Semua Bab ثلاثة وسبعون مرة كتبت فيها اسمي: Bab 1 - Bab 7

منظور ميا بالكاد أصل إلى خزانتي في صباح اليوم التالي قبل أن تبدأ الهمسات. الرؤوس تلتفت. الهواتف تُسحب. شخص ما يسخر فعلاً بصوت عالٍ «فيرجن ميا» بما يكفي ليسمعه الممر بأكمله. خداي ما زالا مشتعلين من كابوس الحلبة بالأمس. أدخل كتبي داخل الخزانة، أصلي أن أنجو حتى الغداء دون أن أراه. لا حظ لي. الجمهور ينفرج كبحر الأحمر وها هو — رايدر فون، يسير في الممر وكأنه يملك المدرسة، محاطاً بنصف فريق الهوكي. يرتدي جاكيته الحرفية، شعره ما زال فوضوياً من تمرين الصباح، وتلك الابتسامة المزعجة جاهزة ومشحونة. «ميا-ميا!» ينادي بصوته الغنائي الذي يجعل جلدي يقشعر. «ها هي المفضلة لدي، الصغيرة يوميات سلت!» الضحك يتموج في الممر. أغلق خزانتي بعنف وأحاول المشي في الاتجاه الآخر، لكن اثنين من زملائه في الفريق يسدّان طريقي، مبتسمين بسخرية. يركض رايدر ويقذف ذراعاً ثقيلاً حول كتفي، يجذبني إلى جنبه كأننا أفضل أصدقاء. عطره يغزو أنفي — جليد وحمضيات وكبرياء خالص. «ابتعد عني» أهمس، أحاول أن أتخلص من قبضته. لكنه يشدها أكثر. «آه، لا تكوني هكذا، فيرجن» يقول بصوت عالٍ يصل إلى نهاية الممر. «بعد أن جعلت أوهامك الق

منظور ميا أدخل برج فون إنتربرايزز الزجاجي الأنيق، كعبي يطرق الأرضية الرخامية المصقولة. خمس سنوات كان يجب أن تكون كافية للنسيان. لم تكن. رحلة المصعد إلى الطابق العلوي تشعر وكأنها تسلق إلى أرض العدو. عندما تفتح الأبواب، تبتسم لي موظفة استقبال أنيقة. «الآنسة طومسون؟ السيد فون ينتظرك.» بالطبع ينتظرني. أتبعها في الممر، معدتي تلتوي أكثر مع كل خطوة. عندما تفتح الباب الخشبي الثقيل، أراه. رايدر فون. لم يعد قائد فريق الهوكي المتغطرس في الجاكيت الحرفي. الآن يجلس خلف مكتب ضخم ببدلة سوداء مفصلة تكلف أكثر من إيجار سنوي. شعره الداكن مُصفف، فكه أحدّ، كتفيه أعرض. الصبي أصبح رجلاً يبدو وكأنه يملك العالم. رئيس تنفيذي في الثالثة والعشرين. إمبراطورية تقنية وترفيه بمليارات الدولارات. عيناه الزرقاوان الجليديتان ترتفعان وتلتقيان بعينيّ. لنبضة قلب واحدة، يومض شيء على وجهه—مفاجأة، ثم تلك الشدة المفترسة نفسها التي أتذكرها جيداً. «ميا» يقول، صوته أعمق، أكثر نعومة. يقف، يعلو على المكتب. «جئتِ.» «جئتُ من أجل المقابلة» أصحح ببرود، محافظاً على نبرتي مسطحة. «ليس من أجل لمّ شمل.» يشير إلى الكرسي ال

منظور رايدر أراقب تسجيل الكاميرات الأمنية للمرة الثالثة الليلة، توهج الشاشة يلقي ظلالاً قاسية عبر مكتب الشقة الفاخرة. ميا طومسون راكعة خارج الغرفة 417 في مستشفى سانت ميرسي، جبهتها مضغوطة على بلاط الأرضية البارد، كتفاها تهتزان بنشيح صامت. الطابع الزمني يقرأ 4:12 صباحاً. هاتفها يرقد بجانبها كسلاح مُهمل، الشاشة ما زالت مضاءة برسالتي الأخيرة. أكبر الصورة. حتى من خلال كاميرا المستشفى الحبيبة، أستطيع رؤية الإرهاق المحفور في وجهها—نفس الوجه الذي كان ينظر إليّ ذات يوم في ممر مدرسة ليكوود الثانوية والدموع تنهمر بينما أضحك. بعد خمس سنوات، وما زالت تنكسر بسببي. صدري يتشدد. أمد يدي إلى كأس الويسكي على المكتب، لكن يدي تتوقف في منتصف الطريق. هذا ليس انتصاراً. هذا شيء أقبح. شيء أطعمه منذ سنوات. كنتُ أعرف عن سرطان والدتها قبل أن أحدد موعد تلك المقابلة أصلاً. بالطبع كنتُ أعرف. مكتب التحقيقات الخاصة الذي أبقيته على راتب منذ أن غادرت ميا المدينة كان يرسل تقارير شهرية كالساعة. ضغط مالي. فواتير طبية تتراكم. التشخيص الذي أصابها بعد ستة أشهر من هروبهم من ليكوود. قلتُ لنفسي إنني فقط أراقب آثار دماري.