Semua Bab MARIÉE AU MAUVAIS FRÈRE ET JE NE VEUX PLUS DU BON: Bab 91 - Bab 100

— Océane La lettre arrive un mardi. Je la trouve dans la boîte aux lettres, au milieu des factures et des publicités, une enveloppe blanche, sans timbre, sans adresse d'expéditeur, avec juste mon nom écrit à la main, à l'encre noire, d'une écriture fine, serrée, précise. Une écriture que je connais. Une écriture que je n'oublierai jamais. Damian. Je monte les trois étages sans ascenseur, l'enveloppe entre les doigts, le cœur battant, la gorge serrée. J'entre dans l'appartement. Je pose l'enveloppe sur la table. Je la regarde. Je n'ose pas l'ouvrir. Je n'ose pas savoir. Mais je n'ai pas le choix. Je n'ai jamais eu le choix. Alors j'ouvre l'enveloppe. Je déplie la lettre. Et je lis. « Océane. Je t'écris cette lettre, et je ne sais pas si tu la liras. Je ne sais pas si tu la jetteras. Je ne sais pas si tu me haïras encore plus après l'avoir lue. Mais je dois te dire la vérité. Toute la vérité. Parce que je n'ai plus rien à perdre. Parc

— Océane Elias veut voir Damian. Il veut le voir, il veut lui parler, il veut comprendre. Et moi, je ne veux pas. Je ne veux pas qu'il y aille. Je ne veux pas qu'il s'approche de cet homme. Je ne veux pas qu'il lui donne ce qu'il veut. Je ne veux pas qu'il se fasse du mal. Encore. — C'est dangereux, je dis. C'est un piège. Il t'attire. Il te manipule. Il te ment. Il te dit qu'il est malade, qu'il va mourir, qu'il veut te voir, et toi, tu y vas. Tu y vas, et il te détruit. Encore. — Il est malade, Océane. Il va mourir. Il n'a plus rien à perdre. Il n'a plus rien à gagner. Il veut juste me voir. Il veut juste me parler. Il veut juste me dire la vérité. — Quelle vérité ? Laquelle ? Celle qu'il a inventée pour te faire du mal ? Celle qu'il a fabriquée pour te détruire ? Celle qu'il a construite pour nous séparer ? — Je ne sais pas. Mais je dois y aller. Je dois le voir. Je dois lui parler. P

— Océane Le livre sort un mercredi. Un mercredi de septembre, avec un ciel bleu et un soleil qui n'en finit pas de briller. Je le reçois par la poste, dans un colis marron, avec mon nom dessus, et quand je l'ouvre, quand je le tiens dans mes mains, quand je vois la couverture, avec le titre et mon nom, je me dis que je rêve. Que c'est impossible. Que ce n'est pas moi. Que ce n'est pas ma vie. Le titre, c'est « La petite chose ». Parce que c'est ce que j'étais. Ce que Damian m'a faite. Une petite chose. Un objet. Un jouet. Mais maintenant, je ne suis plus une petite chose. Je suis une femme. Une épouse. Une mère. Une écrivaine. Une survivante. Elias lit le livre en premier. Il s'assoit sur le canapé, il ouvre la première page, et il ne s'arrête plus. Il lit pendant des heures. Des heures et des heures. Et quand il a fini, quand il ferme le livre, quand il lève les yeux vers moi, il a les joues mouillées et le sourire aux lèvres. — C'est beau. C'est vraiment beau. C'est toi. C'es

Elle savait qu'elle n'aurait pas dû. Mais la curiosité, cette petite bête qui murmure à l'oreille des amoureuses, des inquiètes, des perdues, fut la plus forte. Elle défit la lanière.Le carnet s'ouvrit à la première page. L'écriture était fine, nerveuse, penchée vers la droite, celle d'un homme qui écrit vite, qui se confie comme on saigne. Océane reconnut immédiatement cette écriture. Elle l'avait vue sur des factures, des listes de commandes, des notes laissées sur le comptoir. Elle l'avait vue sur des cartes postales, des lettres, des mots doux qu'il lui laissait parfois. C'était l'écriture d'Elias.Elle s'installa dans le fauteuil d'Elias, celui où il passait ses nuits à lire, celui qui gardait encore l'empreinte de son corps, et elle commença à lire.La première page portait une date. Deux ans auparavant. Presque jour pour jour.« Elle est entrée aujourd'hui. La fille au carnet. Elle cherchait un livre de Rilke. Je lui ai vendu. El

Le choc fut une vague qui la submergea. Océane resta assise là, dans le noir, le journal sur les genoux, pendant ce qui lui sembla des heures. La lampe de bureau projetait une lumière jaune sur les pages, mais autour d'elle, la librairie n'était plus qu'ombres et silence.Sa perception du monde venait de voler en éclats. La librairie, ce refuge douillet qu'elle chérissait, se transforma soudain en un théâtre d'ombres. Les étagères n'étaient plus des rangées de livres, mais les piliers d'un temple secret dédié à sa propre personne. Les fauteuils en cuir étaient des autels. Le comptoir, un confessionnal. Tout, absolument tout, lui semblait différent.Elle repensa à toutes les fois où elle était entrée dans cette boutique, insouciante, légère, heureuse de retrouver un ami. Elle repensa à toutes les fois où elle lui avait parlé de sa vie, de ses amours, de ses rêves. Elle repensa à toutes les fois où elle l'avait vu sourire, et où elle avait cru qu'il était s