All Chapters of RUINÉE PAR MON MARI, AIMÉE PAR LE MILLIARDAIRE: Chapter 71 - Chapter 80

EzioJe passe cette nuit-là à faire quelque chose que je n'ai jamais fait, évaluer froidement ce que la fuite aurait pu coûter.Quarante minutes de lecture. Les contrats stratégiques, l'accord Ferriera, le dossier Halden, les termes confidentiels de trois coentreprises. Si ces documents sortent, ce n'est pas du chiffre d'affaires qui part, c'est la confiance. Et la confiance, dans mon métier, est le seul actif qui ne se rachète pas.Et le dossier personnel de Lya. Ses données médicales, bancaires, privées. Je pense à ce que Romy pourrait faire de ces papiers-là, entre les mains d'une femme qui porte sa haine depuis trente ans comme d'autres portent un nom.L'aube arrive. Je n'ai pas dormi. Lya dort enfin, épuisée, dans la chambre d'à côté. Je la regarde dormir une minute, puis je descends dans la salle de crise où Martin et Fer

LyaL'ambulance file dans Paris, sirène hurlante, et je tiens la main d'Ezio, sa main valide, la droite, et je parle. Je ne sais pas ce que je dis. Je parle parce que si je parle, il ne dort pas, parce que les ambulanciers m'ont dit faites-le parler, il faut qu'il reste conscient, alors je parle, je parle de Milan, de Nonna, des mimosas du balcon, du contrat Ferriera, de tout et de rien, des mots qui tombent comme une pluie :— …et tu sais ce que Nonna va dire quand elle apprendra que tu t'es fait poignarder dans un gala, elle va dire que tu as le sens du spectacle comme ton grand-père, elle va te faire la morale pendant trois jours et ensuite elle va monter dans le premier avion pour te faire des tisanes, des vraies, les siennes, celles qui guérissent,— Lya, souffle-t-il.— Ne parle pas.— Lya. Écoute.— Je t'écoute. Mais ne t'endors pas.— Tu pleure

LyaLe procès de Romy commence un mardi de novembre, au palais de justice de Paris, et Paris entier veut y assister.Il faut le dire : les médias s'en sont donné à cœur joie. Pendant des semaines, ce fut une orgie de paperasse sanglante : la demi-sœur meurtrière face à la justice, titrent les uns ; la Veuve de marbre, son poison et son milliard, écrivent les autres ; les plateaux de télévision se déchirent en experts, en psycho-analystes de salon, en romancières de canapé qui décomposent ma vie en trois actes et ma famille en instruments du crime. On a ressorti les photos du pont des Arts, on a ressorti les archives de la chute Santoro, on a ressorti Kylian, ce pauvre monsieur trahi par les femmes, disait une chroniqueuse, avant qu'une autre ne lui rappelle en direct que ce pauvre monsieur a signé, de son propre aveu, des documents qu'il savait mensongers. Le nom de Castellano reste hors des manchettes : Ezio a fait bloquer, ce qui est son droit et son métier, tout ce qui relève de la

 LyaLe verdict tombe le cinquième jour, à dix-sept heures.La salle est là depuis le matin, la même, les mêmes visages, la presse, les anciens, les cousins, Nonna dans son châle, Ezio droit et silencieux, et moi, à ma place, le dossier de papa fermé devant moi comme une Bible. On nous a demandé de nous lever. Le président, un homme vieux, austère, qui n'a souri de tout le procès que trois fois, et jamais avec les dents, déplie la feuille, et le tribunal rend sa décision.Coupable. Coupable d'empoisonnement avec préméditation. Coupable de tentative d'assassinat. Coupable de faux, usage de faux, détournement de fonds, abus de confiance. Et le tribunal prononce, à l'unanimité, la peine de trente ans de réclusion criminelle.Trente ans. Le mot traverse la salle comme une lame d'air froid. Quelque part derri&egr

 LyaIl m'attend sur le pont des Arts.Je lui avais envoyé un simple message, le matin, depuis le taxi des morts de Montmartre : ce soir, le nôtre, dix-huit heures. Et quand j'arrive, à la nuit tombante, les guirlandes allumées le long des fenêtres, les péniches qui glissent, il est là, au milieu du pont, à l'endroit exact, adossé à la rambarde, les mains dans les poches de son manteau gris, et il regarde l'eau comme on regarde une vieille amie.Je m'arrête à côté de lui, sans parler. L'air sent l'hiver et la Seine. En dessous, l'eau noire coule, patiente, indifférente, et je repense à la femme qui montait sur cette rambarde, il y a six ans, les doigts qui se desserraient un par un, et à l'homme qui a posé sa main chaude sur son poignet et qui a dit : non.— Tu te souviens de ce que tu portais ? dit-il sans se retour