Lívia Duarte tinha aprendido a medir as tardes pelo som da máquina de costura de sua mãe.Quando o pedal diminuía, significava que Helena estava cansada. Quando parava de repente, significava que havia algum problema com a linha, com o tecido ou com as contas da casa. Quando continuava, até depois das dez da noite, Lívia sabia que o dinheiro daquele mês não seria suficiente e que, no dia seguinte, sua mãe aceitaria mais encomendas do que deveria.Naquela quinta-feira, porém, a máquina parou antes do jantar.— Vai sair? — Helena perguntou, sem erguer os olhos da barra de um vestido azul-marinho.Lívia, que estava sentada no chão da sala separando botões por tamanho, tentou parecer casual.— Vou devolver uns livros na biblioteca.— A biblioteca fecha às seis.— Eu sei.Helena finalmente olhou para a filha. Não havia acusação em seu rosto, apenas aquela atenção silenciosa que fazia Lívia se sentir transparente.— E depois?— Depois eu volto.— Lívia.Ela respirou fundo. Mentir para a mãe
Última atualização : 2026-08-26 Ler mais