All Chapters of Picante Caliente 1: Chapter 61 - Chapter 70

LéonNo dirijo la palabra a nadie. Solo camino, con paso uniforme, hacia la escalera principal. Pero oigo, veo todo. El escribiente cerca de la mesa de recepción que deja escapar una hoja. La secretaria cuyo café queda suspendido a medio camino de sus labios. La mirada furtiva, luego insistente, de Morel, mi adjunto, que la detalla de pies a cabeza con una incredulidad mal disimulada.No es su presencia lo que los golpea. Es la mía. Con ella. Nunca he llegado con nadie. Soy un fantasma que atraviesa estos pasillos, un veredicto que se encarna detrás de una puerta cerrada. La idea de que yo pueda tener un compañero, un ser a mi lado, raya en lo impensable. Y ese ser… una mujer, joven, bella a pesar de la palidez y las ojeras, portando sobre ella una marca indefinible de turbación, de herida.No le tiendo la mano. No la toco. Pero mi simple tolerancia de su presencia a un metro de mí es un cataclismo. Los siento buscar indicios. ¿Una mirada de intimidad? ¿Una palabra dulce? Nada. Solo e

Célia El aire del despacho se ha vuelto una espesura, una sopa sofocante donde cada partícula de polvo en el rayo de sol parece cargada por su mirada. Finjo leer. Las palabras danzan, se mezclan, se niegan a formar un sentido. Toda mi piel es un sensor tenso hacia él, del otro lado de estos tres metros que podrían ser un continente o una hoja de afeitar. Siento su mirada. Siempre. Es un peso físico. Una mano invisible que se posa sobre mi nuca, sobre mis hombros, que sigue la curva de mi columna vertebral. Cuando paso una página, sé que observa el movimiento de mis dedos. Cuando suspiro, cautivada a mi pesar por la desdicha de un desconocido en una carta, siento su atención erguirse, como si buscara la fuente de mi emoción para erradicarla. Soy una bestia en un vivario. Y él, el científico frío detrás del cristal. Salvo que el cristal es invisible, y el científico… su frialdad se agrieta. Lo he visto. A sacudidas. En la te

Célia El silencio se ha petrificado en un bloque pesado, más duro que la madera del escritorio bajo mis dedos. Fijo la curva de su nuca, allí, del otro lado de la sala. Está inclinado sobre un expediente, inmóvil. Un soldado de plomo después de la batalla. Mi aliento golpea aún contra mis costillas, un pájaro azorado en una jaula de carne magullada. Mis labios. Los presiono con mis dedos. Un picor doloroso, una memoria viva. Guardan la impronta de sus labios, una firma brutal grabada en mi piel. Está ahí. Como una marca a hierro candente. Estoy marcada. — Señorita… Su voz me atraviesa como una hoja fría. Es ronca, estrangulada, pero retomada en mano. Una orden. — Estas cartas. Termínelas antes de las dieciséis. No ha levantado la cabeza. Habla a su expediente. Al espacio entre nosotros, ahora poblado de fantasmas y relámpagos. Miro la pila. Los sobres blancos son losas sepulcral

LéonLa quiero. No con dulzura. No con romance. Quiero imprimirme en ella, llenarla de esta furia que no me abandona. Quiero que sienta el peso de lo que ha desencadenado.Mis manos sobre sus tobillos son un ancla. La tiro hacia mí. Ofrece una resistencia blanda, pasiva. Su cuerpo se desliza, largo y flexible, hasta que está ahí, bajo mí, los senos emergiendo del agua, las puntas endurecidas por el contraste del aire caliente y el vapor. Un festín.Prometo. Amenazo. Mis palabras son caricias cortantes. Abre los ojos. Veo pasar en ella el miedo, la lasitud, y luego, en el fondo, ese destello oscuro. El del despacho. El del consentimiento al borde del precipicio.Bajo la cabeza. Mi boca encuentra la curva de su hombro. Muerdo. No lo bastante para hacer daño de verdad. Lo bastante para marcar. Ella jadea, un sonido ahogado por el agua y el vapor. Sus manos se posan sobre mis brazos, pero no rechazan. Se aferran.Lamo la pequeña mar

CéliaEl albornoz está ahora completamente abierto sobre mí, sujeto solo por mi posición y la suya. El fuego acaricia mi piel desnuda. Sus dedos, libres entre dos bocados, trazan caminos sobre mi esternón, alrededor de un seno sin tocarlo nunca directamente, haciéndolo temblar de espera.— Las fresas, dice finalmente, su voz ronca de deseo contenido.Toma una fresa roja y perfecta, la moja ligeramente en el bol de nata fresca. La lleva a mi boca. Muerdo. La fruta es dulce, acidulada, la nata rica. El jugo corre por mi mentón.Gruñe, un sonido de profunda satisfacción. No lo limpia con la servilleta. Se inclina y lo lame, lentamente, remontando del mentón hasta la comisura de mis labios. Su lengua es caliente, rugosa, deliberada. Me arqueo contra él, un movimiento involuntario que presiona mi espalda contra su torso duro. Siento su excitación a través de las dos capas de tela.— Te has manchado por todas partes, miente de nuevo.S