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Capítulo 12EloïseObservo-a do bar, meu copo de scotch na mão, e sei que algo está errado.O cristal está frio contra meus dedos, pesado, luxuoso, lapidado numa matéria que custa mais do que a maioria dos convidados desta sala ganha em um mês. Giro o líquido âmbar no copo, e a luz dos lustres se refracta através das facetas, projetando reflexos dourados no balcão de mármore. O scotch tem dezoito anos, um single malt escocês que Cassian mandou vir especialmente para a ocasião, porque Cassian nunca faz nada pela metade. Até o casamento dele, esse casamento que é uma farsa, é perfeito nos mínimos detalhes.A noiva se move pela multidão com uma graça aplicada, um sorriso fixo demais, gestos medidos demais. Aperta mãos, roça bochechas, recebe elogios com acenos mecânicos. De longe, de muito longe, ela se parece com Lilia. A mesma silhueta esguia, o mesmo vestido de renda e cetim, o mesmo véu que cai sobre os ombros em ondas de musselina. Os mesmos cabelos loiros, aquele loiro de mel que L

Capítulo 14CaméliaEu desmorono.As palavras saem da minha boca como uma torrente, como um vômito, como uma confissão que se retém há tempo demais e que finalmente explode. Não posso mais contê-las. Elas estão aqui, na minha garganta, no meu peito, no meu ventre, e elas me queimam, me rasgam, me consomem. Então eu as deixo sair, todas, sem filtro, sem defesa.— Meu nome é Camélia.Minha voz é um fio trêmulo, mal audível, mas no silêncio do jardim, cada sílaba ecoa como um trovão. Ele não diz nada. Ele não se move. Sua mão ainda está no meu braço, e sinto seus dedos que se afundam na minha carne, que me mantêm contra a parede como se eu fosse uma borboleta pregada numa tábua.— Sou a irmã de Lilia. Sua gêmea. Sou sua gêmea, você entende? Nós nos parecemos. Sempre nos parecemos. Então quando ela desapareceu, quando minha mãe viu o vestido no chão e o recado no espelho, ela pensou que... ela pensou que eu poderia substituí-la.As lágrimas correm pelo meu rosto, quentes, salgadas, incont

Capítulo 16Camélia— Por quê?Minha voz é um fio quebrado que se eleva no silêncio do jardim. Ele para. Sua silhueta se recorta contra o halo das lanternas, e vejo seus ombros largos, sua nuca ereta, suas mãos que pendem ao longo do corpo. As chamas das velas dançam na brisa noturna, e sua luz acaricia suas costas, seus cabelos escuros, a linha perfeita de sua silhueta. Ele não se vira imediatamente. Permanece imóvel, e sinto o peso do seu silêncio, esse silêncio que ele maneja como uma arma, esse silêncio que é pior que todas as palavras.— Por que não me denunciar?Não entendo. Não entendo nada. Ele deveria estar furioso. Deveria me arrastar diante dos convidados, arrancar meu véu, gritar a verdade na cara do mundo. Deveria chamar a polícia, convocar os jornalistas, fazer de mim o exemplo perfeito da traição punida. Deveria me destruir, e eu esperava por essa destruição, quase a desejava para que o suplício finalmente acabasse, para que a lâmina caísse e eu pudesse parar de tremer.

Capítulo 18CaméliaEle se aproxima, e eu paro de respirar.O vestido caiu aos meus pés num farfalhar de cetim, poça de renda e seda no chão encerado que brilha sob a luz das velas. Fico diante dele no silêncio imenso da suíte nupcial, vulnerável, exposta, os braços ao longo do corpo, os dedos trêmulos, a pele eriçada pelo contato do ar tépido e pelo peso do olhar dele. As velas projetam nas paredes de pedra sombras móveis que dançam no ritmo das chamas, e sua luz dourada acaricia minha pele, desliza sobre meus ombros, demora-se nas minhas ancas como dedos de fogo que não tocam nada mas queimam tudo. As pétalas de rosa espalhadas pelo chão cheiram tão forte que sinto vertigem, um perfume entorpecente, capitoso, que sobe à cabeça como um vinho velho demais.Ele dá alguns passos em minha direção, e cada passo seu é um trovão no meu peito, um solavanco que abala meus ossos e faz vacilar minhas certezas. Ele não diz nada. Não precisa falar. Seus olhos cinzentos me dizem tudo o que seus lá

Capítulo 20CaméliaO frio me acorda. Não um frio de temperatura, não uma corrente de ar, não uma janela aberta. Um frio de ausência, um vazio ao meu lado que se estende como uma mancha de tinta sobre papel branco.Meus dedos se estendem sobre o lençol, e não encontram nada. Apenas a seda lisa e gelada, apenas o frescor do tecido que não reteve o calor do corpo dele, apenas o vazio imenso desta cama grande demais para uma só pessoa. O lugar ao meu lado está frio, e compreendo que Cassian partiu há muito tempo, há horas talvez, que se levantou na obscuridade e deixou o quarto sem uma palavra, sem um gesto, sem um olhar.A luz da manhã filtra através das cortinas de veludo, cinzenta e pálida, uma luz de cinzas que não tem nada do esplendor deslumbrante de ontem. Ela desenha retângulos lívidos no assoalho encerado, nas paredes de pedra, no mármore da lareira onde as velas terminaram de se consumir. As velas não são mais que poças de cera endurecida, escorridas brancas que secaram sobre a