All Chapters of Vendida al Demonio Romanov: Chapter 41 - Chapter 50

Pov NikolajLa senté a mi derecha porque me dio la gana.No porque la reunión la necesitara, ni porque quisiera presumirla. Porque en esa casa las cosas se ponen donde yo digo, y ella, desde el avión, se había acostumbrado a creer que el lugar de al lado era un privilegio y no una orden.No le expliqué nada mientras bajábamos.El vestido lo había elegido ella. Oscuro, cerrado, de los que en Buenos Aires le habían servido para que la miraran una vez y no se atrevieran a la segunda.Sergei ya estaba en el comedor, la carpeta abierta, el vaso a medio llenar. No la saludó. La registró, como se registra un mueble nuevo, y volvió a los números.Marko llegó tarde. Siempre llega tarde.Se sirvió vino sin pedir, se aflojó el botón del cuello y recién entonces la miró. El vestido. La boca. La silla, demasiado cerca de la mía para ser una empleada y demasiado quieta para ser otra cosa.—El sur entra el jueves.— dije, antes de que alguien se sintiera con derecho a comentar—. Si preguntan, no hubo

Pov AlinnaMe levanté lista. Uniforme limpio, el pelo recogido, la disculpa a medias armada en la boca. No iba a arrodillarme. Iba a trabajar, a llevarle el café y a ver si el orgullo de los dos cabía en la misma oficina.En el parqueo no había nada.Ni el auto de seguridad. Ni el chofer. Solo el guardia de la entrada, de pie junto a la reja, como si el día no tuviera que empezar.—¿Y el auto?— pregunté.No me miró del todo.—El señor ordenó que hoy se quede en la casa.— dijo—. No es necesaria su presencia en el edificio.La ira me subió limpia, caliente, antes de que pudiera disfrazarla de calma.—Préstame tu teléfono.— dije.—No puedo hacer eso.— contestó.—Entonces llévame al edificio.— dije—. Quince minutos. Hablo con él y regreso.—Tampoco puedo hacer eso.Me quedé frente a él. El uniforme de pronto me sobraba. La disculpa también.—¿Y qué mierda puedes hacer?— pregunté.No contestó. Miró al frente, a la reja, a cualquier punto que no fuera yo. Orden cumplida. Boca cerrada.Entré

PoV NikolajEl agua estaba negra y fría, y yo no sentía el hombro. Sentía la boca. La de ella, no la mía. Un beso que no había dado y que se me iba con la sangre. El muelle se alejaba. El cargamento también. Lo único que no se alejaba era la idea de dejarla sola, abajo, con María y con mi madre, sin haberle dicho que la silla vacía me había importado.Abrí los ojos. Estaba aquí. El cuarto. El vendaje. Su cara a un palmo.—Bien.— dije—. Ahora un beso de verdad.Se quedó quieta. El pelo le olía a jardín y a susto.—Sabía que no sería tan sencillo.— contestó.—Conmigo nunca lo es.La jalé de la nuca. El hombro me reclamó el movimiento y no le hice caso. La besé de verdad. Le abrí la boca con la mía, despacio, y le metí la lengua, saboreándola, café frío y los cinco días que no la había tenido encima. No se apartó. Me sostuvo la cara del lado que no estaba roto y me devolvió el beso como si también hubiera pasado la noche contando.La apreté más de lo que el vendaje permitía. Quería el pe

Pov NikolajPor la tarde mi madre no tocó. Entró como entra siempre que la casa ya le dio la información que ella no piensa pedir de frente.Traía el abrigo puesto, el pelo impecable, y esa cara de quien había hablado con María, con los guardias y con el médico antes de subir a verme a mí.Me encontró sentado, el vendaje limpio, la carpeta del puerto encima de las piernas. No preguntó si me dolía el hombro. El hombro, para Petrova, era un inconveniente. La chica era el problema.—¿Por qué esa chica sigue viva?— dijo, y se quedó de pie junto a la cama, sin pedir permiso para la conversación—. Dimarco te debía. Te vendió a la hija para salvar el cuello y ni así pagó. Lo mataste. Bien hecho. Lo que no entiendo es por qué ella sigue durmiendo en esta casa, entrando descalza a tu cuarto, y no está en uno de los bares, que es donde termina lo que no sirve para otra cosa.Dejé la carpeta. La miré. El tono no me sorprendió.Me irritó que lo dijera como si ya hubiera decidido el final y solo e

Pov AlinnaMaría siguió hablando. El conductor seguía de espaldas. Yo no pensé en Nikolaj ni en la cama ni en el hombro. Pensé en la frase de la escalera y en los billetes apretados contra el vientre, debajo del delantal.Subí a la caja. Me hice un hueco entre los sacos y bajé la lona lo que pude. El motor cambió. La reja sonó. Nadie levantó la tela.Cuando el camión paró, ya no olía a finca. Olía a mercado: fruta, polvo, gente. Esperé a que las voces se alejaran de la puerta y salí por el lado que daba a un callejón, sin mirar atrás. El delantal lo dejé hecho un bolo detrás de unas cajas. El uniforme no. No tenía otra cosa.Caminé hasta que el ruido del mercado se mezcló con el de una avenida. Nadie me llamó por mi nombre. Nadie me siguió. Por un momento creí que había bastado.Después metí la mano en el bolsillo y conté. Lo que María me había dado. Nada más. No tenía pasaporte. No tenía teléfono. No tenía a nadie que pudiera abrir una puerta si preguntaban de dónde venía. La ciudad