"Un Contrato a Prueba de Balas" のすべてのチャプター: チャプター 41 - チャプター 50

Montañas de los Cárpatos, Rumania. Temperatura: dieciocho grados bajo cero.El viento aullaba como una bestia herida, levantando remolinos de nieve que reducían la visibilidad a menos de diez metros. En medio de la oscuridad absoluta y el frío polar, la fortaleza de Viktor Kael se alzaba como una cicatriz de hormigón y acero incrustada en la ladera de la montaña. Era una antigua base de misiles soviética, modificada con tecnología de punta y custodiada por cincuenta mercenarios que no temían a Dios, pero que estaban a punto de conocer al diablo.El eco de la tormenta se mezclaba brutalmente con el crujido del hielo bajo la inmensa estructura. Para cualquier individuo ordinario, permanecer a la intemperie significaría una muerte segura por hipotermia en cuestión de minutos. El aire helado penetraba las capas de tela termorreguladora, buscando devorar el calor corporal, pero ambos habían sido forjados en la supervivencia extrema. Cada respiración profunda quemaba los pulmones, pero su co

Atolón privado, Islas Maldivas. Una semana después.El contraste no podía ser más brutal. Atrás habían quedado los vientos cortantes, la nieve manchada de sangre y el hormigón asfixiante de los Cárpatos soviéticos. Aquí, bajo el sol ecuatorial del Océano Índico, el mundo era un paraíso de arena blanca, palmeras ondulantes y un mar de un azul turquesa tan perfecto que parecía irreal. El único sonido era el suave susurro de las pequeñas olas acariciando los pilares de la madera y el ocasional canto de las aves tropicales. Nada de explosiones. Nada de alarmas de gas nervioso. Solo una paz absoluta, cálida y embriagadora.En la inmensa terraza de una villa de ultra lujo suspendida sobre el agua cristalina, Valeria descansaba en una tumbona. Llevaba un bikini negro de diseñador que contrastaba con su piel, la cual ya había adquirido ese tono dorado y perfecto que tanto deseaba. A su lado, sobre una mesa de cristal, descansaba una copa de piña colada intocada y sus inseparables gafas de sol

Desierto de Mojave, Nevada.Desde la ventanilla del jet privado Gulfstream G650 de la familia Moretti, Las Vegas parecía un espejismo de luces de neón ardiendo en medio de la oscuridad absoluta. Era una ciudad construida sobre la promesa de riqueza instantánea y la garantía de la ruina absoluta. Un lugar donde los reyes caían y los mendigos se coronaban con un solo giro de la ruleta.Dante sirvió dos vasos de whisky puro de malta mientras los trenes de aterrizaje tocaban la pista privada del Aeropuerto Internacional Harry Reid.—Si el Cónclave quería intimidarnos eligiendo Las Vegas, tienen un pésimo sentido de la ironía —comentó Dante, pasándole un vaso a su esposa—. Esta ciudad fue construida por la mafia italiana. Básicamente, nos invitaron a nuestro propio patio de juegos.Valeria tomó el vaso, pero no bebió. Llevaba más de dos horas estudiando los planos estructurales del Casino Bellagio en su tableta.—No los subestimes, Dante. Volker lleva cuarenta y ocho horas intentando rastre

Cuarenta y ocho horas después. Budapest, Hungría.El piso franco no figuraba en ningún mapa de la inteligencia europea, y ciertamente no aparecía en los registros del catastro húngaro. Estaba oculto a treinta metros bajo tierra, debajo de una colosal fábrica textil abandonada en las afueras industriales de Budapest, construida originalmente durante el apogeo paranoico de la Guerra Fría. Sus paredes de hormigón armado, de más de un metro de espesor, estaban completamente revestidas con placas de plomo de grado militar, diseñadas específicamente para absorber radiación y bloquear cualquier escáner térmico, sísmico o satelital que intentara penetrar desde la superficie. El acceso requería descender por un montacargas oxidado y teclear tres códigos de encriptación dinámica que cambiaban cada sesenta segundos.El aire allí abajo era frío, rancio y húmedo, saturado con el olor metálico de las armas guardadas y el polvo acumulado por décadas de abandono. Carecía por completo de los frescos re

El pasillo del segundo nivel de la Ópera Estatal de Viena estaba completamente desierto, envuelto en una penumbra dorada que emanaba de los apliques de cristal en las paredes. El suelo estaba cubierto por una espesa alfombra de color rojo carmesí, tan gruesa que absorbía por completo el sonido de cualquier pisada, un detalle arquitectónico diseñado para no interrumpir la acústica del teatro, pero que esa noche serviría como el lienzo perfecto para un asesinato silencioso.Frente a la pesada puerta de caoba maciza del palco número cuatro, dos guardias del Cónclave montaban guardia. No llevaban los uniformes de la seguridad del evento; vestían trajes negros de corte impecable, pero el bulto inconfundible de armas automáticas bajo sus chaquetas y los auriculares transparentes en sus oídos los delataban. Sus ojos escaneaban el pasillo con la frialdad de máquinas programadas para matar.Dante apareció en la esquina del pasillo oeste. Caminaba con un paso relajado, casi perezoso, con ambas m