortit. Six ans. L’accident. Jason. La nuit. Les gyrophares bleus. Le visage de son frère sur le bitume mouillé. Elle avait tout enfoui, tout verrouillé, tout scellé. Personne ne savait. Personne ne devait jamais savoir.

— Vous… vous n’êtes pas au courant, balbutia-t-elle.

Adrian inclina la tête, un mince sourire aux lèvres.

— Je sais tout, Sarly. Je sais ce qui s’est passé cette nuit-là. Je sais ce que tu as fait, ce que tu as dit, ce que tu as signé. Et je suis le seul à posséder la preuve.

Il se redressa, recula d’un pas, la laissant respirer à nouveau. Mais l’air restait lourd, chargé de son parfum et de sa puissance.

— Alors réfléchis. Ma protection, ou la vérité. Tu as vingt-quatre heures.

Il tourna les talons et quitta le salon, laissant Sarly seule avec le contrat ouvert et le feu qui crépitait.

Elle ne bougea pas. Elle fixait le dossier de cuir sans le voir. Les larmes montèrent, mais elle ne les laissa pas couler.

Six ans. Six ans de silence, de peur, de mensonges. Et cet homme, ce prédateur, venait de poser sa main sur la blessure la plus profonde de sa vie.

Il l’attendait depuis trois ans.

Mais il avait commencé à creuser bien avant.