All Chapters of Picante Caliente 1: Chapter 81 - Chapter 90

CeliaLa conciencia regresa por oleadas. Primero, la sensación de un calor pesado a lo largo de mi espalda. Un brazo, sólido como una viga de hierro, cruzado sobre mi cintura, clavándome contra un torso ancho e inmóvil. El calor. El suyo. Impregna el aire, el cuero del sofá, mi propia piel. Estoy sumergida en su calor.Luego, los recuerdos. No imágenes, al principio. Sensaciones. El impacto frío e implacable del cristal contra mi frente, mis palmas. El incendio de su boca, devoradora, experta, implacable. El sabor del poder cedido. La posesión brutal, esa invasión que parecía menos tomarme que afirmar un derecho ancestral. El embestir que hizo saltar en pedazos todo lo que creía ser, todo lo que pensaba poder soportar. Y finalmente, esa caída. Esa caída conjunta, un salto al vacío con las manos atadas, que pulverizó mi alma y mi carne en una sola explosión muda.Tiemblo, interiormente. Un temblor profundo, celular, como si cada partícula de mí hubiera sido sacudida, reorganizada, y aú

LéonLa luz de la mañana es cruda ahora, implacable. Recorta cada detalle del desastre que somos sobre el cuero pálido. El sudor se ha secado en marcas salinas sobre su piel, sobre la mía. El olor de nuestra furia compartida se ha vuelto más pesado, convertido en un perfume animal y agridulce que llena el espacio.La miro dormir, derrumbada sobre mi pecho. Sus rasgos son suaves, casi infantiles, pero las ojeras bajo sus ojos y la leve mueca de su boca dicen la devastación. Mi devastación. Un orgullo crudo, primitivo, se alza en mí. Y algo más, más inquietante, que no nombro. Algo que se parece a una forma de temor sagrado.Mi plan inicial, esa pequeña transacción limpia, parece pertenecer a otra vida, a otro hombre. Ese hombre era un idiota. No había visto la falla en él, esa falla que solo pedía llenarse de ella. Ahora está ahí. Y nada podrá jamás colmarla excepto ella.El deseo, extrañamente, no se ha apagado con la saciedad del hambre

LéonBajo los escalones del pórtico. El aire de la mañana es frío, cortante, un choque después del calor húmedo del baño. La ciudad se estira, gris y ruidosa, pero sus contornos parecen borrosos, como sofocados por algodón. Mis sentidos están entumecidos, saturados de ella. El olor de su champú en mi piel bajo la colonia. La memoria de sus dedos, tímidos y determinados, trazando sus surcos en mi cuerpo.La portezuela del sedán negro se abre. Me introduzco en la parte trasera.—¿La oficina, señor?—La oficina.Mi voz es más grave que de costumbre. Resuena extrañamente en el habitáculo acolchado. El motor ronronea. La ciudad desfila, un decorado sin consistencia.Miro por la ventanilla, pero no veo la calle. Veo sus ojos, brillantes en la penumbra de la cama, siguiéndome mientras me vestía. Un punto de anclaje. Un hilo tenue que me une aún a la habitación, a las sábanas arrugadas donde ella reposa.Sé buena.La or

LéonLa cena transcurre en esta intimidad extraña. Respondo a sus preguntas, nombro las especias, explico por qué el risotto requiere paciencia, por qué nunca se sirve queso con pescado. Ella escucha, grave, como si cada información fuera preciosa. Prueba, aprecia, cierra los ojos cuando un sabor la sorprende.No hablo de mi trabajo. Ella no pregunta. Estamos en suspensión, fuera del tiempo, en esta cocina que nunca ha servido, iluminada por velas de cera virgen.Cuando termina su plato, deja el tenedor con cuidado.—Estaba perfecto —dice.—El tiramisú está en el refrigerador.Ella niega con la cabeza, sus ojos en los míos.—Ya no tengo hambre. No de eso.El aliento de la vela vacila entre nosotros.—¿Qué quieres?Mi voz es más baja. Ella lo oye.—A ti —dice simplemente—. Quiero a ti.---No se lo pido dos veces.Rodeo la isla, mis manos encuentran

Kassian Léon Con mi camisa blanca, la que cuesta una fortuna, la que está cortada para mis hombros. Sobre ella, le cae, flota, descubre un hombro. Su cabello está recogido en un moño desordenado. Sostiene una taza de café. Sonríe al objetivo. Debajo, un mensaje: Tenías razón. El jardín es magnífico. Te espero. Casi escupo mi agua. —Alles in Ordnung, Herr Kassian? —Perfectamente. Guardo el teléfono. Termino el almuerzo. Solo pienso en ella. Diecisiete horas. Última reunión. Aguanto. Aguanto porque estoy hecho para esto, porque me he construido para esto, porque nada ni nadie me ha hecho nunca desviarme de mi camino. Aguanto, pero es un esfuerzo. Cada minuto es una hora. Cada hora es un día. Quiero volver. Quiero abrir la puerta. Quiero verla con mi camisa, en mi jardín, en mi vida. La incertidumbre es una