All Chapters of Le contrat du PDG: Chapter 81 - Chapter 90

Elle ne répond pas.Elle ne peut pas répondre, il n'y a pas de réponse, il n'y a que le silence, le froid, le vide, il n'y a que cette maison derrière moi, cette maison vide, cette maison morte, il n'y a que cette rue, cette rue déserte, cette rue qui ne mène nulle part, il n'y a que moi, moi et mes larmes, moi et mes regrets, moi et tout ce que j'ai perdu.Les larmes coulent.Je les laisse couler, je ne les ravale plus, je ne les cache plus, je les laisse couler, parce que je n'en peux plus, parce que je suis épuisée, parce que je suis perdue, parce que je ne sais plus qui je suis, ni ce que je veux, ni ce que je dois faire, les larmes coulent sur mes joues, chaudes, salées, vivantes, elles tombent sur mes genoux, sur mes mains, sur le béton froid, elles tombent, et elles disent tout ce que je ne peux pas dire, elles tombent, et elles pleurent tout ce que je ne peux pas pleurer.— Je n'ai plus de famille.— Tu m'as moi.

CharlotteLe manoir est silencieux, et ce silence me pèse sur la poitrine comme une dalle de granit, un silence de plomb, un silence de tombeau, un silence qui précède les tempêtes et qui les annonce, un silence qui écrase les murs, qui étouffe les bruits, qui avale la lumière, et je suis dans le couloir, derrière la porte du grand salon, les pieds nus dans mes chaussons de laine, les mains moites, le cœur qui cogne contre mes côtes comme un oiseau prisonnier, et j'entends les pas d'Alexandre résonner sur le marbre du hall, des pas lourds, des pas décidés, des pas qui ne tremblent pas, des pas qui savent où ils vont, des pas qui ne reculeront pas, et il marche vers l'entrée, il traverse le hall, il pose sa main sur la poignée dorée, il ouvre la porte, et je l'entends, cette voix, cette voix que je connais trop bien maintenant, cette voix qui me donne envie de vomir, cette voix qui me glace le sang, cette voix qui traîne dans mes cauchemars comme une mauvaise odeur

Charlotte Je suis dans le bureau de Vincent. La pièce est vide, il est parti, Alexandre l'a viré, il a pris ses affaires, il a vidé son bureau, il a disparu, mais il reste des traces, des traces de lui, des traces de ses mensonges, des traces de ses crimes, des traces de tout ce qu'il a fait. Je fouille. Je ne devrais pas être là, je ne devrais pas fouiller, je ne devrais pas chercher, mais je ne peux pas m'en empêcher, je ne peux pas m'arrêter, je ne peux pas me taire, je dois savoir, je dois comprendre, je dois découvrir. Les tiroirs sont vides, les étagères sont vides, les classeurs sont vides, tout est vide, tout a été emporté, tout a été effacé, tout a été détruit, mais il reste l'ordinateur, l'ordinateur de Vincent, l'ordinateur qu'il a oublié, l'ordinateur qu'il n'a pas pensé à vider. Je l'allume. L'écran s'illumine, un mot de passe, je ne le connais pas, j

Isabelle L'air est froid. Je sors du manoir, je traverse le parc, je pousse le portail, je marche vers ma voiture, mes talons s'enfoncent dans la terre, mes talons cassent, je trébuche, je manque de tomber, je me rattrape, je continue, je ne me retourne pas, je ne peux pas me retourner, je ne veux pas me retourner, je ne veux pas voir le manoir, je ne veux pas voir Alexandre, je ne veux pas voir ce que j'ai perdu, et je monte dans ma voiture, je claque la portière, je démarre, je roule, je ne sais pas où je vais, je ne sais pas où je vais, je ne sais plus, je roule, les lumières de la ville défilent, les immeubles, les voitures, les passants, les vies, les vies que je n'ai pas, les vies que je n'aurai jamais, les vies que j'ai détruites. Je m'arrête sur le bas-côté. Je sors mon téléphone, je compose le numéro de Vincent, il répond à la troisième sonnerie. — Isabelle ? Qu'est-ce qui se passe ? — Alexandre sait tout, Charlotte sait tout, ils ont les preuves, ils m'ont confrontée,

— Isabelle La lumière de l'après-midi traverse les rideaux de dentelle et vient mourir sur le parquet ciré, une lumière jaune, malade, qui ne réchauffe rien, qui ne fait que souligner la poussière en suspension dans l'air immobile du salon, et je reste là, debout, les mains croisées sur ma robe de soie grise, à regarder cette poussière danser, ces minuscules particules qui montent et descendent comme si elles cherchaient une issue, comme si elles aussi étouffaient entre ces murs trop hauts, ces plafonds trop sculptés, ces dorures trop lourdes, et je sens la colère monter le long de ma colonne vertébrale, cette colère froide, ancienne, qui a eu le temps de se solidifier, de se transformer en quelque chose de dur, de tranchant, quelque chose qui ne demande qu'à sortir, et mes doigts se crispent sur l'étoffe, les jointures blanchissent, la soie crisse sous mes ongles, un bruit sec, nerveux, qui résonne dans le silence, et je pense à elle, à Charlotte, à cette petite chose fragile qui a