All Chapters of DOUBLE VIE: Chapter 61 - Chapter 70

 ChiaraJe n'aurais jamais dû oublier qu'on ne quitte pas Ryan Ashford. On cesse de le voir, c'est différent. La différence, c'est la différence entre une sortie et une exfiltration : personne ne vous regarde partir, mais les murs ont des yeux, et la voiture a des essuie-glaces, et la pluie, Paris, la vie entière peuvent devenir les complices d'un regard.Le jeudi suivant, Tom et moi sortons de la bibliothèque sous une pluie fine, cette pluie de novembre qui ne tombe pas mais flotte, qui traverse les parapluies par la pensée. Il fait ce qu'il fait souvent : il abrite mon épaule de son parapluie, ce geste maladroit et galant d'un autre siècle, trop grand pour nous deux, penché vers moi comme une montre de grand-père, et à ce moment précis, je glisse sur le trottoir mouillé, une vraie glissade de comédie, mon bras qui fait valser une liasse de photocopies,

ChiaraJe marche dans la rue et je ne reconnais plus mon reflet dans les vitrines. C'est bête, une vitrine. C'est juste du verre et derrière, des mannequins, des soldes, des affiches. Mais je m'y regarde, malgré moi, et à chaque fois je vois une femme que je n'ai pas invitée. Elle a mon manteau, mes cheveux, ma façon de tenir mon sac trop serré contre moi. Elle a mes yeux. Sauf que dans ces yeux, quelque chose s'est éteint, ou peut-être allumé, je ne sais plus, une lueur qui ressemble à celle des joueurs à trois heures du matin dans les casinos, quand ils ont dépassé depuis longtemps le moment où ils auraient pu s'arrêter. Je pense à la femme que j'étais il y a un an. Celle qui préparait ses fiches avec des surligneurs de couleurs différentes, qui croyait que la justice était une machine bien huilée, qui rangeait ses chaussettes par paires. Je pense à elle et je ne la reconnais pas. Pire : je ne la regrette même pas. C'est ça qui me terrifie. Pas ce que je suis devenue. Le fait que je

Je ne sais pas encore si je vais l'écouter. Mais pour la première fois depuis des mois, je m'autorise à penser le mot fuir sans que ce soit une insulte. Fuir, comme on enlève sa main du feu. Fuir, comme on lâche la corde qui nous brûle les paumes avant qu'elle nous entraîne. Fuir, ce n'est pas trahir. Fuir, c'est peut-être la dernière chose propre qui me reste.ChiaraL'homme qui vient réparer la chaudière de maman s'appelle Moussa. Il est grand, maigre, avec des mains immenses et une façon de parler aux objets comme s'ils étaient des bêtes un peu rétives. Il vient deux fois par an, toujours en novembre et en mars, parce que la chaudière de maman est une antiquité et que maman refuse de la remplacer. Je le connais depuis que j'ai douze ans. Il m'appelait la petite quand j'étais enfant, maintenant il m'appelle mademoiselle, avec un respect un peu vieille école qui me touche. Il a une sœur, je le sais, il l'a mentionnée plusieurs fois, une sœur qui travaille comme femme de chambre chez d

 Ce qu'il ne dit pas, ce qu'il ne dit jamais, c'est que l'empire, il le veut depuis vingt ans, que c'est ça, le vrai but, que les photos ne sont qu'un moyen, qu'il aurait trouvé autre chose, qu'il trouve toujours autre chose. Ce qu'il ne dit pas, c'est que ce n'est pas une négociation, c'est une reddition. Ce qu'il ne dit pas, c'est qu'il tient son fils à la gorge depuis toujours et que ceci, les photos, ce n'est que la dernière ficelle.Ryan raccroche. Il reste debout, au milieu de son bureau, avec les trois photos sur la table, et il regarde Paris par la fenêtre, et il pense à moi, et il pense à ce que je vais ressentir, à ce que je vais devenir quand je saurai, et quelque chose en lui se casse, quelque chose qui tenait depuis des années, depuis la mort d'Elena, depuis le premier coup de son père, depuis toujours. Il se dit que je vais le détester. Il se dit que je vais avoir rai

 Il ne nie pas. Il boit son café. Il repose la tasse. Il a des mains épaisses, des mains de quelqu'un qui a cassé des choses dans sa vie, des choses et peut-être des gens.— Pourquoi vous me convoquez ?— Pour vous dire d'arrêter.Il rit. Un rire court, sans joie.— Mademoiselle, je ne décide de rien. Je suis un employé. On me dit de suivre, je suis. On me dit de photographier, je photographie. On me dit d'attendre, j'attends. Je ne pense pas. Je ne juge pas. Je fais mon travail.— Votre travail, c'est de détruire ma vie.— Mon travail, c'est de gagner ma vie. Le reste, ce n'est pas mon affaire.Il y a un silence. Le serveur passe avec un plateau. La porte s'ouvre, des gens entrent, des gens sortent. La gare de Lyon, derrière les vitres, déverse des voyageurs fatigués. Je regarde cet homme, ce visage sans relief, cet h