FAZER LOGINCompartilhar
٤ — أربعة
Data de publicação:
2026-09-05 04:44:30منظور ميا
أدخل برج فون إنتربرايزز الزجاجي الأنيق، كعبي يطرق الأرضية الرخامية المصقولة. خمس سنوات كان يجب أن تكون كافية للنسيان. لم تكن. رحلة المصعد إلى الطابق العلوي تشعر وكأنها تسلق إلى أرض العدو. عندما تفتح الأبواب، تبتسم لي موظفة استقبال أنيقة. «الآنسة طومسون؟ السيد فون ينتظرك.» بالطبع ينتظرني. أتبعها في الممر، معدتي تلتوي أكثر مع كل خطوة. عندما تفتح الباب الخشبي الثقيل، أراه. رايدر فون. لم يعد قائد فريق الهوكي المتغطرس في الجاكيت الحرفي. الآن يجلس خلف مكتب ضخم ببدلة سوداء مفصلة تكلف أكثر من إيجار سنوي. شعره الداكن مُصفف، فكه أحدّ، كتفيه أعرض. الصبي أصبح رجلاً يبدو وكأنه يملك العالم. رئيس تنفيذي في الثالثة والعشرين. إمبراطورية تقنية وترفيه بمليارات الدولارات. عيناه الزرقاوان الجليديتان ترتفعان وتلتقيان بعينيّ. لنبضة قلب واحدة، يومض شيء على وجهه—مفاجأة، ثم تلك الشدة المفترسة نفسها التي أتذكرها جيداً. «ميا» يقول، صوته أعمق، أكثر نعومة. يقف، يعلو على المكتب. «جئتِ.» «جئتُ من أجل المقابلة» أصحح ببرود، محافظاً على نبرتي مسطحة. «ليس من أجل لمّ شمل.» يشير إلى الكرسي الجلدي المقابل له. «اجلسي.» أبقى واقفة. «أفضل أن أقف.» يظهر شبح تلك الابتسامة المزعجة. «ما زلتِ عنيدة. بعض الأشياء لا تتغير أبداً.» «أنت تعرف.» يدور حول المكتب ويتكئ عليه، يعقد ذراعيه. الحركة تقربه أكثر مما أريد. رائحته نفسها—جليد وكولونيا غالية. تجعل جلدي يقشعر ونبضي يتسارع في الوقت نفسه. «رأيتُ سيرتك الذاتية» يقول. «مبهرة. تخرجتِ في قمة دفعتك، ثلاث سنوات في ستيرلينغ ماركتينغ، توصيات ممتازة. أنتِ مؤهلة أكثر من اللازم لمنصب مساعدة تنفيذية، لكني أريد الأفضل.» أرفع ذقني. «لماذا أنا؟» «لأنكِ ذكية، منظمة، وأثق أنكِ لن تُسربي أسرار الشركة.» نظرته تهبط إلى فمي لجزء من الثانية قبل أن تعود إلى عينيّ. «ولأني أحتاج شخصاً لا يخاف من الدفع إلى الوراء.» «الدفع إلى الوراء؟» أطلق ضحكة حادة بلا فكاهة. «هل هذا ما تسميه ما فعلته بي في المدرسة الثانوية؟ دفع إلى الوراء؟» فكه يتشدد. «ميا—» «لا» أقاطعه. «لا تقل اسمي كأننا أصدقاء قدامى. جعلت حياتي جحيماً. أذلتني أمام المدرسة بأكملها. قرأت أفكاري الخاصة بصوت عالٍ كأنها نكات. جعلتني أبكي بقوة حتى قررت عائلتي الانتقال عبر البلاد لأبعدني عنك.» الكلمات تنهمر، خمس سنوات من الغضب المكبوت تنفجر أخيراً. «غادرتُ المدينة بسببك يا رايدر. عانيتُ من كوابيس لأشهر. في كل مرة كان أحد يضحك في الممر، كنتُ أظن أنهم يضحكون على الفيرجن المثيرة للشفقة التي كتبت خيالات قذرة عن متنمر المدرسة.» يرتعد. يرتعد فعلاً. جيد. «أعرف» يقول بهدوء. «كنتُ قطعة قذارة في ذلك الوقت. فكرتُ في الأمر كل يوم منذ أن غادرتِ.» «هراء.» صوتي يرتفع. «لو شعرتَ ولو بجزء من الذنب، لما تتبعتني وعرضتَ عليّ هذه الوظيفة.» «لم أتتبعك من أجل الذكريات القديمة.» يدفع نفسه عن المكتب ويقترب خطوة. «عرضتها لأنكِ الشخص المناسب. الراتب ثلاثة أضعاف ما تكسبينه الآن—راتبك السنوي الحالي كراتبك الشهري. مزايا، خيارات أسهم، شقة مغطاة في المدينة. ستكونين مستعدة للحياة.» أحدق فيه، مذهولة للحظة من الرقم. مال مجنون. مال يغير الحياة. النوع الذي سيسمح لي بسداد فواتير علاج أمي وأتنفس أخيراً. لكن النظر إلى وجهه—نفس الوجه الذي سخر مني وأنا أبكي على أرضية المدرسة—يجعل دمي يغلي. «لا.» يرمش. «ماذا؟» «قلتُ لا.» أتقدم حتى نكاد نكون وجهاً لوجه. «تظن أنك تستطيع أن تلوّح بمال فاحش أمامي وأنسى كل شيء؟ أن أصبح بسعادة مساعدتك الصغيرة، أحضر قهوتك وأنظم جدولك بينما تلعب ملك العالم الشركاتي؟» عيناه تظلمان. «إنه عرض شرعي يا ميا. لا أكثر.» «لا أكثر؟» أضحك بمرارة. «معك، هناك دائماً المزيد. لم تتغير. ما زلتَ نفس الأحمق المتغطرس الذي يستمتع بجعلني أشعر بالصغر.» «لقد تغيرت» يقول، صوته منخفض وخشن. «لكن من الواضح أنكِ لم تسامحيني. هذا جيد. لا أتوقع المسامحة. أتوقع الاحترافية. خذي الوظيفة. اكرهيني كما تشائين، لكن استخدمي المال لبناء الحياة التي تستحقينها.» لثانية خطيرة، أتردد. الراتب سخيف. وظيفتي الحالية بالكاد تغطي الإيجار وعلاج أمي. هذا يمكن أن يغير كل شيء. ثم أتذكر ركوعي على أرضية الممر الباردة، صفحات يومياتي متناثرة حولي وهو يجلس القرفصاء بجانبي ويهمس أشياء قاسية. أتذكر الضحك. الهمسات التي تبعتني لأشهر. الدموع تلسع عينيّ، لكني أرفض أن أدعها تسقط. ليس أمامه. أبداً مرة أخرى. «أفضل أن أموت جوعاً على أن أعمل لديك» أقول، كل كلمة حادة كالزجاج. «احتفظ براتبك المضاعف ثلاث مرات. احتفظ بإمبراطوريتك. لا أريد أي شيء منك يا رايدر فون. لا الآن. ولا أبداً.» أتوجه نحو الباب، قلبي يدق بقوة حتى أشعر بالغثيان. «ميا، انتظري.» صوته يوقفني، أنعم مما سمعته منه قط. شبه مكسور. «كنتُ مجنوناً بكِ في ذلك الوقت» يعترف. «معطوباً جداً لدرجة أنني لم أعرف كيف أتعامل معه. أذلتكِ لأنني لم أعرف كيف أتعامل مع حقيقة أنكِ رأيتني—رأيتني حقاً—في تلك الصفحات. تجاوزتُ الحد. أعرف أنني فعلت. وأنا آسف. أنا آسف جداً جداً.» أنظر إليه للمرة الأخيرة. الرئيس التنفيذي القوي يبدو ضائعاً بشكل غريب خلف بدلته الغالية. «قليل جداً، ومتأخر جداً» أهمس. «بعض الأشياء لا يمكن إصلاحها بالمال أو الاعتذارات.» أمشي خارجاً دون كلمة أخرى، تاركة رايدر واقفاً وحده في برجه الزجاجي. يداي ترتجفان طوال رحلة المصعد إلى الأسفل. الدموع تنسكب أخيراً بمجرد أن أصل إلى الرصيف المزدحم. أكرهه. أكرهه كثيراً حتى إن اعتذاره يشعر وكأنه لعبة أخرى.
Último capítulo
ثلاثة وسبعون مرة كتبت فيها اسمي سبعة
ترجمة إلى العربية:وجهة نظر مياوقّعت العقد بيدَين ترتجفان في تمام الساعة الثامنة وسبع دقائق صباحًا.كان الحبر لا يزال رطبًا عندما اهتز هاتفي برسالة تحديث من المستشفى: أُدخلت أمي بسرعة إلى التجربة. خلال الليل. «موافقة معجزة» كما سمّتها الممرضة. للحظة هشة واحدة، اجتاحني الارتياح بقوة كادت تدفعني إلى البكاء في مكتب رايدر الأنيق في الطابق العلوي.ثم رفعت نظري ورأيت وجهه.كان يقف خلف مكتبه الضخم مرتديًا بدلته السوداء المفصّلة، وعيناه الزرقاوان مثبتتان عليّ كأنني فريسة نجح أخيرًا في محاصرتها. لا ابتسامة ساخرة هذه المرة. شيء أظلم. أشد جوعًا. أكثر ذنبًا.«شكرًا لك»، همست، وأنا أكره الكلمات، وأكره طعمها الذي يشبه الاستسلام. «بسبب أمي».لم يبتسم رايدر. دار حول المكتب ببطء، كل خطوة تردد صداها كأصوات الزلاجات على جليد الحلبة قبل خمس سنوات. «لستِ مضطرة لشكري، ميا. كان هذا سيحدث دائمًا».أرسلت الكلمات بردًا يسري في عمودي الفقري. تراجعت حتى اصطدمت فخذاي بحافة الكرسي الجلدي. «ماذا تعني؟»توقف قريبًا بما يكفي لأشمّ رائحة عطره—الجليد والحمضيات، الرائحة نفسها التي تطارد كوابيسي. «اجلسي».ظللت واقفة. ار
ثلاثة وسبعون مرة كتبت فيها اسمي ستة
منظور رايدر أراقب تسجيل الكاميرات الأمنية للمرة الثالثة الليلة، توهج الشاشة يلقي ظلالاً قاسية عبر مكتب الشقة الفاخرة. ميا طومسون راكعة خارج الغرفة 417 في مستشفى سانت ميرسي، جبهتها مضغوطة على بلاط الأرضية البارد، كتفاها تهتزان بنشيح صامت. الطابع الزمني يقرأ 4:12 صباحاً. هاتفها يرقد بجانبها كسلاح مُهمل، الشاشة ما زالت مضاءة برسالتي الأخيرة. أكبر الصورة. حتى من خلال كاميرا المستشفى الحبيبة، أستطيع رؤية الإرهاق المحفور في وجهها—نفس الوجه الذي كان ينظر إليّ ذات يوم في ممر مدرسة ليكوود الثانوية والدموع تنهمر بينما أضحك. بعد خمس سنوات، وما زالت تنكسر بسببي. صدري يتشدد. أمد يدي إلى كأس الويسكي على المكتب، لكن يدي تتوقف في منتصف الطريق. هذا ليس انتصاراً. هذا شيء أقبح. شيء أطعمه منذ سنوات. كنتُ أعرف عن سرطان والدتها قبل أن أحدد موعد تلك المقابلة أصلاً. بالطبع كنتُ أعرف. مكتب التحقيقات الخاصة الذي أبقيته على راتب منذ أن غادرت ميا المدينة كان يرسل تقارير شهرية كالساعة. ضغط مالي. فواتير طبية تتراكم. التشخيص الذي أصابها بعد ستة أشهر من هروبهم من ليكوود. قلتُ لنفسي إنني فقط أراقب آثار دماري.
ثلاثة وسبعون مرة كتبت فيها اسمي خمسة
منظور ميا أقطع ثلاثة مربعات سكنية قبل أن ينتزع مني أول نشيج. المدينة تضبب—سيارات الأجرة تزمر، المشاة يسرعون، السماء الرمادية اللامبالية تضغط كأنها تعرف ما الذي مشيتُ بعيداً عنه للتو. كعبي يطرق الرصيف بصوت عالٍ جداً، كل خطوة تردد كلمة «لا» التي قذفتُها في وجهه كسلاح. يجب أن أشعر بالنصر. قلتها في وجهه. نظرتُ في عيني رايدر فون—الرجل الذي كسرني ذات يوم تماماً حتى هربت عائلتي من الولاية—واخترتُ الكرامة على اليأس. بدلاً من ذلك أشعر بالفراغ. هاتفي يهتز في جيب معطفي. أمي. أجيب فوراً. «مرحباً يا حبيبتي.» صوتها أنحف من أمس. أضعف. «كيف سارت المقابلة؟» أبلع الكتلة في حلقي. «رفضتها.» صمت. ثم تنهيدة ناعمة متعبة تنحت قطعة أخرى مني. «ميا… العرض كان حقيقياً؟» «ثلاثة أضعاف راتبي. مزايا. كل شيء.» صوتي يتشقق. «لكنه كان هو يا أمي. رايدر. لا أستطيع. أنا فقط… لا أستطيع.» وقفة أخرى. أطول هذه المرة. أسمع صوت صفير جهاز التسريب الوريدي في الخلفية، الجهاز الذي بالكاد نستطيع تحمّل تكلفته. «أفهم» تقول بهدوء. هادئ جداً. «سنجد حلاً.» لكننا نعرف كلانا أننا لن نجد. الجولة الأخيرة من العلاج استنزف
ثلاثة وسبعون مرة كتبت فيها اسمي ٤ — أربعة
منظور ميا أدخل برج فون إنتربرايزز الزجاجي الأنيق، كعبي يطرق الأرضية الرخامية المصقولة. خمس سنوات كان يجب أن تكون كافية للنسيان. لم تكن. رحلة المصعد إلى الطابق العلوي تشعر وكأنها تسلق إلى أرض العدو. عندما تفتح الأبواب، تبتسم لي موظفة استقبال أنيقة. «الآنسة طومسون؟ السيد فون ينتظرك.» بالطبع ينتظرني. أتبعها في الممر، معدتي تلتوي أكثر مع كل خطوة. عندما تفتح الباب الخشبي الثقيل، أراه. رايدر فون. لم يعد قائد فريق الهوكي المتغطرس في الجاكيت الحرفي. الآن يجلس خلف مكتب ضخم ببدلة سوداء مفصلة تكلف أكثر من إيجار سنوي. شعره الداكن مُصفف، فكه أحدّ، كتفيه أعرض. الصبي أصبح رجلاً يبدو وكأنه يملك العالم. رئيس تنفيذي في الثالثة والعشرين. إمبراطورية تقنية وترفيه بمليارات الدولارات. عيناه الزرقاوان الجليديتان ترتفعان وتلتقيان بعينيّ. لنبضة قلب واحدة، يومض شيء على وجهه—مفاجأة، ثم تلك الشدة المفترسة نفسها التي أتذكرها جيداً. «ميا» يقول، صوته أعمق، أكثر نعومة. يقف، يعلو على المكتب. «جئتِ.» «جئتُ من أجل المقابلة» أصحح ببرود، محافظاً على نبرتي مسطحة. «ليس من أجل لمّ شمل.» يشير إلى الكرسي ال
ثلاثة وسبعون مرة كتبت فيها اسمي ٣ — ثلاثة
منظور رايدر أضرب باب غرفة الملابس الفارغة خلفي، الصوت يرتد عن البلاط كطلقة رصاص. قلبي ما زال يدق كالمطرقة من فوضى الممر، أدرينالين مختلط بشيء حامض لا يريد أن يستقر. وجه ميا يستمر في الوميض في رأسي—أحمر، ملطخ بالدموع، عيون واسعة بكراهية خالصة وهي تزحف على الأرض تجمع تلك الصفحات الغبية. ذهبت بعيداً جداً. بعيداً جداً. مرة أخرى. لكن اللعنة، هي تجعل الأمر سهلاً جداً أن أحبها. الطريقة التي تنظر بها إليّ، كلها نار وخوف، ذلك الاحمرار العذري الذي ينتشر في رقبتها… يلتوي شيئاً مظلماً ومُدمناً بداخلي. لا أستطيع التوقف عن الدفع. لا أستطيع التوقف عن الرغبة في كسرها فقط لأرى ما ينسكب. أمزق جاكيتي الحرفي وأرميه على الخزائن. لا يساعد. لا شيء يساعد. «Shit» أهمس وأنا أتمشى كحيوان محبوس. الجزء الخاص يبدأ في اللحظة التي أكون فيها وحدي. لا جمهور. لا زملاء في الفريق لأبهرهم. فقط أنا والحقيقة القبيحة. أسحب هاتفي وأفتح الصور التي التقطتها سراً بينما كانت تبكي—لقطات مقربة لعيونها الممتلئة بالدموع، والطريقة التي ارتجفت بها شفتاها عندما ناديتها «فيرجن» أمام الجميع. إبهامي يحوم فوق زر الحذف، لكنني
ثلاثة وسبعون مرة كتبت فيها اسمي اثنان
منظور ميا بالكاد أصل إلى خزانتي في صباح اليوم التالي قبل أن تبدأ الهمسات. الرؤوس تلتفت. الهواتف تُسحب. شخص ما يسخر فعلاً بصوت عالٍ «فيرجن ميا» بما يكفي ليسمعه الممر بأكمله. خداي ما زالا مشتعلين من كابوس الحلبة بالأمس. أدخل كتبي داخل الخزانة، أصلي أن أنجو حتى الغداء دون أن أراه. لا حظ لي. الجمهور ينفرج كبحر الأحمر وها هو — رايدر فون، يسير في الممر وكأنه يملك المدرسة، محاطاً بنصف فريق الهوكي. يرتدي جاكيته الحرفية، شعره ما زال فوضوياً من تمرين الصباح، وتلك الابتسامة المزعجة جاهزة ومشحونة. «ميا-ميا!» ينادي بصوته الغنائي الذي يجعل جلدي يقشعر. «ها هي المفضلة لدي، الصغيرة يوميات سلت!» الضحك يتموج في الممر. أغلق خزانتي بعنف وأحاول المشي في الاتجاه الآخر، لكن اثنين من زملائه في الفريق يسدّان طريقي، مبتسمين بسخرية. يركض رايدر ويقذف ذراعاً ثقيلاً حول كتفي، يجذبني إلى جنبه كأننا أفضل أصدقاء. عطره يغزو أنفي — جليد وحمضيات وكبرياء خالص. «ابتعد عني» أهمس، أحاول أن أتخلص من قبضته. لكنه يشدها أكثر. «آه، لا تكوني هكذا، فيرجن» يقول بصوت عالٍ يصل إلى نهاية الممر. «بعد أن جعلت أوهامك الق
Você também pode gostar
الاستسلام لأمره: مجموعة قصصية
White Orchid 23.9K visualizaçõesشهوة الممتلئة بين ثلاثة رجال.
Author Marr25.6K visualizaçõesإدمان الإغراء، الرئيس التنفيذي القاسي يبكي كل ليلة بحزن
قطة برائحة البطيخ1.1M visualizaçõesامرأه عدو الرئيس التنفيذي
رغد الشيباني29.4K visualizaçõesظل في المرآة
Zikostras255 visualizaçõesالقديسة
Lyra_لايرا34 visualizaçõesوقعت في حب زوجتي السابقة
nadine AlRabayah17.4K visualizaçõesرواية بدأت الحكاية في نصف النهاية
نوها519 visualizações
