All Chapters of Le contrat du PDG: Chapter 71 - Chapter 80

CharlotteL'appartement de Sophie sent le café et le papier.Une odeur de grains fraîchement moulus, de vieux livres, de plantes qu'on oublie d'arroser et qui survivent quand même. C'est un petit trois et demi, à Rosemont, au troisième étage d'un immeuble en briques rouges, avec un escalier de bois qui grince et une porte qui colle l'été. Des livres partout. Sur les étagères, sur la table, sur le rebord de la fenêtre, empilés par terre en tours branlantes. Des dossiers, des chemises, des papiers annotés. Des plantes vertes qui pendent du plafond, des guirlandes de lumières qui ne s'éteignent jamais, même en plein jour. Un chat noir dort sur le canapé, une patte repliée sur le museau, indifférent au monde.Sophie m'a ouvert la porte en pyjama.Un pyjama de flanelle grise, trop grand, avec des taches de café sur le devant. Les cheveux en bataille, un crayon planté derrière l'oreille, une tasse à la main. Elle ne m'a pas demandé pourquoi j'

Charlotte Vincent me regarde. Il ne s'attendait pas à ça. À cette réplique. À ce défi. À cette force. Il me regarde, et je vois dans ses yeux quelque chose changer. Quelque chose qui passe de la fureur à la froideur. De la violence à la ruse. De l'aveu à la menace. Il sourit. Un sourire lent, mauvais, un sourire qui ne monte pas jusqu'aux yeux. Un sourire qui me fait froid dans le dos. Un sourire qui me rappelle que cet homme n'a rien à perdre. Et que les hommes qui n'ont rien à perdre sont les plus dangereux. — Tu crois que tu peux me faire peur ? dit-il. Tu crois que tu peux me faire chanter ? Tu crois que tu peux me détruire ? Tu te trompes, Charlotte. Tu te trompes sur toute la ligne. — On verra. — Non. On ne verra pas. Parce que si tu parles, si tu dis quoi que ce soit à Alexandre, à la police, à la presse, je révèle quelque chose. Quelque chose que tu ne veu

CharlotteJe suis dans ma voiture.Le moteur tourne encore, un ronronnement sourd qui remplit l'habitacle, qui vibre dans mes jambes, dans mes mains, dans ma poitrine. Le chauffage souffle à plein régime, mais je n'arrive pas à me réchauffer. L'air est chaud, sec, chargé d'une odeur de plastique et de poussière, cette odeur particulière des vieilles voitures qu'on n'ose pas remplacer, ces voitures qui nous suivent depuis trop longtemps, ces voitures qui connaissent tous nos secrets. Je fixe le pare-brise. Devant moi, la rue de mon enfance. Les maisons en rangée, toutes pareilles, avec leurs briques rouges et leurs balcons en bois, leurs rideaux tirés, leurs jardins minuscules où poussent des fleurs que personne ne regarde. Les érables qui bordent le trottoir, leurs feuilles encore tendres au printemps, ces feuilles qui deviendront rouges à l'automne, ces feuilles qui tomberont, ces feuilles qui reviendront. La boîte aux lettres rouge, au coin de la rue, où j'envoyais des lettres à ma

Charlotte Le bureau d'Alexandre est silencieux. Un silence de plomb, un silence de tombeau, un silence qui précède les tempêtes. Un silence qui pèse, qui écrase, qui étouffe. Vincent est debout au milieu de la pièce. Il regarde Alexandre. Il regarde les documents sur le bureau. Il regarde tout. Il comprend. Il sait. Il est pris. Il est pris, et il le sait, et il attend. Il attend le coup. Il attend la sentence. Il attend la fin. — Vincent, dit Alexandre. Sa voix est froide. Glaciale. Terrible. Une voix que je ne lui ai jamais entendue. Une voix qui ne tremble pas. Une voix qui ne cède pas. Une voix qui ne pardonne pas. Une voix qui vient des profondeurs, des abysses, des enfers. — Vincent, je sais tout. Les documents. Les falsifications. Le scandale. Tout. C'est toi. Vincent blêmit. Il recule d'un pas. Il tente de nier. Il ouvre la bouche. Il cherche ses mots. Il les trouve. Il les perd. Il les cherche encore. Il les perd encore. Il bafouille. Il transpire. Il tremble.

CharlotteLa lampe de chevet grésille, un bruit électrique, irritant, comme un moustique qui tourne autour de mes oreilles sans jamais se poser, et je n'ai pas dormi, pas une seconde, les draps enroulés autour de mes jambes, trempés de sueur malgré le froid de la nuit, et j'ai fixé le plafond pendant des heures, ces fissures dans le plâtre que je connais par cœur maintenant, ces lignes irrégulières qui dessinent des cartes imaginaires, des rivières, des frontières, des chemins qui ne mènent nulle part.Le téléphone a sonné à six heures du matin.La voix au bout du fil était grave, administrative, impersonnelle, un inspecteur, un certain Tremblay, il m'a dit qu'ils allaient procéder à l'arrestation de mon père ce matin, il m'a dit que je pouvais être présente si je le souhaitais, il m'a dit que c'était mon droit, mon droit, comme si assister à l'arrestation de son propre père était un droit, comme si regarder un vieil homme en pyjama se faire pass