All Chapters of Picante Caliente 1: Chapter 71 - Chapter 80

Léon El silencio es un ser vivo. Palpita, dulce y pesado, en la habitación bañada por las brasas moribundas. Célia duerme contra mí. Su cabeza reposa en el hueco de mi hombro, sus cabellos sedosos sobre mi piel. Su aliento es profundo, regular, un pequeño vaho cálido a cada espiración. Su brazo está echado sobre mi torso, la mano abierta, pacífica. Está agotada, colmada, partida hacia un mundo donde no puedo seguirla. Y yo, velo. Mi cuerpo debería estar aniquilado. Ha conocido el éxtasis, la liberación, un abandono total. Pero una energía sorda, insidiosa, recorre mis venas. No se parece a la tensión aguda del deseo precoz. Es más profundo, más inquietante. Una vibración continua, una necesidad que no ha sido saciada, que quizás no podría ser jamás enteramente saciada. La miro dormir. Las sombras de las brasas danzan sobre el dulce valle de su columna vertebral, la curva de su cadera desnuda bajo la sábana que ha tirado. Cada detalle está grabado en mi retina. El ligero temblor d

La cena transcurre envuelta en un silencio extraño, salpicado de conversaciones insignificantes sobre el vino, un cuadro colgado en la pared o la textura de alguno de los platos que nos sirven, porque no hablamos de nada importante, de nada verdaderamente nuestro, y, sin embargo, cada palabra parece cargada de un significado oculto que vuelve eléctrico el espacio entre nosotros.Cada vez que su mano roza la mía al dejar la copa sobre la mesa, cada vez que nuestras miradas se encuentran y permanecen un segundo más de lo necesario, la vibración que llevo dentro se intensifica, recordándome que no importa cuánto me esfuerce por convertir aquella velada en una cena ordinaria, porque hay algo entre nosotros que no sabe comportarse con normalidad.Las personas nos observan, y puedo percibirlo incluso cuando no las miro directamente, porque para ellas solo somos un hombre poderoso y una mujer hermosa compartiendo una cena lujosa, una escena elegante que alimenta la c

El vestido. Ese maldito vestido que la ha expuesto a las miradas del mundo. Odio sus botones, su tejido y hasta su existencia, porque de pronto me resulta insoportable pensar que otros hombres hayan podido contemplarla durante la cena mientras yo permanecía sentado frente a ella, fingiendo que aquella situación no despertaba nada dentro de mí. Mis dedos, torpes por la urgencia, buscan el cierre de su espalda hasta que encuentran un pequeño broche, y tiro de él con un movimiento seco y violento que hace ceder la tela con un leve desgarrón. El sonido de la seda rasgada parece demasiado nítido en el silencio del ático. Ella se estremece contra mí mientras deslizo los tirantes por sus hombros y tiro del vestido, que resbala lentamente por su cuerpo hasta formar un oscuro río de tela a sus pies, sobre el suelo frío. Debajo lleva un conjunto de lencería negra, delicados fragmentos de encaje sobre una piel pálida que contrasta con la oscuridad de la tela, además de unas medias finas s

Su cuerpo parece haber perdido las fuerzas, y la llevo hasta el amplio sofá de cuero situado en el centro de la estancia, donde la deposito sobre los cojines antes de acercarme de nuevo a ella, incapaz de soportar la distancia que todavía existe entre nuestros cuerpos. Mi ropa se ha convertido en una prisión. El cinturón se abre con un chasquido seco, la cremallera del pantalón produce un sonido áspero cuando la bajo, y me libero de las prendas con movimientos bruscos, mientras la tensión acumulada en mi cuerpo se vuelve casi dolorosa y cada nervio parece reclamar una respuesta inmediata. Me coloco entre sus piernas y las separo con las rodillas, sin apartar la mirada de su rostro, donde descubro unos ojos muy abiertos, los labios entreabiertos y los últimos vestigios del placer todavía reflejados en su expresión. Apoyo la punta de mi cuerpo contra su entrada, percibiendo el calor de su p

Léon El silencio es espeso y parece habitado únicamente por la respiración lenta y profunda que Célia exhala a mi lado, un aliento agotado que se eleva y desciende con regularidad mientras su cuerpo permanece abandonado sobre el cuero arrugado del sofá, llevando todavía las huellas de mis manos y de mi boca, como si su piel hubiera conservado el recuerdo de cada contacto en forma de manchas rojizas que dibujan un mapa sobre sus caderas y la curva de su cintura. Son estrofas escritas en rojo sobre su piel pálida. Mi poema. Permanezco mirando el techo, siguiendo con la vista las vetas blancas del hormigón expuesto, mientras la ciudad parpadea a lo lejos con sus miles de luces indiferentes, ajena a todo lo que acaba de suceder en aquel ático suspendido sobre sus calles, porque nadie sabe que el universo acaba de cambiar de centro, que todo lo que existía antes parece haberse reducido a esta habitación, a este aroma y al cuerpo