All Chapters of Lo siento, tu tío me desea.: Chapter 41 - Chapter 50

Mateo se quedó petrificado en medio de la habitación. Sintió que el aire abandonaba sus pulmones de golpe, como si le hubieran dado un puñetazo directo al estómago.—¿De qué demonios estás hablando, abuelo? —preguntó, con la voz temblando por una mezcla tóxica de confusión e incredulidad—. ¿Qué mujer? ¿Su esposa? Te estás confundiendo, Víctor no está casado. Víctor no sale con nadie de manera formal, mucho menos presenta mujeres a la familia.Pero Pablo ya había perdido el hilo de la conversación presente.Su mirada se volvió opaca, nublada por la bruma de la enfermedad, perdiéndose en un recuerdo del pasado lejano y murmurando cosas ininteligibles sobre la juventud de Víctor.Mateo intentó sacarle más información, agachándose a su altura, exigiéndole detalles con desesperación, pero fue inútil.La puerta de la cordura se había vuelto a cerrar y el abuelo no diría una sola palabra coherente más.Mateo salió de la habitación con el corazón latiendo desbocado contra sus costillas, retum

—Regla aceptada. Solo nosotros.Esa misma noche, la brisa marina refrescaba el ambiente, colándose por los amplios ventanales abiertos de la inmensa habitación principal.La luz tenue de las lámparas bañaba la cama King size, que estaba envuelta en sábanas de seda blanca.Sara acababa de salir de la ducha. Llevaba únicamente una bata de seda corta y negra que se ceñía peligrosamente a sus curvas.Al salir al dormitorio, encontró a Víctor esperándola.Estaba recostado contra el cabecero, ya sin camisa, con la respiración pausada pero con esa mirada oscura y hambrienta clavada en ella.—Ven aquí —ordenó él en un susurro grave, rudo, que le hizo temblar las rodillas de inmediato.Sara no se hizo de rogar. Caminó hacia la cama con pasos lentos y seductores, dejando caer la bata al suelo justo antes de deslizarse entre las sábanas.La piel caliente de Víctor ardía contra la suya al instante. Él la rodeó con sus brazos fuertes, atrayéndola con posesividad hasta que no quedó ni un milímetro

El ático de lujo de Mateo apestaba a encierro, a arrepentimiento y a whisky caro derramado.Las persianas estaban completamente cerradas, bloqueando la luz del sol de Los Ángeles, como si el propio apartamento estuviera de luto.Mateo estaba tirado en el sofá, con la camisa arrugada, la barba de varios días y la mirada vacía clavada en el techo.A su alrededor había botellas vacías y vasos a medio terminar. No podía sacarse de la cabeza la humillación que había sufrido en la mansión de su tío.Sentía el agarre de hierro de Víctor en sus solapas, escuchaba su voz grave y amenazante, pero, sobre todo, veía la mirada fría e indiferente de Sara.La había perdido. La había perdido para siempre, y el dolor de esa certeza le quemaba el pecho fuertemente.El clic metálico de la puerta principal rompió el silencio del lugar.Inmediatamente después, el sonido irritante de unos tacones de aguja repiqueteó contra el suelo de madera.—¡Dios mío, Mateo! ¡Qué asco! ¿Acaso te moriste aquí adentro? —c

Sara estaba sentada en un sofá de terciopelo esmeralda, sosteniendo una taza de té de manzanilla con ambas manos para buscar un poco de calor.Frente a ella, Marcia caminaba de un lado a otro sobre la alfombra, moviendo las manos con una mezcla de indignación y furia preventiva.—Es que no lo puedo creer, Sara —estalló Marcia, deteniéndose en seco para mirarla—. Ese infeliz de Mateo es un narcisista. Viene a tu propia casa a insultarte, y luego tiene el descaro de salir en televisión nacional, vestido como un modelo de revista, para anunciar que es un hombre libre. Te está mandando un mensaje directo.Sara suspiró, cerrando los ojos por un segundo. El dolor de cabeza le latía en las sienes.—Lo sé, Marcia. Fue una pesadilla. Verlo parado en la sala, con esa mirada desquiciada... Si Víctor no hubiera estado ahí, no sé qué habría pasado. Víctor lo estrelló contra la pared y le dejó muy claro que soy intocable. —Sara llevó una mano a su vientre, un gesto automático que su amiga conocía p

El gran salón del Hotel Bellagio brillaba con la opulencia que solo el apellido Arismendi podía convocar.Las lámparas de araña bañaban a la élite de Los Ángeles en una luz dorada, mientras el champán francés fluía sin descanso.En una esquina apartada del salón, ajenos al ruido de los fotógrafos, el doctor Iván Gallardo y Marcia sostenían su propio duelo en silencio.—¿Siempre observa a las personas como si fueran un diagnóstico médico a punto de empeorar, doctor Gallardo? —preguntó Marcia, dándole un sorbo a su copa.Su vestido negro de corte asimétrico resaltaba su figura, pero era su mirada aguda y sarcástica lo que realmente cortaba el aire.Iván se metió una mano en el bolsillo del pantalón, luciendo impecable e intimidante en su esmoquin oscuro.Una sonrisa ladeada, fría y seductora, apareció en su rostro.—Solo cuando el paciente presenta síntomas de ser una complicación andante, señorita Marcia. Y usted, con esa mente que no deja de maquinar teorías, es el caso clínico más fa