All Chapters of La fausse ex fatale du milliadaire: Chapter 11 - Chapter 19

LiviaIl est là depuis mardi.Je l'ai repéré mardi, à neuf heures douze, parce que neuf heures douze, c'est l'heure où je pose ma troisième sucrette sur la pyramide et où, pendant exactement quatre secondes, le monde a un sens. La pyramide tient. Le café fume. Et de l'autre côté de la rue, entre le kiosque à journaux et la vitrine du pressing, il y a un homme en costume sombre qui ne fait rien.Personne ne fait rien à neuf heures douze du matin. C'est statistiquement impossible. Les gens courent, téléphonent, renversent leur cappuccino sur leur chemise. Lui, il se tient là, immobile, les mains croisées dans le dos, et il regarde la vitrine de mon agence comme on regarde un tableau dans un musée où l'on n'est pas entré par hasard.— C'est qui, celui-là, je demande à Lorenzo sans me retourner.Lorenzo lève les yeux de sa comptabilité, suit mon regard, et redevient immédiatement très intéressé par ses chiffres. C'est son troisième talent, après les madeleines et la culpabilité, devenir s

LiviaIl m'attrape par le poignet à la sortie des cuisines.C'est là que l'agent de sécurité le moins zélé m'a déposée, parce que même les gorilles du Palazzo Parigi flanchent devant une femme en robe rouge qui sanglote avec conviction, et c'est là, entre les plateaux de petits fours et une soupière abandonnée, que Leonardo Castellani, président du groupe éponyme, homme qui déplace des millions d'un battement de cils trop longs, me retient par le poignet et dit,— Il y a une valse.— Pardon,— Dans la salle. Ils jouent une valse. Il la faut.— Vous avez pris un coup sur la tête,— La presse, dit-il avec cette patience d'homme qui explique l'évidence à un meuble, a photographié la scène. Demain, ils écriront que l'hystérique en rouge a été jetée dehors. Dans une semaine, quelqu'un vérifiera, et on découvrira que je ne vous connaissais pas. Une ex qu'on jette, ça se retrouve. Mais une ex avec qui on danse une dernière valse avant la rupture définitive...— ...c'est une ex qui existe.Il

SofiaIl est vingt-trois heures onze, je suis affalée sur mon canapé en chaussettes dinosaures, les vertes, avec les petits tyrannosaures qui sourient, parce que les tyrannosaures ont au moins l'excuse de sourire en mangeant les gens, et je mange des bonbons piquants en regardant les photos du gala sur le site du Corriere.Mon frère. Trois cents invités. Et une femme en rouge.Zoum sur la photo quatre, la scène. La femme lui hurle dessus, le doigt pointé, magnifique, théâtrale, totalement fausse. Je fais ce métier depuis assez longtemps pour reconnaître une plaidoirie d'une déposition, la douleur authentique ne se chorégraphie pas. Cette femme-là joue. Et elle joue bien, c'est presque insultant.Zoum sur la photo sept, la valse. Et là, je m'arrête. Je m'arrête si net qu'un bonbon piquant me brûle la langue sans que je le sente.Parce que sur la photo sept, mon frère ne joue plus.Leonardo Castellani, trente-quatre ans, président, machine à calculer, homme qui a demandé un jour au père

 L'agence entière retient son souffle. Lorenzo a littéralement disparu sous son bureau, je ne sais pas comment il a fait, il est petit mais pas à ce point, il doit y avoir une trappe que je ne connais pas. La pyramide de sucrettes tient debout. Le pressing d'en face fume. Quelque part, une horloge fait tic-tac, et je réalise que ce n'est pas une horloge, c'est moi.— Ce n'est pas une réponse professionnelle, dis-je.— Non.— Vous êtes un homme professionnel. Vous l'avez dit vous-même : les faits, les contrats, les articles.— C'est une exception.— À quoi ?Il me regarde. Ce regard. Ce fichu regard de comptable qui aurait trouvé dans mes yeux la seule ligne du bilan qui refuse de s'équilibrer.— À tout, dit-il.Je prends le stylo. Je voudrais dire que ma main ne tremble pas, mais j'ai passé dix ans

 Le serveur passe. Elle le congédie d'un mouvement de paupière. Il disparaît. Je voudrais disparaître avec lui.— C'est... c'est de l'espionnage, dis-je.— C'est de la comptabilité. — Elle penche la tête. — Vous tenez des livres. Vous me rendrez compte. C'est exactement votre métier, simplement avec un meilleur client.— Et si je refuse ?Elle soupire. Et ce soupir contient toute la lassitude d'une femme qui a prévu cette question, qui la trouve fastidieuse, et qui a déjà écrit la réponse dans son agenda relié cuir, je le vois, posé à côté de la tasse, fermé par un élastique, l'agenda d'une femme qui n'a jamais improvisé une seule journée de sa vie.— Alors le 14, la banque saisit, dit-elle. Les bureaux, le mobilier, ce qui, entre nous, rendra service à