All Chapters of La fausse ex fatale du milliadaire: Chapter 41 - Chapter 50

 Le silence qui suit a une texture. On pourrait le découper et le vendre au poids, ce silence. Je regarde le sel. Je décide de regarder le sel pendant un moment, le sel c'est calme, le sel ne se marie jamais.Leonardo ne dit rien. Je sens son épaule contre la mienne, rigide comme un mur de salle d'opération. Et je fais l'erreur fatale : je tourne la tête. Il me regarde déjà. Il me regarde pas comme un homme regarde sa fiancée, ni comme un homme regarde sa maîtresse, il me regarde comme un homme regarde la seule chose au monde qu'il n'a pas su prévoir, et dans ses yeux il y a la question complète, entière, sans virgule : qu'est-ce qu'on fait.— Six semaines, dit Ginevra avec son sourire de vitrine, c'est vite, hein, maman disait toujours que les meilleurs mariages sont les plus courts à préparer.— De mon temps, dit Carlo Bellandi en allumant u

 GinevraLes fiançailles des autres durent des mois. Les nôtres, en apparence, tiendront six semaines. Dans les coulisses, la mienne a duré exactement onze minutes, le temps d'un rendez-vous secret dans le salon de thé de la Via Solferino que Livia a choisi, évidemment, parce que c'est le seul salon de thé de Milan où la propriétaire la laisse poser elle-même ses sucrettes en pyramide.Nous sommes attablées en terrasse, elle et moi, deux femmes que toute la ville croit rivales, avec entre nous une assiette de mignonnettes que j'ai imposées au patron et dont je goûte chaque pièce deux fois, une pour la texture, une pour le goût, pendant que Livia empile ses trois sucrettes avec la concentration d'une personne qui construit une cathédrale.— Bon, dit-elle une fois le rite accompli. Parle. Tu m'as convoquée comme une banque.—

SofiaMon frère croit que j'ai des superpouvoirs parce que je gagne mes procès. En réalité, je n'ai qu'un seul pouvoir : je lis les gens comme d'autres lisent les notices. Et la notice de notre famille, ces derniers temps, clignote en rouge.Les archives d'Ettore Castellani sont au deuxième sous-sol de la villa, derrière la cave à vin, dans une pièce climatisée où il garde, dans l'ordre chronologique, quarante ans de l'histoire de notre empire. Je ne suis pas censée y avoir accès. Je suis avocate pénaliste, la honte de la famille selon ma grand-mère, la fierté secrète d'Ettore selon moi, et depuis vingt ans j'ai la clé de la cave parce que personne ne soupçonne jamais une fille qui porte des chaussettes de dinosaures de venir fouiller les archives paternelles.Aujourd'hui, je porte les dinosaures verts. Stégosaure sur le pied gauche, T-rex sur le pied droit, et le T-rex, je l'ai mis exprès : c'est mon foot. Je entre donc dans la pièce à dix heures du matin, un carton de dossiers sous

LiviaLes rendez-vous piégés, ça se reconnaît à trois signes : l'adresse trop pratique, l'heure creuse, et la sensation de pas dans le dos depuis trois rues. Le vieux marché couvert de la via Chiusa cumule les trois, et j'y vais quand même, parce que Leonardo m'a dit qu'il avait une heure et que j'ai une envie de le voir qui dépasse tous mes ratios de gestion, et parce que je croyais, naïvement, à mon âge, qu'un rendez-vous avec l'homme que j'aime au milieu d'un marché vide serait la chose la plus dangereuse de ma semaine.Le piège, comme toujours, est dans le décor. Je le vois à quarante mètres : un homme grand, chauve, costume sombre, qui se tient près des étals rabattus avec la tranquillité d'un meuble. Il ne fait pas semblant. C'est ça qui est terrifiant chez Salvi : il a la patience de quelqu'un qui a tout son temps, parce qu'il a tout son temps. À côté de lui, un chat roux mange dans une assiette en plastique, et Salvi a le dos tourné au chat de trois quarts, comme s'il n'était

 LorenzoIl y a des soirées où je quitte l'agence à dix-neuf heures exactement, parce que la régularité est la seule religion qui me réponde. Ce soir-là, je suis resté jusqu'à vingt-deux heures, à cause d'un point de report que je n'arrivais pas à équilibrer, et je me suis dit que l'univers me récompensait de mon zèle quand le point a fini par bouger à vingt-deus heures sept. Je range mon carnet bleu, je verrouille mon tiroir, je vérifie deux fois que j'ai mes clés, une troisième par habitude, et je sors en tenant la porte pour que la fermeture ne réveille pas la concierge d'en face. C'est la dernière fois que je vois l'agence entière. La dernière fois qu'elle est entière, du moins.Je rentre chez moi en bus, comme toujours, et je suis à peine à mon arrêt que mon télé