All Chapters of Le contrat du PDG: Chapter 61 - Chapter 70

AlexandreTrois ans plus tard.Je suis dans mon bureau, à Montréal. Un bureau immense, luxueux, impersonnel. Des fenêtres qui donnent sur le fleuve, des meubles design, des œuvres d'art, des tapis persans. Un bureau froid, vide, mort. Un bureau qui ne me ressemble pas. Un bureau qui n'est qu'un décor, qu'une façade, qu'une illusion.J'ai reconstruit l'entreprise. J'ai reconstruit ma vie. J'ai reconstruit tout. Tout, sauf moi. Tout, sauf mon cœur. Tout, sauf mon âme.Je suis devenu froid. Je suis devenu distant. Je suis devenu dur. Je suis devenu tout ce que je n'étais pas. Je suis devenu tout ce que je haïssais. Je suis devenu tout ce que je craignais.Je ne laisse personne entrer. Je ne laisse personne approcher. Je ne laisse personne m'aimer. Parce que j'ai peur. Peur de souffrir. Peur de perdre. Peur d'aimer. Peur de tout.On frappe à la porte.— Entrez.La porte s'ouvre. Et je la vois.Isabelle.

CharlotteSix mois.Cent quatre-vingts jours. Quatre mille trois cent vingt heures. Deux cent cinquante-neuf mille deux cents minutes. J'ai compté. Je compte toujours. C'est devenu une habitude, une obsession, une manière de survivre. Chaque seconde qui passe me rapproche de ma liberté. Chaque seconde qui passe m'éloigne de lui.Le printemps s'est installé pour de bon. Les lilas ont fleuri dans le parc, leur parfum sucré flotte jusqu'à ma fenêtre quand je l'ouvre le matin. J'entends les oiseaux, des merles, des mésanges, parfois un pic qui tambourine contre le vieux chêne au bout de l'allée. Le gazon a repris sa couleur, un vert tendre, presque insolent. La neige n'est plus qu'un souvenir. Le froid n'est plus qu'une mémoire. Et pourtant, dans ce manoir, rien n'a vraiment changé.Alexandre reste distant.Je le vois, chaque matin, dans la salle à manger. Il boit son café noir, sans sucre, sans lait, en lisant le journal. Il me dit bonjour. Il me demande si j'ai bien dormi. Il me parle d

Isabelle Vincent est arrivé il y a une heure. Il est assis dans le fauteuil en face du mien, les jambes croisées, les mains crispées sur les accoudoirs. Il porte un jean usé, un t-shirt noir, un blouson de cuir élimé. Ses cheveux sont en désordre. Ses yeux sont cernés. Il a l'air fatigué. Il a l'air nerveux. Il a l'air d'un homme qui n'a pas dormi depuis longtemps. — Alors ? dit-il. Tu m'as fait venir. Je suis là. Parle. Je souris. Un sourire lent, calculé, un sourire qui ne monte pas jusqu'à mes yeux. — Patience, Vincent. Patience. Nous avons tout le temps. — Je n'ai pas de temps à perdre. J'ai une vie, moi. Un travail. Des obligations. — Tu as une vie de merde. Un travail de merde. Des obligations de merde. Ne me mens pas. Je sais tout de toi. Je sais que tu travailles dans un entrepôt, à Laval, pour un salaire de misère. Je sais que tu vis dans un appartement trop petit, dans un quartier trop bruyant. Je sais que tu n'as pas d'amis, pas de famille, pas d'avenir. Je sais tout

VincentLe bureau est silencieux.Je suis assis devant mon ordinateur, les mains sur le clavier, les yeux rivés sur l'écran. Je regarde les dossiers, les sous-dossiers, les fichiers. Je regarde tout ça, et je me dis que c'est maintenant. C'est le moment. C'est l'occasion.Je travaille ici depuis six mois. Six mois que je suis entré dans cette entreprise, grâce à une recommandation, grâce à un contact, grâce à une chance. Six mois que je fais semblant d'être un employé modèle, un comptable zélé, un homme loyal. Six mois que je prépare mon coup. Six mois que j'attends le moment propice.Ce soir, le moment est venu.Je suis seul dans le bureau. Tout le monde est parti. Les employés, les secrétaires, les cadres. Il ne reste que moi, et le gardien de sécurité, en bas, qui fait sa ronde toutes les heures. J'ai vérifié. J'ai calculé. J'ai tout prévu.Je me lève. Je marche vers l'armoire des dossiers confidentiels. C'est une armoire

CharlotteLe silence.Il tombe d'un coup, comme une chape de plomb, comme un couvercle qu'on rabat sur une marmite bouillante. Les questions s'arrêtent net. Les flashes crépitent encore, mais plus mollement, comme des lucioles qui s'éteignent une à une. Les caméras continuent de tourner, mais elles attendent. Tout le monde attend. Les journalistes, les micros tendus, les stylos suspendus au-dessus des carnets. Les attachés de presse, figés contre les murs, les yeux écarquillés. Les actionnaires, dans les premiers rangs, le visage blême, les mains crispées sur leurs genoux. Et Alexandre. Alexandre, debout au podium, les mains posées à plat sur le bois, les doigts écartés, les jointures blanches comme des os. Il ne bouge pas. Il ne respire presque plus. Il regarde le journaliste qui vient de poser la question, ce journaliste au fond de la salle qui brandit son journal comme on brandit une tête coupée, et je vois dans ses yeux quelque chose que je n'avais jamais vu. P