All Chapters of La fausse ex fatale du milliadaire: Chapter 21 - Chapter 30

 Je le regarde. Il me regarde. Il y a de la suie sur sa joue, de la suie de carte des vins, et sa cravate, pour une fois, n'est pas de travers : elle est complètement défaite. Et quelque part entre le rire et l'incendie, quelque chose a changé dans sa façon de me regarder, quelque chose de plus exposé, comme une maison dont on aurait ouvert tous les volets.— On a perdu, dis-je.— Techniquement, dit-il, elle est partie.— Par affection !— Alors nous avons perdu avec les honneurs.Il esquisse ce sourire lent et surpris, celui qu'il ne contrôle pas, le seul élément de sa personne qui échappe aux articles et aux alinéas. Et je ris. Jette l'éponge, tourne casaque, trahis toute ma colère professionnelle : je ris, debout dans les décombres fumants de Da Giacomo, mon couteau à poisson encore à la main.Le res

La cuisine devient très silencieuse. Les œufs refroidissent dans la casserole. Quelque part dans la maison trop grande, une horloge fait son travail.— Tu sais qui c'est, frérot. Tu sais très bien qui c'est. Marco Ferraro. L'associé de père. Mort il y a dix ans sur l'A4, dans un incendie de véhicule, enquête classée en trois semaines. Trois semaines, Leonardo. Je pourrais te citer de mémoire les délais moyens d'instruction d'un décès suspect en Lombardie, et trois semaines, ça n'existe pas. Ça n'a jamais existé. Et dans cette maison, dans notre famille, personne n'a jamais prononcé son nom. Pas une fois en dix ans. J'avais seize ans, je l'ai mentionné une fois à table, une seule, et père a quitté la salle et mère a changé de sujet en parlant du temps qu'il faisait. En septembre. Il faisait beau. Elle a parlé du beau temps pendant onze minutes. J'ai compté.— Je sais, dit-il.Deux mots. Il les a posés là, entre nous, comme on dépose une arme sur la table des négociations.— Tu sais, je

 Oh, ce silence. Je le collectionnerais si je pouvais, je le mettrais dans un cadre, au-dessus du tableau d'honneur, à côté du record de dix minutes et de la photo de la chaise Louis XVI. Parce que dans ce silence-là, il y a tout : la confirmation, l'aveu, la défaite magnifique d'un homme qui vient de se faire prendre à son propre raisonnement par une femme qui fait profession de débusquer les fuites.— ...SMS, dimanche, vingt-trois heures onze, dis-je. Numéro inconnu. Six mots : « Demande-lui son vrai nom. » Alors, Leonardo. Recommençons. Qui t'a dit que c'était une question piège ? Personne. Tu le savais déjà. Tu savais que quelqu'un me parlerait de ton nom, tôt ou tard. Ce qui veut dire que ton nom est un problème. Un vrai. Un fait, comme tu dis, pas une opinion.Devant nous, Dante le chauffeur a cessé de respirer. Je le vois &

Le SMS arrive un vendredi à sept heures du matin, ce qui est déjà, en soi, une forme de violence :Week-end au lac Majeur. Départ demain 8h. Villa Serbelloni, Stresa. Ma mère a des yeux partout, il faut qu'elle croie que nous sommes en week-end romantique. Liste des consignes ci-jointe.Ci-jointe. Il a joint une liste. À un SMS.Je descends à huit heures moins dix devant mon immeuble, valise à la main, café dans le ventre, trois sucrettes, pyramide parfaite, jour prometteur, et je trouve Leonardo adossé à une berline grise si discrète qu'elle en devient voyante. Costume trois pièces. Pour un week-end au lac. Cravate penchée à gauche, légèrement, comme un drapeau par vent faible.– Vous êtes en avance, dit-il en consultant sa montre. Deux fois.– Et vous êtes en costume. Pour un week-end au bord d'un lac.– C'est un costume décontracté.– Il a un gilet, Leonardo. Un costume avec un gilet n'est jamais décontracté. Un gilet, c'est la définition de l'engagement.Il ouvre le coffre, prend

Le silence, maintenant, est si lourd que la ligne de coussins semble une plaisanterie.– Vous comptez les étoiles ? dis-je pour changer de sujet, parce que les sujets qui saignent, je les ferme vite, c'est mon système.– Comment vous savez que je compte les étoiles ?– Vous regardez par la fenêtre depuis vingt minutes et vos lèvres bougent. Vous êtes à combien ?– Trois cent onze. La visibilité est mauvaise ce soir. Les nuits claires, au lac, on peut monter à mille quatre cents.– Vous êtes un cas, Castellani.– Vous comptez aussi, vous. À voix haute. Quand vous êtes nerveuse. Un, deux, trois. Et ensuite vous dites que ça ne marche pas.– C'est privé, ça.– Vous l'avez fait onze fois depuis qu'on se connaît.– Douze. Vous avez manqué la neuvième.Et là, il rit. Il rit dans le noir, un rire bas et rouillé, le rire d'un homme qui n'en a pas l'habitude, et moi je ris aussi, et nos rires se mélangent au-dessus de la frontière de coussins, et je pense : c'est dangereux, ça. C'est le truc l