Semua Bab Dans la peau de ma sœur : la revanche de la vérité : Bab 81 - Bab 90

— IvyIl me prend par la main, sans prévenir, sans un mot, et il m'entraîne dans le couloir, ses doigts serrés autour des miens, cette chaleur qui monte le long de mon poignet, cette chaleur qui me rappelle la nuit où il a posé son front contre le mien, et je me dis que quelque chose a changé, que depuis cette nuit, depuis ces mots dans le noir, il me regarde autrement, comme s'il cherchait quelque chose au fond de mes yeux, quelque chose qu'il n'est pas sûr de vouloir trouver— Où on va ?— Tu vas voirIl ouvre la porte du bureau, son bureau, celui où je n'ai jamais mis les pieds, celui qui sent le cuir et le vieux papier, et je découvre une pièce que je n'imaginais pas, des rayonnages du sol au plafond, des dossiers alignés comme des soldats, une table de bois massif, un fauteuil qui a l'air d'avoir connu des générations, et au fond, derrière un rideau, une porte blindée, presque invisible, encastrée dans la bibliothèque— C'est mon coffreJe m'approche, je passe la main sur l'acier

— IvyLe message de Liam arrive à midi, court, précis, comme toujours, c'est un homme qui ne perd pas de mots, qui ne perd pas de temps, qui va droit au butPatiente inconnue de Bergame, correspondance physique avec Rose. ADN en cours. Confirmation sous 72 h.Je lis, je relis, je pose le téléphone, je le reprends, et je me dis que c'est ça, que c'est enfin ça, que j'ai la preuve, que Rose est vivante, que Rose est quelque part, que Rose est peut-être en train de se battre pour revenir, et que moi, moi je suis en train de prendre sa place, de prendre son homme, de prendre sa vieJe devrais appeler Damien, lui dire, tout lui dire, que Rose est vivante, que je ne suis pas Rose, que je l'ai trompé depuis le début, que tout ça n'était qu'un mensonge, un long mensonge, un mensonge que je ne peux plus porterJe devraisMais je ne le fais pasJe pose le téléphone, je regarde par la fenêtre, les arbres du jardin qui bougent dans le vent, les feuilles qui tombent, une à une, et je me dis que si

— IvyL'orage éclate à minuitUn coup de tonnerre, un éclair, et puis le noir, total, absolu, la maison entière plongée dans les ténèbres, les lumières qui s'éteignent, les appareils qui s'arrêtent, le silence qui tombe, un silence épais, un silence qui pèseJe suis dans le couloir, je cherche la porte de ma chambre, je tends les mains, je tâtonne, et je sens une présence, une main qui trouve la mienne, une voix qui murmure— C'est moiDamienIl me tient, il ne me lâche pas, et je me dis que dans le noir, dans ce noir total, je pourrais être n'importe qui, il ne le saurait pas, il ne pourrait pas le savoir— Tu as peur ?— Non— Moi non plusOn reste là, dans le couloir, main dans la main, et je sens sa chaleur, je sens son souffle, je sens son cœur qui bat, et je me dis que c'est peut-être ça, le bonheur, pas les grandes choses, pas les grandes scènes, juste être là, dans le noir, avec quelqu'un qui te tient la main— Ma mère détestait les oragesSa voix est basse, rauque, comme si l

— IvyÇa commence par le téléphone, ça commence toujours par un objet, dans cette maison, un téléphone qui vibre sur le marbre du hall alors que je descends chercher mes dossiers, l'écran allumé face contre table, et Victoria n'est pas là, Victoria est quelque part entre le salon et l'escalier, sa voix arrive par à-coups, cette voix qui ne monte jamais et qui fait plus de dégâts qu'un criJe devrais continuer ma route, je le sais, les murs ont des oreilles mais ils ont aussi des yeux, et les miens se posent sur l'écran avant que ma conscience ait le temps de dire non, un message, un aperçu, quelques mots seulement, quelques mots qui suffisent— Il refusera, il refuse toujoursPas de nom d'expéditeur que je connaisse, une suite de chiffres, et cette phrase, cette phrase qui a le ton d'un constat d'huissier, je reste figée une sec

— IvyLe papier est posé sur ma table de nuit, plié en deux, sans enveloppe, sans nom, je le vois dès que j'entre dans ma chambre et je sais tout de suite, je sais comme on sait les choses qu'on attend sans oser les attendre, l'écriture est la sienne, cette écriture d'architecte, droite, nerveuse, retenue, comme si chaque lettre se tenait au garde-à-vousJe ne l'ouvre pas tout de suite, je fais durer, je retire mes chaussures encore humides, je sens l'odeur de pluie sur mes vêtements, sur ma peau, cette odeur de minéral et d'herbe écrasée qui sent le parc, qui sent hier, qui sent le baiser, et seulement alors je prends le papier, je le déplie avec des doigts qui ne sont pas tout à fait à moiIl n'y a que deux phrasesJe ne sais pas ce que nous sommes, je sais que je ne veux plus que ça s'arrêteC'est tout, pas de nom, pas de signature,