All Chapters of ISADORA , LE RÉVEIL D'UNE REINE : Chapter 101 - Chapter 110

Étienne pose le café. Il prend le carnet. Il lit. Et lui ne pâlit pas, lui fait quelque chose de plus impressionnant encore : il s'immobilise complètement, comme un homme qui entendrait, à travers un mur, une voix qu'il croyait morte depuis cinquante ans. Puis il dit, très doucement : — Où as-tu entendu cela, madame. — Dans un rêve. Cette nuit. Une femme nageait devant moi. Elle avait mon visage. Elle a dit cette phrase. Je ne connais pas le latin, Étienne. Enfin, le latin de collège, quatre années, il y a vingt ans. De l'eau, quelque chose, tenir, revenir, je peux déchiffrer trois mots. Pas la construire. — Vous n'avez pas besoin de la construire, dit Étienne. Il pose le carnet sur le comptoir, avec précaution, comme on pose un flacon plein. — Vous l'avez récitée. Alexandre s'assied sur le tabouret du comptoir. Il se passe la main sur le visage. Et il dit : — Je connais cette ph

Isadora Le cahier n'est pas une chronique. C'est une vie, racontée par quelqu'un qui l'a connue, le premier Vasseur, celui de 1287, celui qui a recueilli ses derniers mots, et copiée par son petit-fils. Je la transcris ici comme je l'ai lue, par blocs, avec mes propres notes entre les siennes, parce que c'est ainsi que ce texte est entré en moi : pas comme une histoire, comme une reconnaissance. Premier bloc : Atalante, le nom est donné par le copiste, qui dit : ainsi fut-elle appelée, non de sa naissance, dont le nom fut autre et n'importe point, mais de sa vie, Atalante arrive en Bourgogne vers 1270, veuve, avec une fille en bas âge et rien d'autre. Veuve à dix-neuf ans. Un mari dont le cahier ne dit presque rien, un marchand de vin, un homme raisonnable, mort de la fièvre, et une vigne. Trois arpents de vigne, au-dessus de Beaune. Beaune. Je pose le cahier. Je respire. Beaune. Ma ville. La ville où mes en

IsadoraLe cinquième bloc est le plus court, et c'est celui pour lequel Étienne avait attendu huit semaines. Je comprends pourquoi en le lisant.Qui l'empoisonna. Je l'écris ici comme elle me le dicta, et comme mes soupçons me le portent, et je prie ceux qui liront de faire la part entre ce qu'elle savait et ce que je crois.Ce qu'elle savait : que la mort venait de sa table, d'une main proche, payée par une maison qui voulait ses clos. Ce qu'elle savait encore : que trois semaines avant la première soif, une proposition lui avait été faite, par messagers, très honorable en apparence, le mariage de sa fille, alors âgée de dix-neuf ans, avec le fils d'une grande maison de la côte, moyennant quoi les clos entreraient en dot dans cette maison. Elle avait refusé. Elle dit : ils demandent en mariage ce qu'ils prendront en héritage, et en héritage ce qu'ils ne peuvent prendre autrement que sur mon corps.Puis le bloc donne la maison. Et c'est

Isadora Deux mois. Il faut que je l'écrive simplement, parce que la simplicité est la vérité : deux mois ont passé. Février est arrivé sans que je m'en aperçoive, on ne voit pas passer les mois, dans cette vie nouvelle, on voit passer les chiffres. Vingt-deux minutes de course continue. Quatre kilos de fonte dans chaque main. Quarante tours de cour. Le carnet noir s'est rempli de mesures, de marges recopiées, de lettres dictées pour Beaune, de rapports du notaire de Lyon que je lis et que je rends. Le carnet bordeaux, lui, s'est rempli d'autre chose : de ce que je dois devenir, ligne après ligne, semaine après semaine, la colonne qui s'allonge comme une plante enfin arrosée. Et ce matin, un lundi de février, six heures, la cour sous la gelée blanche, ce matin arrive la chose que je n'attendais plus, parce que j'avais appris à ne plus l'attendre : La balance. Je l'avais refusée, en décembre. J'

Isadora C'est en mars que Karim change le programme. — Vous courez, dit-il. Vous portez. Vous respirez. Il manque une chose, et je l'ai repoussée aussi longtemps que j'ai pu, parce que c'est la seule partie de mon métier que je n'aime pas enseigner aux femmes comme vous. — Comme moi. — Comme vous, dit-il. Les femmes qui ont déjà été touchées par quelqu'un qui n'y avait pas droit. Il n'a pas dit frappées. Il n'a pas dit poussées. Il a dit touchées par quelqu'un qui n'y avait pas droit, et cette formulation-là, si précise, si respectueuse de tout ce qu'elle couvre, de la main sur le sternum au bord de l'eau jusqu'aux mille petites prises des douze ans, me dit que Benali lui a parlé, ou qu'il sait lire, ou les deux. — On va apprendre à se défendre, madame. Pas à se battre, se battre est un sport, se défendre est une survie. La différence : se battre commence quand l'autre est d'acc